C O I N C I D E N C I A
LA VERDAD SIEMPRE ES MERITORIA
POR QUE NO HAY COMO REBATIRLA
No todos los días que transitamos son iguales: unos gloriosos otros mejor no…solo por nombrar los extremos entre los cuales nos desenvolvemos: silenciosos, trágicos, sinceros o farsantes.
Quizás por eso la MUECA, de mi cara, ese gesto o movimiento, que lo expresa todo, sin esforzarme, decía de mi estado de ánimo que era igual a una receta culinaria que incluye ingredientes variados.
Es que indirectamente mi sentido de la LEALTAD me reprocha no abrirme a la realidad, como lo merece el cumplimiento de aquello que son exigencias de las leyes de la fidelidad tácita o escrita, es lo mismo, como soslayar lo que los enseñan como honor y compromiso de no renunciar a difundir lo que creemos en los momentos buenos o malos.
A veces, simplemente, para cambiar el talante no hacemos de un terrón de sacarosa, nombre vulgar del AZUCAR puro que es blanco, del grupo de los hidratos, y que nos puede endulzar, naturalmente, hasta el alma o intentarlo al menos.
Nunca sabemos ¿porque?, pero de pronto nos acercamos a una taller de filosofía, esa ciencia que adereza las relaciones humanas, aceitándolas, para hacer que se deslicen mejor elevándolas y afirmo –para mis fibras interiores- como que es una causalidad.
Afrontando las nociones iniciales del programa a partir de Hegel (1770-1831) filósofo e idealista alemán, tratamos de captar las nociones básicas que nos hablan del “ENSI”, que será luego ese SER ENSI MISMO, cuando alcanza la racionalidad y llega a concluir que la naturaleza, digo La Creación, Dios, cada semejante y uno mismo somos como UNO CON ËL.
Este ENSI tiene la peculiaridad de su duplicación y el germen que transfirió al nuevo SER lo hará completo, otra vez, con el ENSI cuando alcance la maduración de la propia racionalidad.
Aquí es cuando salta –de pronto- a nuestro conocimiento: PITÁGORAS, un filósofo cuyas obras solo se han conocido a través de sus discípulos; el mismo aunque no pasó desapercibido estaba enrolado cercano al pensamiento de Platón; que a su vez, como muchos otros pensadores griegos se trasladaron a Egipto donde vivieron por 15 o 20 años abrevando sus conocimientos en la sabiduría de los sabios de las cortes faraónicas.
Hay que destacar que Pitágoras unía filosofía con matemáticas cuyo conjunto se conjugaba con el cosmos, la música envolviendo el alma, preciso momento en que todo se adicionaba en una unicidad para la sanación del espíritu.
Aquí obra la COINCIDENCIA llegamos a la misma ecuación: SER SINO UNO MISMO con la impronta de Pitágoras donde la música sublime y fundamental más la adición a la filosofía el cosmos y el alma se purifican en el SER que con Dios y el orbe vuelven a ser UNO.-
JFA 16-04-2011
martes, 19 de abril de 2011
LA VIDA: CASCADA DE EMOCIÓN
LA VIDA; CASCADA DE EMOCIÓN
Cualquier persona en el traslado evolutivo de su parábola existencial puede perder algo muy valioso; una joya, una amistad, la salud, un documento, pero nada tan superlativo como la vida.
Hace muchos años, en 1949 pedí adelantar mi Servicio Militar, ya que muy enamorado, quería sellar esa relación con el pacto matrimonial.
El destino quiso, que rápidamente ingresado, contrajera un tremenda enfermedad, más en aquellos tiempos, que hoy parecen remotos. Sin embargo mi Fe me hizo clamar al Sumo Arquitecto, y su mano generosa y ancha me hizo eyectarme –tras tres meses de internación- otra vez a existir normalmente.
Aquí hago un breve digresión al margen:”¿Qué es normal”? diría me amada hija Diana, que está en todas partes, decidida discípula de Lacan como Psicóloga, quizás mi nombre de pila –Jacques este involucrado-inclinara la balanza, no lo se, solo es una chanza.
Pero quiero decir, volviendo al principio, me recuperé y viví con mis amados padres, y hermanos, tuve mi boda, conocí las mieles puras del amor, mis hijos y mas tarde las delicias de los nietos en el cálido otoño de la existencia, para llegar ahora mismo a mi bisnieta Violeta 7 meses para ocho, el premio más inusitado.
También hubo otros golpes severos; seres amados que parten de la existencia adelantando su viaje, que siempre es prematuro para los que los amamos.
En otro orden conocí a ramilletes, bandadas de almas gemelas, en mi largo camino, y en los talleres, cuanto en otras actividades sociales afines. Realmente un alto reparador en el camino.
Siento que a todas luces valió la pena recuperar la salud y la vida plena para disfrutarla en compañía de los seres queridos y los amigos en cada momento que compartimos café de por medio.
Y de pronto, uno sale inopinadamente en paseo de una semana a Villa Gesell del 9 al 16 de abril, pleno otoño y disfrutar 7 días de sol. En uno de ellos, estábamos en la playa, porque ratifico que era casi de verano, le dije a mi esposa: voy a la orilla; ella sabe que disfruto al poner los pies en el agua, maragato como soy, nacido sobre el Atlántico, había muy pocos turistas, ya la temporada estival había mermado su concurrencia ostensiblemente, y sentí como que me escindía del suelo, momento en que me invadían dulces fantasías como que esas olas que venían…y venían… y venían…traían consigo hadas y gnomos que quedaban suspendidos en el espacio, mientras los delfines azules danzaban saludándome con su bondadosa alegría tan comunicativa sosteniéndola hasta que aparece una sirena dorada, la que abrazándome decididamente me arrastra a lo mas profundo bailando una danza –tenue- marinera impregnada de una musicalidad que jamás había oído…¿inédita?...¡quizás! y por fin ceso el abrazo ( lo bueno no dura) y me devolvió a la playa (no le habré gustado).
De pronto el Arco Iris se dibujo-sin lluvias previas- en el horizonte, pero no teman, no me enloquecí, solo quizás soñé, y recordé el pacto del Señor con su pueblo elegido, tras el diluvio decretado como castigo, de lo cual se arrepiente y promete no volver a penarlo.
Entretanto en otro rapto ya de vuelta del ensueño no había hadas ni gnomos, ni sirena ni delfines, pero estaba ella. Mi novia de siempre, esperándome, la abrace muy fuerte y nos retiramos al Marges un complejo lujoso que nos asignaron. Concluía así nuestra nueva luna de miel.
Pero faltaba algo…esa noche el viento y el mar aullaban desde las vísceras del océano, desde lo hondo de la noche, pronunciando al silencio sentencias, recuerdos, sucesos que este jamás revelará.-
JFA 14-04-2011
Cualquier persona en el traslado evolutivo de su parábola existencial puede perder algo muy valioso; una joya, una amistad, la salud, un documento, pero nada tan superlativo como la vida.
Hace muchos años, en 1949 pedí adelantar mi Servicio Militar, ya que muy enamorado, quería sellar esa relación con el pacto matrimonial.
El destino quiso, que rápidamente ingresado, contrajera un tremenda enfermedad, más en aquellos tiempos, que hoy parecen remotos. Sin embargo mi Fe me hizo clamar al Sumo Arquitecto, y su mano generosa y ancha me hizo eyectarme –tras tres meses de internación- otra vez a existir normalmente.
Aquí hago un breve digresión al margen:”¿Qué es normal”? diría me amada hija Diana, que está en todas partes, decidida discípula de Lacan como Psicóloga, quizás mi nombre de pila –Jacques este involucrado-inclinara la balanza, no lo se, solo es una chanza.
Pero quiero decir, volviendo al principio, me recuperé y viví con mis amados padres, y hermanos, tuve mi boda, conocí las mieles puras del amor, mis hijos y mas tarde las delicias de los nietos en el cálido otoño de la existencia, para llegar ahora mismo a mi bisnieta Violeta 7 meses para ocho, el premio más inusitado.
También hubo otros golpes severos; seres amados que parten de la existencia adelantando su viaje, que siempre es prematuro para los que los amamos.
En otro orden conocí a ramilletes, bandadas de almas gemelas, en mi largo camino, y en los talleres, cuanto en otras actividades sociales afines. Realmente un alto reparador en el camino.
Siento que a todas luces valió la pena recuperar la salud y la vida plena para disfrutarla en compañía de los seres queridos y los amigos en cada momento que compartimos café de por medio.
Y de pronto, uno sale inopinadamente en paseo de una semana a Villa Gesell del 9 al 16 de abril, pleno otoño y disfrutar 7 días de sol. En uno de ellos, estábamos en la playa, porque ratifico que era casi de verano, le dije a mi esposa: voy a la orilla; ella sabe que disfruto al poner los pies en el agua, maragato como soy, nacido sobre el Atlántico, había muy pocos turistas, ya la temporada estival había mermado su concurrencia ostensiblemente, y sentí como que me escindía del suelo, momento en que me invadían dulces fantasías como que esas olas que venían…y venían… y venían…traían consigo hadas y gnomos que quedaban suspendidos en el espacio, mientras los delfines azules danzaban saludándome con su bondadosa alegría tan comunicativa sosteniéndola hasta que aparece una sirena dorada, la que abrazándome decididamente me arrastra a lo mas profundo bailando una danza –tenue- marinera impregnada de una musicalidad que jamás había oído…¿inédita?...¡quizás! y por fin ceso el abrazo ( lo bueno no dura) y me devolvió a la playa (no le habré gustado).
De pronto el Arco Iris se dibujo-sin lluvias previas- en el horizonte, pero no teman, no me enloquecí, solo quizás soñé, y recordé el pacto del Señor con su pueblo elegido, tras el diluvio decretado como castigo, de lo cual se arrepiente y promete no volver a penarlo.
Entretanto en otro rapto ya de vuelta del ensueño no había hadas ni gnomos, ni sirena ni delfines, pero estaba ella. Mi novia de siempre, esperándome, la abrace muy fuerte y nos retiramos al Marges un complejo lujoso que nos asignaron. Concluía así nuestra nueva luna de miel.
Pero faltaba algo…esa noche el viento y el mar aullaban desde las vísceras del océano, desde lo hondo de la noche, pronunciando al silencio sentencias, recuerdos, sucesos que este jamás revelará.-
JFA 14-04-2011
martes, 29 de marzo de 2011
EL RELOJ BIOLOGICO
EL RELOJ BIOLOGICO La belleza es mas evidente que el genío, no necesita explicación, casi como la verdad que es irrebatible A largos años vista, aquel día en que cumplía 13, la voz de mi, Padre con queda emoción balbuceo: “¡Ya sos un hombre!, te regalo este Diario, para que escribas tus vivencias de los mejores recuerdos, esos que algún día, harán tremolar en la cassette de tu memoria sentimientos para impactarte hasta los tuétanos… ya lo verás. Ya lo verás repetía…” Quizás me sorprendiera en aquel instante, sin embargo debo haber escrito sensaciones, recuerdos, porque hoy lo abrí en el 15-01-1944, donde señalaba, el pesado calor reinante a las 20, cuando comenzó a moverse todo: arañas, muebles…en donde vivía: Colegiales, era la onda expansiva del terremoto de San Juan. Dejando páginas de lado en 1945, febrero-marzo, era carnaval, ya solo eso me atrapaba, y estaba fascinado, pensando en Elena, aquella vecina dulce, físicamente armoniosa, que exaltaba su marcada estampa sinuosa, tan etérea y angelical, con la que a menudo-entrecerrando los ojos- soñaba despierto. Así memorizo el esquicio cómo la conocí; era 1942 en que me estaba preparando, con una buena profesora, en Caballito para ingresar a la Escuela Otto Krausse, y una de esas mañanas me disponía a hacer la fila del ómnibus 63, en la esquina de Conde y Fco. Lacroze, donde había 6 personas, y la última era la seductora Elena con una correa en la mano que la unía a un hermoso perrito pequines, cuando le inquirí: --¿Esperas el ómnibus? --“¡No!” me respondió lánguida…magnetizándome; sólo entonces me coloqué delante de ella en la cola; enseguida recapacité, y volviéndome exprese: --Perdoname, qué tonto!...no ibas a subir al ómnibus con el perrito. Allí quedo la escena que jamás se borraría. Claro, todo estaba en mi diario. Como aquel baile de carnaval en el Club Social Colegiales, que estaba en la avda. Federico. Lacroze al 3.600, vereda impar, no lo puedo olvidar porque enfrente vivía la hermana de mi Madre la Tía Luisa Ratifico entonces, que fui a bailar, me complacía tanta algarabía que siempre significaron gozar de sus variables en las murgas, la serpentina, el fino papel picado y los aerosoles con que se apoderaba de mi cada carnaval. Pero lo mejor, la frutilla del postre fue que sorpresivamente me encontré allí con Elena, a quien ipso- facto invite a danzar, perdiéndonos en un tango, dos, tres, que se yo…después nos empapamos de jazz… la noche concluía, y rogaba que no se me escapara, la imaginaba angelada, con su boquita pintada detenida allí, estática para siempre, y caía en la cuenta que eso… eso era una utopia Los tiempos corren, se alejan…pero la memoria instala a fuego aquella almita afín, exquisita, delicada, de grácil cuerpecito con esos senos nacientes, unos ojos de mirar absorto, que a mis pupilas dilataban iluminando la noche, y a mi corazón lo hacía saltar como para escaparse del pecho. Nunca la podré olvidar, MI RELOJ BIOLOGICO, no deja de evocarla, dibujándola en medio del carnaval, cuando ya se hace físicamente inalcanzable. Mas tarde supe que estaba noviando con un muchacho que incursionaba con fuerza en política adversa al signo del gobierno de turno, que lo encarcelo en el frío sur, sucumbiendo allí por las torturas. A ella no la volví a ver, me entere después que había fallecido de pena. La noche de ese día nefasto, naturalmente no podía conciliar el sueño; mi Madre coleccionaba cajitas de música de tipos diversos, una de ellas, adornaba mi amplia mesita de luz, sobre ella la coronaba una bailarina, al hacerla funcionar, el aire de vals que reproducía era tenue, no podía apartar los ojos de la escena danzante en medio de mi emotiva remembranza, y claro, finalmente dormido la soñé erguida, inasible con todo sus adornos de peculiaridades inmanentes a una personalidad única. Mientras me halla en brazos de Morfeo, ella toda una Reina se escindía de la cajita invitándome con gracioso mohín a bailar en un gesto de absoluto mimetismo, la tomaba entre mis brazos y volábamos, dando vueltas y más vueltas, mientras nos besábamos sutilmente en la comisura de nuestros labios, lo que nos producía ese embelezo que concluye en el paroxismo… Es en fin la génesis, de este “dossier” donde entablo un romance con una bailarina de una cajita de música, momento en que todo mi interior tiembla mientras afloran incontenibles tantos sentimientos. Solo un sueño…hermoso…muy hermoso…nada más… …pero aún la busco…cómo enamorado impenitente…... JFA 28-03-2011
miércoles, 19 de enero de 2011
"m i n i m a s"
“m i n i m a s”
(postales transversales de la parábola existencial)
JFA 17-01.2011
Como el hornero
Tango
1944
Music: Manuel Sucher
Lyric: José Rótulo
NINGUNA INSPIRACION SERA SUPERIOR A
AFIRMARNOS EN LA PROPIA NATURALEZA
A LA QUE PERTENECEMOS, Y EN LA QUE
ABREVAMOS AMORES Y DESENCUENTROS.
A LAS COSAS PUES…..
De aquí y de allá
Hace su nido el horneroa lo largo del camino,por sostén teniendo un poste,el motivo es el amor.Y si manos traicionerasle destruyen el abrigo,al otro día, contento,levanta un nido mejor.Yo también, como el hornero,tuve mi abrigo.Y la mano del destinolo destruyó.Al igual que el pajarito,quedé sin nido,agobiado por la penade mi dolor.No ha de ser mi noche larga,tal vez brille en mi sendero,una estrella de esperanzacon un rayo de ilusión.Y algún día en mi camino,al igual que el pobre hornero,he de hallar un pecho amigoque me de su corazón
1 Solo aprendemos a vivir en el ocaso de nuestra existencia.
A veces, ni eso.
2 Cuando escucho hablar mal de un semejante, me sabe mal.
Si es a mí, a quien descalifican, ¡cuidado!, me suena peor.
3 Los pensamientos atormentan al humano sensible, en tanto
que al torpe o indolente todo le resbala.
4 Cuando se vive lejos del terruño –obligadamente- se comprende
el sabor del desarraigo cuando se ama a la tierra que nos vio
nacer.
5 El juego es no confiar así nunca te van a sorprender, porque si
calculas mal, quedas pagando, y nadie te levanta el aplazo del
bochorno.
6 Abrazando a la poesía, en medio de tanta ternura, no hay lugar
para el miedo.
7 Algunas personas creen que la maledicencia está en la gente que
nos conoce, y creemos que no nos quieren, eso es caprichoso,
solo una grandeza sobrenatural arbitra hechos y voluntades, y
hay que entenderlo, no se puede preguntar.
8 La mística Kabbalística nos avisa, una y otra vez, que lo que
nuestros ojos ven, es solo el 1% de lo que la naturaleza nos
descubre, el otro 99% es el que no vemos, sin comprender,
para ello debemos iniciarnos en la Kabbalah.
9 Es muy dudoso escapar al “poder mediático” que nos induce,
reiteradamente, que comer, como vestir, selecciona nuestros
pensamientos y –solapadamente- quienes deben ser nuestros
mandatarios.
10 La luna absorbe, imanta, alumbra, no quema, y nos atrae a ella
plateada y misteriosa, vestida de luz sin fuego.
11 Nadie te puede enmarcar si no te quedas estático en sitio alguno.
12 Repasar una poesía, es un poco, desempolvar aquello que a
menudo olvidamos, y volver a tener sustento en la utopia de
vivir, que volvemos a respirar para recuperar todas nuestras
fantasías, sin dejar escapar una sola.
13 El hombre, como la Luna, tiene una cara oculta, ella casquivana
no puede ser poseída por ninguno, aún cuando aparentemente la
veamos toda.
14 De la Última Cena, obra pictórica impresionante de Leonardo
extractamos esta parábola de la existencia, donde en el mismo
cuadro (el mismo modelo) posa con 20 años de interregno al
Divino Maestro y a Judas Iscariote.
_¿Es la vida?
_¿Es la historia?
_¿Es El Creador quien nos pone de cara a la verdad de nuestra
condición humana?.
_ ¡Dios nos hizo buenos!
_ ¿Cómo nos hacemos malos?
_ ¡Pues con el Libre Albedrío!
_ ¡Él no enseñó a caminar…
_ Malos nos hacemos solos!
15 Como escapar a:
_la omnipotencia,
_la necedad
_la petulancia
_la obcecación
_ese…primero yo, después yo, siempre yo
_ es el ego, ese enemigo taimado y oculto.
Hago votos porque pueda decir:(como expresión de deseos)
no se asusten ni teman, lo mejor esta por venir.-
16 “Gota a Gota se orada la piedra”, es decir el agua y el tiempo
coadyuvan a moldearla, la vida del hombre se asemeja, los
vientos lo cincelan de tal modo, que según su calidad interior
se hace del valor del Rubí, Diamante, Zafiro, Esmeralda, o
Brillante.
17 Todo cuanto nos pasa, es porque estamos vivos.
18 Para poder persistir en lo que es nuestro trabajo, labor o
profesión hay que enamorarse de lo que uno hace.
19 La fidelidad no es una condición que adorne al género humano,
somos tan mutantes, con mucho tiempo y actitud se corrige; no
es nada fácil.
20 “El Acto” de haber sido hechos a imagen y semejanza Del
Creador, no amerita que lo logremos ya que no honramos
el significado de tal condición.
21 La medicina, sin duda, exacerba los sentimientos de sus
discipulos: El DR.Favaloro se victimizó, entregando su vida,
rechazando los famosos “retornos”; antes Victor Pichon Riviere,
otro gran estudioso quemo su visa generosa con anfetaminas y
alcohol, para estar lúcido, hasta que su corazón se detuvo.
22 Los complejos de Edipo y de Electra afectan virtualmente las
relaciones filiales, y de otra manera, digo distintas alternativas
interfieren en la pareja, ¡ah! Y que decir de los celos entre los
hermanos por el cariño de sus progenitores, que disputan e
inciden en conflictuarnos, mientras nuestro ego -incontrolable-
baila en el entorno como burlándose de nuestro desdominio.
23 ¡Ah! Lo sentimientos humanos que lo confunden todo con el
amor, cuando a veces ni se sabe lo que se quiere, es como un
deporte que entretiene y trae desasosiego; cuando no…solo
intentamos saber cuanto nos podemos hacer amar, para luego
arrojarlo todo por la borda.
24 Los pensamientos no tienen que ser necesariamente auto
biográficos, aunque siempre escribimos sobre quien mas
conocemos o sea: uno mismo. Sino no podríamos escribir
nada, al no querer evidenciarnos.
25 Adquirir conocimientos tiene principio, pero no tiene fin, y
debemos mantenernos “aggiornados” para que las circunstancias
y la vertiginosa actualidad no nos pase por arriba –sin pena ni
gloria –como una inmensa ola marina que nos succiona.
26 No se puede hacer el viaje existencial: ciego, mudo y sordo. La
vida nos exige una sostenida atención; salvando las distancias es
como un potro, al que si lo vas a montar y él advierte que no
sabés…te desmonta; entendé que el existir es lo mismo- O estas
en vena o te tumba.
27 Cuando el freno ético de los 10 Mandamientos Bíblicos, pierden
consenso frente a la modernidad que prácticamente los supone
“de mode” la gestión que supuso –contragolpe- pareció esfumarse
cual las hadas detrás de los espejos; mas no totalmente del
imaginarlo colectivo.
28 La pseudo liberación humana de las creencias imperativas abrió el
marco a la exacerbación de los sentimientos encarcelados, con algún
tormento, quitando el freno, al limite de las experiencias líricas en
el erotismo. Son épocas de influencia de Percy Bysshe Shelley
1792-1822 poeta ingles su impronta era el amor libre, descreer
de las Sagradas Escrituras, igual que Lord George Gordon Byron
1778-1824, de la misma escuela de vida, ambos vivieron poco,
tiempo, ellos se sacudieron de las “amarras” abrazando vivir
sin ataduras enfervorizados desesperadamente de romanticismo. (X)
29 Mas el ser humano no encuentra cauce a nada, todo lo cansa, satura
y es el preciso momento cuando entra a tallar esta sentencia tan
antigua:”el celo y el deseo quitan al hombre anticipadamente de este
mundo”.
30 Es así como la enajenación angustiante lo copará todo sin hallar
ese anhelo de saciedad, e inopinadamente el fastidio nos hace
desear, aparentemente la muerte (¿?) ¡que paradoja!, porque en
realidad finalmente nuestro instinto de conservación siempre
anhelará vivir.
31 La bendición mayor en la pareja humana es la integración, por
amor, ampliamente consentida y excluyente que se rinde con
unción, en esa unión, sublime de la carne presidida por el alma.
32 Entonces, reitero, la unión de hombre y la mujer, por amor, es lo
más excelso de la mimetización humana, y ese goce afortunado
y pleno es prolegomeno de la llegada de hijos sanos, hermosos e
inteligentes, porque sus genes, sin traumas, participaron felizmente.
33 Se puede declamar, pontificar, argumentar sobre valores morales
pero lo importante finca no en lo que se dice, sino en lo que se
hace que queda como un sello.
34 Los sentimientos, como el amor ni se obligan ni se agradecen,
se pugna por ellos, con todo ahinco, ductilidad y constancia,
así se los gana para compartirlos hasta el total paroxismo que
nos hace felices…felices…
35 A veces la vida tiene zancadillas inexplicables, ley de vida, todos
sabemos que nacemos, crecemos, nos reproducimos y fenecemos.
Pero esto último jamás lo asumimos, siempre es temprano para el
partir de un ser querido, si es mayor, finalmente lo acatamos, no
hay otra. Ahora cuando se trata de la perdida de un hijo(a) es lisa y
llanamente una tragedia de la que no nos recomponemos. Entramos
en un laberinto del que no se sale, y vagamos como nómades
trashumantes dentro de el sin que podamos demandar ni consultar
oraculo alguno porque no existe; hay que convivir así.
36 Los padres no nos curamos de esa perdida irreparable, pero hay un
tópico que no debemos soslayar: cuando alguno de ellos no se
aviene a los grupos de auto ayuda, y aun con ellos comienza a
lacerarse mas, intenta huir de si mismo, hecho improbable.
37 De pronto la vida te da sorpresas, el carrusell de la vida gira y gira,
tus hijos se casaron, te dieron nietos –hijos de mis hijos dos veces
mis hijos- y nada se detiene, de tu nieta alumbra una bisnieta, dulce,
angelical, no sabes como tocarla apenas rozándola, y parece que
trajo el carácter de la abuela, del bis abuelo, la dulzura de la mama
acorazada en la protección de su progenitor…y tras esa esperanza
novísima: volver a vivir…
(X)
Poemas de Lord Byron
ACUÉRDATE DE MÍ Llora en silencio mi alma solitaria, excepto cuando está mi corazón unido al tuyo en celestial alianza de mutuo suspirar y mutuo amor. Es la llama de mi alma cual lumbrera, que brilla en el recinto sepulcral: casi extinta, invisible, pero eterna... ni la muerte la puede aniquilar. ¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba no pases, no, sin darme una oración; para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor. Oye mi última voz. No es un delito rogar por los que fueron. Yo jamás te pedí nada: al expirar te exijo que vengas a mi tumba a sollozar. ADIÓS ¡Adiós! si dicha se concede al hombre de una plegaria en premio, ésta tu nombre elevará hasta el trono del Señor. Promesas, quejas, llanto, fueran vanos; más que el lloro, exprimido, ya sangrante, de ojos sin luz, tenaz remordimiento esta palabra dice... ¡Adiós! ¡Adiós! Secos están mis ojos, extinguida mi voz, pero al dejarte, de mi vida se adueña para siempre un gran dolor. Aunque el pesar y la pasión torturan mi corazón, quejarse no le es dado... Yo sólo sé que en vano hemos amado... Sólo puedo sentir... ¡Adiós! adiós.
AL CUMPLIR MIS 36 AÑOS ¡Calma, corazón, ten calma! ¿A qué lates, si no abates ya ni alegras a otra alma? ¿A qué lates? Mi vida, verde parral, dio ya su fruto y su flor, amarillea, otoñal, sin amor. Más no pongamos mal ceño! ¡No pensemos, no pensemos! Démonos al alto empeño que tenemos. Mira: Armas, banderas, campo de batalla, y la victoria, y Grecia. ¿No vale un lampo de esta gloria? ¡Despierta! A Hélade no toques, Ya Hélade despierta está. Invócate a ti. No invoques más allá Viejo volcán enfriado es mi llama; al firmamento alza su ardor apagado. ¡Ah momento! Temor y esperanza mueren. Dolor y placer huyeron. Ni me curan ni me hieren. No son. Fueron. ¿A qué vivir, correr suerte, si la juventud tu sien ya no adorna? He aquí tu muerte. Y está bien. Tras tanta palabra dicha, el silencio. Es lo mejor. En el silencio ¿no hay dicha? y hay valor. Lo que tantos han hallado buscar ahora para ti: una tumba de soldado. Y hela aquí. Todo cansa todo pasa. Una mirada hacia atrás, y marchémonos a casa. Allí hay paz. CAMINA BELLA... Camina bella, como la noche De climas despejados y de cielos estrellados, Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz Resplandece en su aspecto y en sus ojos, Enriquecida así por esa tierna luz Que el cielo niega al vulgar día. Una sombra de más, un rayo de menos, Hubieran mermado la gracia inefable Que se agita en cada trenza suya de negro brillo, O ilumina suavemente su rostro, Donde dulces pensamientos expresan Cuán pura, cuán adorable es su morada. Y en esa mejilla, y sobre esa frente, Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes, Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan Y hablan de días vividos con felicidad. Una mente en paz con todo, ¡Un corazón con inocente amor! CANCIÓN DEL CORSARIO En su fondo mi alma lleva un tierno secreto solitario y perdido, que yace reposado; mas a veces, mi pecho al tuyo respondiendo, como antes vibra y tiembla de amor, desesperado. Ardiendo en lenta llama, eterna pero oculta, hay en su centro a modo de fúnebre velón, pero su luz parece no haber brillado nunca: ni alumbra ni combate mi negra situación. ¡No me olvides!... Si un día pasaras por mi tumba, tu pensamiento un punto reclina en mí, perdido... La pena que mi pecho no arrostrara, la única, es pensar que en el tuyo pudiera hallar olvido. escucha, locas, tímidas, mis últimas palabras -la virtud a los muertos no niega ese favor-; dame... cuanto pedí. Dedícame una lágrima, ¡la sola recompensa en pago de tu amor!...
CUANDO NOS SEPARAMOS Cuando nos separamos en silencio y con lágrimas, con el corazón medio roto, para apartarnos por años, tu mejilla se tornó pálida y fría y tu beso aún más frío... Aquella hora predijo en verdad todo este dolor. El rocío de la mañana resbaló frío por mi frente y fue como un anuncio de lo que ahora siento. Tus juramentos se han roto y tu fama ya es muy frágil; cuando escucho tu nombre comparto su vergüenza. Cuando te nombran delante de mí, un toque lúgubre llega a mi oído y un estremecimiento me sacude. ¿Por qué te quise tanto? Aquellos que te conocen bien no saben que te conocí: Por mucho, mucho tiempo habré de arrepentirme de ti tan hondamente, que no puedo expresarlo. En secreto nos encontramos, y en silencio me lamento de que tu corazón pueda olvidar y tu espíritu engañarme. Si llegara a encontrarte tras largos años, ¿cómo habría de saludarte? ¡Con silencio y con lágrimas! EN UN ÁLBUM Sobre la fría losa de una tumba un nombre retiene la mirada de los que pasan, de igual modo, cuando mires esta página, pueda el mío atraer tus ojos y tu pensamiento. Y cada vez cada vez que acudas a leer este nombre, piensa en mí como se piensa en los muertos; e imagina que mi corazón está aquí, inhumado e intacto.
HUBO UN TIEMPO...¿RECUERDAS? Hubo un tiempo... ¿recuerdas? su memoria Vivirá en nuestro pecho eternamente... Ambos sentimos un cariño ardiente; El mismo, ¡oh virgen! que me arrastra a ti. ¡Ay! desde el día en que por vez primera Eterno amor mi labio te ha jurado, Y pesares mi vida han desgarrado, Pesares que no puedes tú sufrir; Desde entonces el triste pensamiento De tu olvido falaz en mi agonía: Olvido de un amor todo armonía, Fugitivo en su yerto corazón. Y sin embargo, celestial consuelo Llega a inundar mi espíritu agobiado, Hoy que tu dulce voz ha despertado Recuerdos, ¡ay! de un tiempo que pasó. Aunque jamás tu corazón de hielo Palpite en mi presencia estremecido, Me es grato recordar que no has podido Nunca olvidar nuestro primer amor. Y si pretendes con tenaz empeño Seguir indiferente tu camino... Obedece la voz de tu destino Que odiarme puedes; olvidarme, no. LA DESTRUCCIÓN DE SENAQUERIB BAJARON los asirios como al redil el lobo : brillaban sus cohortes con el oro y la púrpura ; sus lanzas fulguraban como en el mar luceros, como en tu onda azul, Galilea escondida. Tal las ramas del bosque en el estío verde, la hueste y sus banderas traspasó en el ocaso: tal las ramas del bosque cuando sopla el otoño, yacía marchitada la hueste, al otro día. Pues voló entre las ráfagas el Angel de la Muerte y tocó con su aliento, pasando, al enemigo: los ojos del durmiente fríos, yertos, quedaron, palpitó el corazón, quedó inmóvil ya siempre. Y allí estaba el corcel, la nariz muy abierta, mas ya no respiraba con su aliento de orgullo: al jadear, su espuma quedó en el césped, blanca, fría como las gotas de las olas bravías. Y allí estaba el jinete, contorsionado y pálido, con rocío en la frente y herrumbre en la armadura, y las tiendas calladas y solas las banderas, levantadas las lanzas y el clarín silencioso. Y las viudas de Asur con gran voz se lamentan y el templo de Baal ve quebrarse sus ídolos, y el poder del Gentil, que no abatió la espada, al mirarle el Señor se fundió como nieve. LA GACELA SALVAJE La gacela salvaje en montes de Judea Puede brincar aún, alborozada, puede abrevarse en esas aguas vivas que en la sagrada tierra brotan siempre; puede alzar el pie leve y con ardientes ojos mirar, en un transporte de indómita alegría. Pies ágiles también y ojos más encendidos aquí tuvo Judea en otros tiempos, y en el lugar del ya perdido gozo, más bellos habitantes hubo un día. Ondulan en el Líbano los cedros, mas se fueron las hijas de Judea, aun más majestuosas. Más bendita la palma de esos llanos que de Israel la dispersada estirpe, pues echa aquí raíces y se queda, graciosa y solitaria: ya su suelo natal no deja nunca y no podrá vivir en otras tierras. Mas nosotros vagamos, agostados, para morir muy lejos: donde están las cenizas de los padres nunca descansarán nuestras cenizas; ya ni un solo sillar le queda a nuestro templo y en trono de Salem se ha sentado la Burla. LA PARTIDA ¡Todo acabó! La vela temblorosa se despliega a la brisa del mar, y yo dejo esta playa cariñosa en donde queda la mujer hermosa, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. Si pudiera ser hoy lo que antes era, y mi frente abatida reclinar en ese seno que por mí latiera, quizá no abandonara esta ribera y a la sola mujer que puedo amar. Yo no he visto hace tiempo aquellos ojos que fueron mi contento y mi pesar; loa amo, a pesar de sus enojos, pero abandono Albión, tierra de abrojos, y a la sola mujer que puedo amar. Y rompiendo las olas de los mares, a tierra extraña, patria iré a buscar; mas no hallaré consuelo a mis pesares, y pensaré desde extranjeros lares en la sola mujer que puedo amar. Como una viuda tórtola doliente mi corazón abandonado está, porque en medio de la turba indiferente jamás encuentro la mirada ardiente de la sola mujer que puedo amar. Jamás el infeliz halla consuelo ausente del amor y la amistad, y yo, proscrito en extranjero suelo, remedio no hallaré para mi duelo lejos de la mujer que puedo amar. Mujeres más hermosas he encontrado, mas no han hecho mi seno palpitar, que el corazón ya estaba consagrado a la fe de otro objeto idolatrado, a la sola mujer que puedo amar. Adiós, en fin. Oculto en mi retiro, en el ausente nadie ha de pensar; ni un solo recuerdo, ni un suspiro me dará la mujer por quien deliro, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. Comparando el pasado y el presente, el corazón se rompe de pesar, pero yo sufro con serena frente y mi pecho palpita eternamente por la sola mujer que puedo amar. Su nombre es un secreto de mi vida que el mundo para siempre ignorará, y la causa fatal de mi partida la sabrá sólo la mujer querida, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. ¡Adiós!..Quisiera verla... mas me acuerdo que todo para siempre va a acabar; la patria y el amor, todo lo pierdo... pero llevo el dulcísimo recuerdo de la sola mujer que puedo amar. ¡Todo acabó! La vela temblorosa se despliega a la brisa del mar, y yo dejo esta playa cariñosa en donde queda la mujer hermosa, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar.
Reseña biográficaPoeta inglés nacido en Field Place, Sussex, en 1792.Estudió en Eton College y Oxford, gracias a que nació en el seno de una rica familia aristócrata.Dueño de un temperamento independiente y rebelde, se inclinó desde joven por los temas metafísicos, tratando de encontrar una verdad que se ajustara al agnosticismo que siempre profesó. Por esta razón fue expulsado de Oxford en 1811, y desde entonces, alternó las investigaciones filosóficas con el ejercicio literario produciendo obras como "Himno a la belleza intelectual" y "Mont Blanc".Después de sostener algunas aventuras amorosas, se casó en 1814 y se radicó en Italia donde produjo la parte más importante de su obra, representada especialmente por "La Reforma", "Prometeo liberado", "Oda al viento del Oeste", "Himno de Apolo" y "Adonais" entre otros.Falleció en 1822. ©
Poemas de Percy Bysshe Shelley:
A una alondra
El espíritu del mundo
Filosofía del amor
Himno a la belleza intelectual1. L a sombra de una fuerza incognocible...2. Espíritu, belleza que consagras...3. Ninguna voz de un ámbito sublime...4. Amor, honor, confianza...5. Cuando niño, buscaba yo fasntasmas...6. Hice un voto: a ti ya cuanto es tuyo...7. El día es más sereno y más solemne...
La serenata india
Para Fanny Godwin
Prometeo liberado
Soy como un espíritu que mora...
Su voz tembló cuando nos separamos...
Temo tus besos
Vino de hadasIr a: A media voz Ir a: Traducciones de poesía
Georgia
A una alondra¡Sé bienvenido, jubiloso espíritu!No fuiste nunca un pájaro,tú, que desde los cielos o cerca de sus lindes,el corazón derramasen profusos acentos, con arte no pensado.Alta, siempre más alta,de la tierra te lanzascomo nube de fuego;por el azul revuelasy cantando, te ciernes y, cerniéndote, cantas.En dorados relámpagosdel sol, ya trasmontado,donde se encienden nubes,flotas tú y te deslizascomo gozo sin cuerpo que empieza su carrera.La tardecita pálida y purpúrea, en tornode tu vuelo se funde:como estrella del cielo,al ser día, invisibleeres tú, pero escucho tu voz dulce y aguda,fina como las flechasde la esfera de plata,cuya viva luz menguaen la blanca alborada,y ya, sin verla apenas, lejana la sentimos.Todo el aire y la tierrade tus trinos se colman:así, en la noche pura,desde una nube sola,derrama luz la luna y se inundan los cielos.No sabemos quién eres.Ya ti más parecido¿qué habrá? De la irisada nube no fluyen nuncagotas tan radiantes,como de tu presencia nos llueven melodías.Así un poeta ocultoen luz de pensamientos,que entona sus canciones,hasta sentir el mundotemores y esperanzas que no advirtiera nunca.Así un alta doncellaen torre de un palacio,que alivia pesadumbresde amor secretamente, con música tan dulcecomo el amor, fluyendo de su estancia.Tal dorada luciérnagaen valle de rocío,que esparce, sin ser vista,aéreos, sus fulgores,entre flores y hierba que a los ojos la ocultan.Cual rosa retiradaentre sus hojas verdes,deshojada por brisastibias, hasta que sienten desmayo, por excesode aroma, sus ladrones de vuelo fatigado.Al son de los chubascosde primavera, en hierbas relucientes,a flores despertadas por la lluvia,a todo lo que hubierede alegre, claro y fresco, tu música aventaja.Dinos, ave o espíritu,tus dulces pensamientos:nunca oí una alabanzadel amor o del vino,que tan divino arrobo, ardiente, derramara.Los coros de Himeneo,los cantos de victoria,junto a los tuyos fueranostentación vacía,aquello en que se siente alguna falla oculta.¿Qué objetos son la fuentede tu feliz gorjeo?¿Qué campos, ondas, montes?¿Qué cielos o llanuras?¿Qué amor de semejantes y qué ignorar de penas?En tu alegría clarano caben languideces;la sombra de la angustianunca a ti se ha acercado;amas y el triste hastío de amor nunca supiste.En vigilia o dormida,pensarás de la muertecosas más ciertas y hondasque nosotros, mortales:si no, ¿cómo brotara tu arroyo cristalino?Miramos antes, luego;lo que no es lloramos:nuestra risa más clarase mezcla con suspiros;da los más dulces cantos nuestro pesar más triste.Mas si hiciéramos burlade orgullo y odio y miedo;si hubiésemos nacidopara no llorar nunca,no sé si llegaríamos tan cerca de tu gozo.Mejor que todo versode sones deliciosos,mejor que las preseasde los libros, tu arteserá para el poeta, ¡tú, que al suelo escarneces!Si un poco me dijerasdel gozo que tú sabes,tal locura armoniosabrotara de mis labios,que, como yo te escucho, el mundo escucharía.
Versión de Màrie Montand
El espíritu del mundoEn lo hondo, muy lejos del borrascoso caminoque la carroza seguía, tranquilo como un infante en el sueño,yacía majestuoso, el océano.Su vasto espejo silente ofrecía a los ojosluceros al declinar, ya muy pálidos,la estela ardiente del carroy la luz gris de cuando el día amanece,tiñendo las nubes, a modo de leves vellones,que entre sus pliegues al alba niña acunaban.Parecía volar la carrozaa través de un abismo, de un cóncavo inmenso,con un millón de constelaciones radiante, teñidode colores sin finy ceñido de un semicírculoque llameaba incesantes meteoros.Al acercarse a su meta,más veloces aún parecían las sombras aladas.No se columbraba ya el mar; y la tierraparecía una vasta esfera de sombra, flotandoen la negra sima del cielo,con el orbe sin nubes del sol,cuyos rayos de rápida luzdividíanse, al paso, más veloz todavía, de aquella carrozay caían, como en el mar los penachos de espumaque lanzan las ondas hirvientesante la proa que avanza.Y la encantada carroza su ruta seguía.Orbe distante, la tierra era yael luminar más menudo que titila en los cielos,y en tanto, en la senda del carro,vastamente rodaban sistemas innúmerosy orbes sin cuento esparcían,siempre cambiante, su gloria.¡Maravillosa visión! Eran curvos algunos, al modo de cuernos,y como la luna en creciente de plata, pendíanen la bóveda oscura del cielo; esparcíanotros un rayo tenue y claro, así Héspero cuando en el marbrilla aún el Poniente, apagándose; más allá se arrojabanotros contra la noche, con colas de trémulo fuego,como esferas que a la ruina, a la muerte caminan;como luceros brillaban algunos, pero, al pasar la carroza,palidecía toda otra luz...
Versión de Màrie Montand
Filosofía del amorLas fuentes se unen con el ríoy los ríos con el Océano.Los vientos celestes se mezclanpor siempre con calma emoción.Nada es singular en el mundo:todo por una ley divinase encuentra y funde en un espíritu.¿Por qué no el mío con el tuyo?Las montañas besan el Cielo,las olas se engarzan una a otra.¿Qué flor sería perdonadasi menospreciase a su hermano?La luz del sol ciñe a la tierray la luna besa a los mares:¿para qué esta dulce tareasi luego tú ya no me besas?Versión de Juan Abeleira
Himno a la belleza intelectual
1. La sombra de una Fuerza incognoscible...
La sombra de una Fuerza incognoscibleflota, aunque incognoscible, entre nosotros;visita este amplio mundo con la mismainconstancia que el viento entre las flores;como un rayo de luna tras un pico turba secreto, imprevisible,el corazón y rostro humanos;como el rumor pausado de la tarde,como una nube en noche clara,como el recuerdo de una música, como aquello que se ama por hermosopero más todavía por ignoto.
2. Espíritu, Belleza que consagras...
Espíritu, Belleza que consagrascon tu lumbre el humano pensamientosobre el que resplandeces, ¿dónde has ido? ¿Por qué cesa tu brillo y abandonaseste valle de lágrimas desierto?¿Por qué el sol no teje por siempreun arco iris en tu arroyo?¿Por qué cuanto ha nacido languidece? ¿Por qué temor y sueño, vida y muerteensombrecen el mundo de este modo?¿Por qué el hombre ambiciona tantoodio y amor, desánimo, esperanza?3. Ninguna voz de un ámbito sublime...
Ninguna voz de un ámbito sublime ha respondido nunca a estas preguntas.Los nombres de Demonio, Espectro y Cielotestimonian este inútil empeño:débiles palabras cuyo encanto no suprimede cuanto aquí vemos y oímos el azar, la duda, lo mudable.Sólo tu luz, cual niebla entre montañaso música que el viento vespertinoarranca de algún tácito instrumentoo cual claro de luna a medianoche, sosiega el sueño inquieto de esta vida.4. Amor, Honor, Confianza, como nubes...
Amor, Honor, Confianza, como nubesparten y vuelven, préstamo de un día.Si el hombre inmortal fuese, omnipotente,Tú -ignoto y sublime como eres- dejarías tu séquito en su alma.Tú, emisario de los afectos,que creces en los ojos del amante;¡Tú que nutres al puro pensamientocual penumbra a una llama que agoniza! No partas cuando al fin llega tu sombra:sin Ti, como la vida y el temor,la tumba es una oscura realidad.
5. Cuando niño, buscaba yo fantasmas...Cuando niño, buscaba yo fantasmasen calladas estancias, cuevas, ruinas y bosques estrellados; mis temerosos pasosansiaban conversar con los difuntos.Invocaba esos nombres que la supersticióninculca. En vano fue esa búsqueda.Mientras meditaba el sentidode la vida, a la hora en que el viento cortejacuanto vive y fecundanuevas aves y plantas,de pronto sobre mí cayó tu sombra.Mi garganta exhaló un grito de éxtasis.
6. Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyo...Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyodedicaría el ser. ¿No ha sido así?Aún hoy, con inquieto pulso, llamoa los turbios espectros que en sus tumbasacompañan mis horas. En fingidos lugares donde aplico mi espíritu al amor o al estudio,han contemplado conmigo la noche.Saben que la alegría no ilumina mi rostrosi no es con la esperanza de que absuelvasal mundo de su oscura esclavitud;de que tú, Terrible Hermosura,concedas cuanto el verso no logra proclamar.7. El día es más sereno y más solemne...
El día es más sereno y más solemnecuando llega la tarde. Y hay un ordenen Otoño y un lustre en su horizonteque el estío prohíbe alojo humanohasta hacernos creer que es imposible.Así pues, deja que tu fuerza-talla naturaleza, cuando joven-provea a mi existencia veniderade sosiego, a mí que te venerocon cuantas formas te contienen,a mí, hermoso Espíritu, a quien disteel temor de sí mismo y amor al ser humano.Versión de Gabriel Insuasti
La serenata indiaIMe levanto desde sueños de tiEn el primer dulce dormir de la nocheCuando los vientos respiran suaveY las estrellas relumbran brillantes:Me levanto desde sueños de ti,Y un espíritu en mis piesMe ha llevado -¿quién sabe cómo?-A la ventana de tu cuarto, ¡Dulce!IILos aires vagabundos desmayanSobre lo oscuro, la corriente silenciosa-Los aromas de Champak caenComo dulces pensares en un sueñoLa queja del ruiseñorMuere sobre su corazónComo yo sobre el tuyo¡Oh, amado como tú lo eres!III¡Oh elévame de la hierba!¡Muero!, ¡Desmayo! ¡Caigo!Deja que tu amor en besos lluevaSobre mis párpados y labios pálidos.Mi mejilla es fría y blanca, ay!Mi corazón late alto y rápido;¡Oh! Apriétalo contra el tuyo de nuevodonde al final se romperá.Versión de Romina Freschi
Prometeo liberadoTú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo:al modo de un espíritu o de un pensar, que agolpainesperadas lágrimas en ojos insensibles,o como los latidos de un corazón amargoque debiera tener ya la paz, descendisteen cuna de borrascas; así tú despertabas,Primavera, ¡oh, nacida de mil vientos! Tan súbitate llegas, como alguna memoria de un ensueñoque se ha tornado triste, pues fue dulce algún día,y como el genio o como el júbilo que elevade la tierra, vistiendo con las doradas nubesel yermo de la vida.La estación llegó ya, y el día: esta es la hora;has de venirte cuando sale el sol, dulce hermana:¡llega, al fin, deseada tanto tiempo, y remisa!¡Qué lentos, cual gusanos de muerte los instantes!El punto e una estrella blanca aun tiembla, en lo hondode esa luz amarilla del día que se agrandatras montañas de púrpura: a través de una simade la niebla que el viento divide, el lago oscurola refleja; se apaga; ya vuelve a rutilaral desvaírse el agua, mientras hebras ardientesde las tejidas nubes arranca el aire pálido:¡se pierde! Y en los picos de nieve, como nubes,la luz del sol, rosada, ya tiembla. ¿No se oyela eólica música de sus plumas, de un verdemarino, abanicando al alba carmesí?...
Versión de Màrie Montand
Soy como un espíritu que mora...Soy como un espíritu que mora en lo más hondo del corazón. Siento sus sentimientos, pienso sus pensamientos y escucho las conversaciones más íntimas del alma, la voz que sólo se oye en el rumor de la sangre, cuando el vaivén de los latidos se asemeja al sosegado oleaje del océano estival. He desatado la melodía dorada de su alma profunda y me he zambullido en ella y, como el águila en medio de la bruma y la tormenta, he dejado que mis alas se adornasen con el fulgor de los rayos.
Su voz tembló cuando nos separamos...
Su voz tembló cuando nos separamos, y aunque no supe que su corazón estaba roto hasta mucho después, me fui sin atender las palabras que entonces nos dijimos. ¡Sufrimiento, oh sufrimiento este mundo es demasiado ancho para tí! "
Versión de Gabriel Insuasti
Temo tus besos
Temo tus besos, dulce dama.Tú no necesitas temer los míos;Mi espíritu va tan hondamente abrumado,Que no puede agobiar el tuyo.
Temo tu porte, tus modos, tu movimiento.Tú no necesitas temer los míos;Es inocente la devoción del corazóncon la que yo te adoro.
Vino de hadasMe embriagué de aquel vino de mieldel capullo lunar de zarzarrosa,que recogen las hadas en copas de jacinto:los lirones, murciélagos y toposduermen entre los muros o en la hierba,en el patio desierto y triste del castillo;cuando el vino derraman en la tierra de estíoo en medio del rocío se elevan sus vapores,de alegría se colman sus venturosos sueñosy, dormidos, murmuran su alborozo; pues pocasson las hadas que llevan tan nuevos esos cálices.Versión de Màrie Montand
(postales transversales de la parábola existencial)
JFA 17-01.2011
Como el hornero
Tango
1944
Music: Manuel Sucher
Lyric: José Rótulo
NINGUNA INSPIRACION SERA SUPERIOR A
AFIRMARNOS EN LA PROPIA NATURALEZA
A LA QUE PERTENECEMOS, Y EN LA QUE
ABREVAMOS AMORES Y DESENCUENTROS.
A LAS COSAS PUES…..
De aquí y de allá
Hace su nido el horneroa lo largo del camino,por sostén teniendo un poste,el motivo es el amor.Y si manos traicionerasle destruyen el abrigo,al otro día, contento,levanta un nido mejor.Yo también, como el hornero,tuve mi abrigo.Y la mano del destinolo destruyó.Al igual que el pajarito,quedé sin nido,agobiado por la penade mi dolor.No ha de ser mi noche larga,tal vez brille en mi sendero,una estrella de esperanzacon un rayo de ilusión.Y algún día en mi camino,al igual que el pobre hornero,he de hallar un pecho amigoque me de su corazón
1 Solo aprendemos a vivir en el ocaso de nuestra existencia.
A veces, ni eso.
2 Cuando escucho hablar mal de un semejante, me sabe mal.
Si es a mí, a quien descalifican, ¡cuidado!, me suena peor.
3 Los pensamientos atormentan al humano sensible, en tanto
que al torpe o indolente todo le resbala.
4 Cuando se vive lejos del terruño –obligadamente- se comprende
el sabor del desarraigo cuando se ama a la tierra que nos vio
nacer.
5 El juego es no confiar así nunca te van a sorprender, porque si
calculas mal, quedas pagando, y nadie te levanta el aplazo del
bochorno.
6 Abrazando a la poesía, en medio de tanta ternura, no hay lugar
para el miedo.
7 Algunas personas creen que la maledicencia está en la gente que
nos conoce, y creemos que no nos quieren, eso es caprichoso,
solo una grandeza sobrenatural arbitra hechos y voluntades, y
hay que entenderlo, no se puede preguntar.
8 La mística Kabbalística nos avisa, una y otra vez, que lo que
nuestros ojos ven, es solo el 1% de lo que la naturaleza nos
descubre, el otro 99% es el que no vemos, sin comprender,
para ello debemos iniciarnos en la Kabbalah.
9 Es muy dudoso escapar al “poder mediático” que nos induce,
reiteradamente, que comer, como vestir, selecciona nuestros
pensamientos y –solapadamente- quienes deben ser nuestros
mandatarios.
10 La luna absorbe, imanta, alumbra, no quema, y nos atrae a ella
plateada y misteriosa, vestida de luz sin fuego.
11 Nadie te puede enmarcar si no te quedas estático en sitio alguno.
12 Repasar una poesía, es un poco, desempolvar aquello que a
menudo olvidamos, y volver a tener sustento en la utopia de
vivir, que volvemos a respirar para recuperar todas nuestras
fantasías, sin dejar escapar una sola.
13 El hombre, como la Luna, tiene una cara oculta, ella casquivana
no puede ser poseída por ninguno, aún cuando aparentemente la
veamos toda.
14 De la Última Cena, obra pictórica impresionante de Leonardo
extractamos esta parábola de la existencia, donde en el mismo
cuadro (el mismo modelo) posa con 20 años de interregno al
Divino Maestro y a Judas Iscariote.
_¿Es la vida?
_¿Es la historia?
_¿Es El Creador quien nos pone de cara a la verdad de nuestra
condición humana?.
_ ¡Dios nos hizo buenos!
_ ¿Cómo nos hacemos malos?
_ ¡Pues con el Libre Albedrío!
_ ¡Él no enseñó a caminar…
_ Malos nos hacemos solos!
15 Como escapar a:
_la omnipotencia,
_la necedad
_la petulancia
_la obcecación
_ese…primero yo, después yo, siempre yo
_ es el ego, ese enemigo taimado y oculto.
Hago votos porque pueda decir:(como expresión de deseos)
no se asusten ni teman, lo mejor esta por venir.-
16 “Gota a Gota se orada la piedra”, es decir el agua y el tiempo
coadyuvan a moldearla, la vida del hombre se asemeja, los
vientos lo cincelan de tal modo, que según su calidad interior
se hace del valor del Rubí, Diamante, Zafiro, Esmeralda, o
Brillante.
17 Todo cuanto nos pasa, es porque estamos vivos.
18 Para poder persistir en lo que es nuestro trabajo, labor o
profesión hay que enamorarse de lo que uno hace.
19 La fidelidad no es una condición que adorne al género humano,
somos tan mutantes, con mucho tiempo y actitud se corrige; no
es nada fácil.
20 “El Acto” de haber sido hechos a imagen y semejanza Del
Creador, no amerita que lo logremos ya que no honramos
el significado de tal condición.
21 La medicina, sin duda, exacerba los sentimientos de sus
discipulos: El DR.Favaloro se victimizó, entregando su vida,
rechazando los famosos “retornos”; antes Victor Pichon Riviere,
otro gran estudioso quemo su visa generosa con anfetaminas y
alcohol, para estar lúcido, hasta que su corazón se detuvo.
22 Los complejos de Edipo y de Electra afectan virtualmente las
relaciones filiales, y de otra manera, digo distintas alternativas
interfieren en la pareja, ¡ah! Y que decir de los celos entre los
hermanos por el cariño de sus progenitores, que disputan e
inciden en conflictuarnos, mientras nuestro ego -incontrolable-
baila en el entorno como burlándose de nuestro desdominio.
23 ¡Ah! Lo sentimientos humanos que lo confunden todo con el
amor, cuando a veces ni se sabe lo que se quiere, es como un
deporte que entretiene y trae desasosiego; cuando no…solo
intentamos saber cuanto nos podemos hacer amar, para luego
arrojarlo todo por la borda.
24 Los pensamientos no tienen que ser necesariamente auto
biográficos, aunque siempre escribimos sobre quien mas
conocemos o sea: uno mismo. Sino no podríamos escribir
nada, al no querer evidenciarnos.
25 Adquirir conocimientos tiene principio, pero no tiene fin, y
debemos mantenernos “aggiornados” para que las circunstancias
y la vertiginosa actualidad no nos pase por arriba –sin pena ni
gloria –como una inmensa ola marina que nos succiona.
26 No se puede hacer el viaje existencial: ciego, mudo y sordo. La
vida nos exige una sostenida atención; salvando las distancias es
como un potro, al que si lo vas a montar y él advierte que no
sabés…te desmonta; entendé que el existir es lo mismo- O estas
en vena o te tumba.
27 Cuando el freno ético de los 10 Mandamientos Bíblicos, pierden
consenso frente a la modernidad que prácticamente los supone
“de mode” la gestión que supuso –contragolpe- pareció esfumarse
cual las hadas detrás de los espejos; mas no totalmente del
imaginarlo colectivo.
28 La pseudo liberación humana de las creencias imperativas abrió el
marco a la exacerbación de los sentimientos encarcelados, con algún
tormento, quitando el freno, al limite de las experiencias líricas en
el erotismo. Son épocas de influencia de Percy Bysshe Shelley
1792-1822 poeta ingles su impronta era el amor libre, descreer
de las Sagradas Escrituras, igual que Lord George Gordon Byron
1778-1824, de la misma escuela de vida, ambos vivieron poco,
tiempo, ellos se sacudieron de las “amarras” abrazando vivir
sin ataduras enfervorizados desesperadamente de romanticismo. (X)
29 Mas el ser humano no encuentra cauce a nada, todo lo cansa, satura
y es el preciso momento cuando entra a tallar esta sentencia tan
antigua:”el celo y el deseo quitan al hombre anticipadamente de este
mundo”.
30 Es así como la enajenación angustiante lo copará todo sin hallar
ese anhelo de saciedad, e inopinadamente el fastidio nos hace
desear, aparentemente la muerte (¿?) ¡que paradoja!, porque en
realidad finalmente nuestro instinto de conservación siempre
anhelará vivir.
31 La bendición mayor en la pareja humana es la integración, por
amor, ampliamente consentida y excluyente que se rinde con
unción, en esa unión, sublime de la carne presidida por el alma.
32 Entonces, reitero, la unión de hombre y la mujer, por amor, es lo
más excelso de la mimetización humana, y ese goce afortunado
y pleno es prolegomeno de la llegada de hijos sanos, hermosos e
inteligentes, porque sus genes, sin traumas, participaron felizmente.
33 Se puede declamar, pontificar, argumentar sobre valores morales
pero lo importante finca no en lo que se dice, sino en lo que se
hace que queda como un sello.
34 Los sentimientos, como el amor ni se obligan ni se agradecen,
se pugna por ellos, con todo ahinco, ductilidad y constancia,
así se los gana para compartirlos hasta el total paroxismo que
nos hace felices…felices…
35 A veces la vida tiene zancadillas inexplicables, ley de vida, todos
sabemos que nacemos, crecemos, nos reproducimos y fenecemos.
Pero esto último jamás lo asumimos, siempre es temprano para el
partir de un ser querido, si es mayor, finalmente lo acatamos, no
hay otra. Ahora cuando se trata de la perdida de un hijo(a) es lisa y
llanamente una tragedia de la que no nos recomponemos. Entramos
en un laberinto del que no se sale, y vagamos como nómades
trashumantes dentro de el sin que podamos demandar ni consultar
oraculo alguno porque no existe; hay que convivir así.
36 Los padres no nos curamos de esa perdida irreparable, pero hay un
tópico que no debemos soslayar: cuando alguno de ellos no se
aviene a los grupos de auto ayuda, y aun con ellos comienza a
lacerarse mas, intenta huir de si mismo, hecho improbable.
37 De pronto la vida te da sorpresas, el carrusell de la vida gira y gira,
tus hijos se casaron, te dieron nietos –hijos de mis hijos dos veces
mis hijos- y nada se detiene, de tu nieta alumbra una bisnieta, dulce,
angelical, no sabes como tocarla apenas rozándola, y parece que
trajo el carácter de la abuela, del bis abuelo, la dulzura de la mama
acorazada en la protección de su progenitor…y tras esa esperanza
novísima: volver a vivir…
(X)
Poemas de Lord Byron
ACUÉRDATE DE MÍ Llora en silencio mi alma solitaria, excepto cuando está mi corazón unido al tuyo en celestial alianza de mutuo suspirar y mutuo amor. Es la llama de mi alma cual lumbrera, que brilla en el recinto sepulcral: casi extinta, invisible, pero eterna... ni la muerte la puede aniquilar. ¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba no pases, no, sin darme una oración; para mi alma no habrá mayor tortura que el saber que olvidaste mi dolor. Oye mi última voz. No es un delito rogar por los que fueron. Yo jamás te pedí nada: al expirar te exijo que vengas a mi tumba a sollozar. ADIÓS ¡Adiós! si dicha se concede al hombre de una plegaria en premio, ésta tu nombre elevará hasta el trono del Señor. Promesas, quejas, llanto, fueran vanos; más que el lloro, exprimido, ya sangrante, de ojos sin luz, tenaz remordimiento esta palabra dice... ¡Adiós! ¡Adiós! Secos están mis ojos, extinguida mi voz, pero al dejarte, de mi vida se adueña para siempre un gran dolor. Aunque el pesar y la pasión torturan mi corazón, quejarse no le es dado... Yo sólo sé que en vano hemos amado... Sólo puedo sentir... ¡Adiós! adiós.
AL CUMPLIR MIS 36 AÑOS ¡Calma, corazón, ten calma! ¿A qué lates, si no abates ya ni alegras a otra alma? ¿A qué lates? Mi vida, verde parral, dio ya su fruto y su flor, amarillea, otoñal, sin amor. Más no pongamos mal ceño! ¡No pensemos, no pensemos! Démonos al alto empeño que tenemos. Mira: Armas, banderas, campo de batalla, y la victoria, y Grecia. ¿No vale un lampo de esta gloria? ¡Despierta! A Hélade no toques, Ya Hélade despierta está. Invócate a ti. No invoques más allá Viejo volcán enfriado es mi llama; al firmamento alza su ardor apagado. ¡Ah momento! Temor y esperanza mueren. Dolor y placer huyeron. Ni me curan ni me hieren. No son. Fueron. ¿A qué vivir, correr suerte, si la juventud tu sien ya no adorna? He aquí tu muerte. Y está bien. Tras tanta palabra dicha, el silencio. Es lo mejor. En el silencio ¿no hay dicha? y hay valor. Lo que tantos han hallado buscar ahora para ti: una tumba de soldado. Y hela aquí. Todo cansa todo pasa. Una mirada hacia atrás, y marchémonos a casa. Allí hay paz. CAMINA BELLA... Camina bella, como la noche De climas despejados y de cielos estrellados, Y todo lo mejor de la oscuridad y de la luz Resplandece en su aspecto y en sus ojos, Enriquecida así por esa tierna luz Que el cielo niega al vulgar día. Una sombra de más, un rayo de menos, Hubieran mermado la gracia inefable Que se agita en cada trenza suya de negro brillo, O ilumina suavemente su rostro, Donde dulces pensamientos expresan Cuán pura, cuán adorable es su morada. Y en esa mejilla, y sobre esa frente, Son tan suaves, tan tranquilas, y a la vez elocuentes, Las sonrisas que vencen, los matices que iluminan Y hablan de días vividos con felicidad. Una mente en paz con todo, ¡Un corazón con inocente amor! CANCIÓN DEL CORSARIO En su fondo mi alma lleva un tierno secreto solitario y perdido, que yace reposado; mas a veces, mi pecho al tuyo respondiendo, como antes vibra y tiembla de amor, desesperado. Ardiendo en lenta llama, eterna pero oculta, hay en su centro a modo de fúnebre velón, pero su luz parece no haber brillado nunca: ni alumbra ni combate mi negra situación. ¡No me olvides!... Si un día pasaras por mi tumba, tu pensamiento un punto reclina en mí, perdido... La pena que mi pecho no arrostrara, la única, es pensar que en el tuyo pudiera hallar olvido. escucha, locas, tímidas, mis últimas palabras -la virtud a los muertos no niega ese favor-; dame... cuanto pedí. Dedícame una lágrima, ¡la sola recompensa en pago de tu amor!...
CUANDO NOS SEPARAMOS Cuando nos separamos en silencio y con lágrimas, con el corazón medio roto, para apartarnos por años, tu mejilla se tornó pálida y fría y tu beso aún más frío... Aquella hora predijo en verdad todo este dolor. El rocío de la mañana resbaló frío por mi frente y fue como un anuncio de lo que ahora siento. Tus juramentos se han roto y tu fama ya es muy frágil; cuando escucho tu nombre comparto su vergüenza. Cuando te nombran delante de mí, un toque lúgubre llega a mi oído y un estremecimiento me sacude. ¿Por qué te quise tanto? Aquellos que te conocen bien no saben que te conocí: Por mucho, mucho tiempo habré de arrepentirme de ti tan hondamente, que no puedo expresarlo. En secreto nos encontramos, y en silencio me lamento de que tu corazón pueda olvidar y tu espíritu engañarme. Si llegara a encontrarte tras largos años, ¿cómo habría de saludarte? ¡Con silencio y con lágrimas! EN UN ÁLBUM Sobre la fría losa de una tumba un nombre retiene la mirada de los que pasan, de igual modo, cuando mires esta página, pueda el mío atraer tus ojos y tu pensamiento. Y cada vez cada vez que acudas a leer este nombre, piensa en mí como se piensa en los muertos; e imagina que mi corazón está aquí, inhumado e intacto.
HUBO UN TIEMPO...¿RECUERDAS? Hubo un tiempo... ¿recuerdas? su memoria Vivirá en nuestro pecho eternamente... Ambos sentimos un cariño ardiente; El mismo, ¡oh virgen! que me arrastra a ti. ¡Ay! desde el día en que por vez primera Eterno amor mi labio te ha jurado, Y pesares mi vida han desgarrado, Pesares que no puedes tú sufrir; Desde entonces el triste pensamiento De tu olvido falaz en mi agonía: Olvido de un amor todo armonía, Fugitivo en su yerto corazón. Y sin embargo, celestial consuelo Llega a inundar mi espíritu agobiado, Hoy que tu dulce voz ha despertado Recuerdos, ¡ay! de un tiempo que pasó. Aunque jamás tu corazón de hielo Palpite en mi presencia estremecido, Me es grato recordar que no has podido Nunca olvidar nuestro primer amor. Y si pretendes con tenaz empeño Seguir indiferente tu camino... Obedece la voz de tu destino Que odiarme puedes; olvidarme, no. LA DESTRUCCIÓN DE SENAQUERIB BAJARON los asirios como al redil el lobo : brillaban sus cohortes con el oro y la púrpura ; sus lanzas fulguraban como en el mar luceros, como en tu onda azul, Galilea escondida. Tal las ramas del bosque en el estío verde, la hueste y sus banderas traspasó en el ocaso: tal las ramas del bosque cuando sopla el otoño, yacía marchitada la hueste, al otro día. Pues voló entre las ráfagas el Angel de la Muerte y tocó con su aliento, pasando, al enemigo: los ojos del durmiente fríos, yertos, quedaron, palpitó el corazón, quedó inmóvil ya siempre. Y allí estaba el corcel, la nariz muy abierta, mas ya no respiraba con su aliento de orgullo: al jadear, su espuma quedó en el césped, blanca, fría como las gotas de las olas bravías. Y allí estaba el jinete, contorsionado y pálido, con rocío en la frente y herrumbre en la armadura, y las tiendas calladas y solas las banderas, levantadas las lanzas y el clarín silencioso. Y las viudas de Asur con gran voz se lamentan y el templo de Baal ve quebrarse sus ídolos, y el poder del Gentil, que no abatió la espada, al mirarle el Señor se fundió como nieve. LA GACELA SALVAJE La gacela salvaje en montes de Judea Puede brincar aún, alborozada, puede abrevarse en esas aguas vivas que en la sagrada tierra brotan siempre; puede alzar el pie leve y con ardientes ojos mirar, en un transporte de indómita alegría. Pies ágiles también y ojos más encendidos aquí tuvo Judea en otros tiempos, y en el lugar del ya perdido gozo, más bellos habitantes hubo un día. Ondulan en el Líbano los cedros, mas se fueron las hijas de Judea, aun más majestuosas. Más bendita la palma de esos llanos que de Israel la dispersada estirpe, pues echa aquí raíces y se queda, graciosa y solitaria: ya su suelo natal no deja nunca y no podrá vivir en otras tierras. Mas nosotros vagamos, agostados, para morir muy lejos: donde están las cenizas de los padres nunca descansarán nuestras cenizas; ya ni un solo sillar le queda a nuestro templo y en trono de Salem se ha sentado la Burla. LA PARTIDA ¡Todo acabó! La vela temblorosa se despliega a la brisa del mar, y yo dejo esta playa cariñosa en donde queda la mujer hermosa, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. Si pudiera ser hoy lo que antes era, y mi frente abatida reclinar en ese seno que por mí latiera, quizá no abandonara esta ribera y a la sola mujer que puedo amar. Yo no he visto hace tiempo aquellos ojos que fueron mi contento y mi pesar; loa amo, a pesar de sus enojos, pero abandono Albión, tierra de abrojos, y a la sola mujer que puedo amar. Y rompiendo las olas de los mares, a tierra extraña, patria iré a buscar; mas no hallaré consuelo a mis pesares, y pensaré desde extranjeros lares en la sola mujer que puedo amar. Como una viuda tórtola doliente mi corazón abandonado está, porque en medio de la turba indiferente jamás encuentro la mirada ardiente de la sola mujer que puedo amar. Jamás el infeliz halla consuelo ausente del amor y la amistad, y yo, proscrito en extranjero suelo, remedio no hallaré para mi duelo lejos de la mujer que puedo amar. Mujeres más hermosas he encontrado, mas no han hecho mi seno palpitar, que el corazón ya estaba consagrado a la fe de otro objeto idolatrado, a la sola mujer que puedo amar. Adiós, en fin. Oculto en mi retiro, en el ausente nadie ha de pensar; ni un solo recuerdo, ni un suspiro me dará la mujer por quien deliro, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. Comparando el pasado y el presente, el corazón se rompe de pesar, pero yo sufro con serena frente y mi pecho palpita eternamente por la sola mujer que puedo amar. Su nombre es un secreto de mi vida que el mundo para siempre ignorará, y la causa fatal de mi partida la sabrá sólo la mujer querida, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar. ¡Adiós!..Quisiera verla... mas me acuerdo que todo para siempre va a acabar; la patria y el amor, todo lo pierdo... pero llevo el dulcísimo recuerdo de la sola mujer que puedo amar. ¡Todo acabó! La vela temblorosa se despliega a la brisa del mar, y yo dejo esta playa cariñosa en donde queda la mujer hermosa, ¡ay!, la sola mujer que puedo amar.
Reseña biográficaPoeta inglés nacido en Field Place, Sussex, en 1792.Estudió en Eton College y Oxford, gracias a que nació en el seno de una rica familia aristócrata.Dueño de un temperamento independiente y rebelde, se inclinó desde joven por los temas metafísicos, tratando de encontrar una verdad que se ajustara al agnosticismo que siempre profesó. Por esta razón fue expulsado de Oxford en 1811, y desde entonces, alternó las investigaciones filosóficas con el ejercicio literario produciendo obras como "Himno a la belleza intelectual" y "Mont Blanc".Después de sostener algunas aventuras amorosas, se casó en 1814 y se radicó en Italia donde produjo la parte más importante de su obra, representada especialmente por "La Reforma", "Prometeo liberado", "Oda al viento del Oeste", "Himno de Apolo" y "Adonais" entre otros.Falleció en 1822. ©
Poemas de Percy Bysshe Shelley:
A una alondra
El espíritu del mundo
Filosofía del amor
Himno a la belleza intelectual1. L a sombra de una fuerza incognocible...2. Espíritu, belleza que consagras...3. Ninguna voz de un ámbito sublime...4. Amor, honor, confianza...5. Cuando niño, buscaba yo fasntasmas...6. Hice un voto: a ti ya cuanto es tuyo...7. El día es más sereno y más solemne...
La serenata india
Para Fanny Godwin
Prometeo liberado
Soy como un espíritu que mora...
Su voz tembló cuando nos separamos...
Temo tus besos
Vino de hadasIr a: A media voz Ir a: Traducciones de poesía
Georgia
A una alondra¡Sé bienvenido, jubiloso espíritu!No fuiste nunca un pájaro,tú, que desde los cielos o cerca de sus lindes,el corazón derramasen profusos acentos, con arte no pensado.Alta, siempre más alta,de la tierra te lanzascomo nube de fuego;por el azul revuelasy cantando, te ciernes y, cerniéndote, cantas.En dorados relámpagosdel sol, ya trasmontado,donde se encienden nubes,flotas tú y te deslizascomo gozo sin cuerpo que empieza su carrera.La tardecita pálida y purpúrea, en tornode tu vuelo se funde:como estrella del cielo,al ser día, invisibleeres tú, pero escucho tu voz dulce y aguda,fina como las flechasde la esfera de plata,cuya viva luz menguaen la blanca alborada,y ya, sin verla apenas, lejana la sentimos.Todo el aire y la tierrade tus trinos se colman:así, en la noche pura,desde una nube sola,derrama luz la luna y se inundan los cielos.No sabemos quién eres.Ya ti más parecido¿qué habrá? De la irisada nube no fluyen nuncagotas tan radiantes,como de tu presencia nos llueven melodías.Así un poeta ocultoen luz de pensamientos,que entona sus canciones,hasta sentir el mundotemores y esperanzas que no advirtiera nunca.Así un alta doncellaen torre de un palacio,que alivia pesadumbresde amor secretamente, con música tan dulcecomo el amor, fluyendo de su estancia.Tal dorada luciérnagaen valle de rocío,que esparce, sin ser vista,aéreos, sus fulgores,entre flores y hierba que a los ojos la ocultan.Cual rosa retiradaentre sus hojas verdes,deshojada por brisastibias, hasta que sienten desmayo, por excesode aroma, sus ladrones de vuelo fatigado.Al son de los chubascosde primavera, en hierbas relucientes,a flores despertadas por la lluvia,a todo lo que hubierede alegre, claro y fresco, tu música aventaja.Dinos, ave o espíritu,tus dulces pensamientos:nunca oí una alabanzadel amor o del vino,que tan divino arrobo, ardiente, derramara.Los coros de Himeneo,los cantos de victoria,junto a los tuyos fueranostentación vacía,aquello en que se siente alguna falla oculta.¿Qué objetos son la fuentede tu feliz gorjeo?¿Qué campos, ondas, montes?¿Qué cielos o llanuras?¿Qué amor de semejantes y qué ignorar de penas?En tu alegría clarano caben languideces;la sombra de la angustianunca a ti se ha acercado;amas y el triste hastío de amor nunca supiste.En vigilia o dormida,pensarás de la muertecosas más ciertas y hondasque nosotros, mortales:si no, ¿cómo brotara tu arroyo cristalino?Miramos antes, luego;lo que no es lloramos:nuestra risa más clarase mezcla con suspiros;da los más dulces cantos nuestro pesar más triste.Mas si hiciéramos burlade orgullo y odio y miedo;si hubiésemos nacidopara no llorar nunca,no sé si llegaríamos tan cerca de tu gozo.Mejor que todo versode sones deliciosos,mejor que las preseasde los libros, tu arteserá para el poeta, ¡tú, que al suelo escarneces!Si un poco me dijerasdel gozo que tú sabes,tal locura armoniosabrotara de mis labios,que, como yo te escucho, el mundo escucharía.
Versión de Màrie Montand
El espíritu del mundoEn lo hondo, muy lejos del borrascoso caminoque la carroza seguía, tranquilo como un infante en el sueño,yacía majestuoso, el océano.Su vasto espejo silente ofrecía a los ojosluceros al declinar, ya muy pálidos,la estela ardiente del carroy la luz gris de cuando el día amanece,tiñendo las nubes, a modo de leves vellones,que entre sus pliegues al alba niña acunaban.Parecía volar la carrozaa través de un abismo, de un cóncavo inmenso,con un millón de constelaciones radiante, teñidode colores sin finy ceñido de un semicírculoque llameaba incesantes meteoros.Al acercarse a su meta,más veloces aún parecían las sombras aladas.No se columbraba ya el mar; y la tierraparecía una vasta esfera de sombra, flotandoen la negra sima del cielo,con el orbe sin nubes del sol,cuyos rayos de rápida luzdividíanse, al paso, más veloz todavía, de aquella carrozay caían, como en el mar los penachos de espumaque lanzan las ondas hirvientesante la proa que avanza.Y la encantada carroza su ruta seguía.Orbe distante, la tierra era yael luminar más menudo que titila en los cielos,y en tanto, en la senda del carro,vastamente rodaban sistemas innúmerosy orbes sin cuento esparcían,siempre cambiante, su gloria.¡Maravillosa visión! Eran curvos algunos, al modo de cuernos,y como la luna en creciente de plata, pendíanen la bóveda oscura del cielo; esparcíanotros un rayo tenue y claro, así Héspero cuando en el marbrilla aún el Poniente, apagándose; más allá se arrojabanotros contra la noche, con colas de trémulo fuego,como esferas que a la ruina, a la muerte caminan;como luceros brillaban algunos, pero, al pasar la carroza,palidecía toda otra luz...
Versión de Màrie Montand
Filosofía del amorLas fuentes se unen con el ríoy los ríos con el Océano.Los vientos celestes se mezclanpor siempre con calma emoción.Nada es singular en el mundo:todo por una ley divinase encuentra y funde en un espíritu.¿Por qué no el mío con el tuyo?Las montañas besan el Cielo,las olas se engarzan una a otra.¿Qué flor sería perdonadasi menospreciase a su hermano?La luz del sol ciñe a la tierray la luna besa a los mares:¿para qué esta dulce tareasi luego tú ya no me besas?Versión de Juan Abeleira
Himno a la belleza intelectual
1. La sombra de una Fuerza incognoscible...
La sombra de una Fuerza incognoscibleflota, aunque incognoscible, entre nosotros;visita este amplio mundo con la mismainconstancia que el viento entre las flores;como un rayo de luna tras un pico turba secreto, imprevisible,el corazón y rostro humanos;como el rumor pausado de la tarde,como una nube en noche clara,como el recuerdo de una música, como aquello que se ama por hermosopero más todavía por ignoto.
2. Espíritu, Belleza que consagras...
Espíritu, Belleza que consagrascon tu lumbre el humano pensamientosobre el que resplandeces, ¿dónde has ido? ¿Por qué cesa tu brillo y abandonaseste valle de lágrimas desierto?¿Por qué el sol no teje por siempreun arco iris en tu arroyo?¿Por qué cuanto ha nacido languidece? ¿Por qué temor y sueño, vida y muerteensombrecen el mundo de este modo?¿Por qué el hombre ambiciona tantoodio y amor, desánimo, esperanza?3. Ninguna voz de un ámbito sublime...
Ninguna voz de un ámbito sublime ha respondido nunca a estas preguntas.Los nombres de Demonio, Espectro y Cielotestimonian este inútil empeño:débiles palabras cuyo encanto no suprimede cuanto aquí vemos y oímos el azar, la duda, lo mudable.Sólo tu luz, cual niebla entre montañaso música que el viento vespertinoarranca de algún tácito instrumentoo cual claro de luna a medianoche, sosiega el sueño inquieto de esta vida.4. Amor, Honor, Confianza, como nubes...
Amor, Honor, Confianza, como nubesparten y vuelven, préstamo de un día.Si el hombre inmortal fuese, omnipotente,Tú -ignoto y sublime como eres- dejarías tu séquito en su alma.Tú, emisario de los afectos,que creces en los ojos del amante;¡Tú que nutres al puro pensamientocual penumbra a una llama que agoniza! No partas cuando al fin llega tu sombra:sin Ti, como la vida y el temor,la tumba es una oscura realidad.
5. Cuando niño, buscaba yo fantasmas...Cuando niño, buscaba yo fantasmasen calladas estancias, cuevas, ruinas y bosques estrellados; mis temerosos pasosansiaban conversar con los difuntos.Invocaba esos nombres que la supersticióninculca. En vano fue esa búsqueda.Mientras meditaba el sentidode la vida, a la hora en que el viento cortejacuanto vive y fecundanuevas aves y plantas,de pronto sobre mí cayó tu sombra.Mi garganta exhaló un grito de éxtasis.
6. Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyo...Hice un voto: a Ti ya cuanto es tuyodedicaría el ser. ¿No ha sido así?Aún hoy, con inquieto pulso, llamoa los turbios espectros que en sus tumbasacompañan mis horas. En fingidos lugares donde aplico mi espíritu al amor o al estudio,han contemplado conmigo la noche.Saben que la alegría no ilumina mi rostrosi no es con la esperanza de que absuelvasal mundo de su oscura esclavitud;de que tú, Terrible Hermosura,concedas cuanto el verso no logra proclamar.7. El día es más sereno y más solemne...
El día es más sereno y más solemnecuando llega la tarde. Y hay un ordenen Otoño y un lustre en su horizonteque el estío prohíbe alojo humanohasta hacernos creer que es imposible.Así pues, deja que tu fuerza-talla naturaleza, cuando joven-provea a mi existencia veniderade sosiego, a mí que te venerocon cuantas formas te contienen,a mí, hermoso Espíritu, a quien disteel temor de sí mismo y amor al ser humano.Versión de Gabriel Insuasti
La serenata indiaIMe levanto desde sueños de tiEn el primer dulce dormir de la nocheCuando los vientos respiran suaveY las estrellas relumbran brillantes:Me levanto desde sueños de ti,Y un espíritu en mis piesMe ha llevado -¿quién sabe cómo?-A la ventana de tu cuarto, ¡Dulce!IILos aires vagabundos desmayanSobre lo oscuro, la corriente silenciosa-Los aromas de Champak caenComo dulces pensares en un sueñoLa queja del ruiseñorMuere sobre su corazónComo yo sobre el tuyo¡Oh, amado como tú lo eres!III¡Oh elévame de la hierba!¡Muero!, ¡Desmayo! ¡Caigo!Deja que tu amor en besos lluevaSobre mis párpados y labios pálidos.Mi mejilla es fría y blanca, ay!Mi corazón late alto y rápido;¡Oh! Apriétalo contra el tuyo de nuevodonde al final se romperá.Versión de Romina Freschi
Prometeo liberadoTú bajaste, entre todas las ráfagas del cielo:al modo de un espíritu o de un pensar, que agolpainesperadas lágrimas en ojos insensibles,o como los latidos de un corazón amargoque debiera tener ya la paz, descendisteen cuna de borrascas; así tú despertabas,Primavera, ¡oh, nacida de mil vientos! Tan súbitate llegas, como alguna memoria de un ensueñoque se ha tornado triste, pues fue dulce algún día,y como el genio o como el júbilo que elevade la tierra, vistiendo con las doradas nubesel yermo de la vida.La estación llegó ya, y el día: esta es la hora;has de venirte cuando sale el sol, dulce hermana:¡llega, al fin, deseada tanto tiempo, y remisa!¡Qué lentos, cual gusanos de muerte los instantes!El punto e una estrella blanca aun tiembla, en lo hondode esa luz amarilla del día que se agrandatras montañas de púrpura: a través de una simade la niebla que el viento divide, el lago oscurola refleja; se apaga; ya vuelve a rutilaral desvaírse el agua, mientras hebras ardientesde las tejidas nubes arranca el aire pálido:¡se pierde! Y en los picos de nieve, como nubes,la luz del sol, rosada, ya tiembla. ¿No se oyela eólica música de sus plumas, de un verdemarino, abanicando al alba carmesí?...
Versión de Màrie Montand
Soy como un espíritu que mora...Soy como un espíritu que mora en lo más hondo del corazón. Siento sus sentimientos, pienso sus pensamientos y escucho las conversaciones más íntimas del alma, la voz que sólo se oye en el rumor de la sangre, cuando el vaivén de los latidos se asemeja al sosegado oleaje del océano estival. He desatado la melodía dorada de su alma profunda y me he zambullido en ella y, como el águila en medio de la bruma y la tormenta, he dejado que mis alas se adornasen con el fulgor de los rayos.
Su voz tembló cuando nos separamos...
Su voz tembló cuando nos separamos, y aunque no supe que su corazón estaba roto hasta mucho después, me fui sin atender las palabras que entonces nos dijimos. ¡Sufrimiento, oh sufrimiento este mundo es demasiado ancho para tí! "
Versión de Gabriel Insuasti
Temo tus besos
Temo tus besos, dulce dama.Tú no necesitas temer los míos;Mi espíritu va tan hondamente abrumado,Que no puede agobiar el tuyo.
Temo tu porte, tus modos, tu movimiento.Tú no necesitas temer los míos;Es inocente la devoción del corazóncon la que yo te adoro.
Vino de hadasMe embriagué de aquel vino de mieldel capullo lunar de zarzarrosa,que recogen las hadas en copas de jacinto:los lirones, murciélagos y toposduermen entre los muros o en la hierba,en el patio desierto y triste del castillo;cuando el vino derraman en la tierra de estíoo en medio del rocío se elevan sus vapores,de alegría se colman sus venturosos sueñosy, dormidos, murmuran su alborozo; pues pocasson las hadas que llevan tan nuevos esos cálices.Versión de Màrie Montand
miércoles, 29 de diciembre de 2010
VISIONES CAOTICAS
VISIONES CAOTICAS
Dispuesto a capturar momentos simples de la vida de cualquiera de nosotros, una mañana de Navidad luego de la evocación reiterada, año tras año, por una celebración emocionada, preñada de relatos bíblicos y citas puntuales, en una mañana luminosa, me despierto a la 9, y ubico en la cassette de la memoria, esa que lo guarda todo, como un cofre secreto, donde me parece estar soñando el Villa Crespo de 1936; Malabía y Corrientes, el Banco Nación en la esquina, encima un gran edificio de la época, y no me pregunten ¿porque? Salta a mi memoria aquella poesia:
Poema Setenta Balcones y Ninguna Flor
de Baldomero Fernandez Moreno
Setenta balcones hay en esta casa,setenta balcones y ninguna flor.¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?¿Odian el perfume, odian el color?La piedra desnuda de tristeza¡dan una tristeza los negros balcones!¿No hay en esta casa una niña novia?¿No hay algún poeta lleno de ilusiones?¿Ninguno desea ver tras los cristalesuna diminuta copia de jardín?¿En la piedra blanca trepar los rosales,en los hierros negros abrirse un jazmín?Si no aman las plantas no amarán el ave,no sabrán de música, de rimas, de amor.Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...¡Setenta balcones y ninguna flor!
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Otro día, antes que finalice el periodo lectivo, bajan simultáneamente, para ir a la escuela, Maxi 12 años de 6° y asimismo Olivia de 12, también de 6°, se miran, se saludan, los ojos se encuentran, y es como si se abriera una puerta al primer amor. Marchan juntos el uno con el otro, el otro con el uno, quizás la virtualidad de fundirse en uno solo.
Al día siguiente baja Olivia: ¡Hola!, se encuentra con Maxi sonriente, con un clavel rojo en la mano extendiéndoselo, ni falta que hace que diga que es para ella. ¿Para quién sino?. Se marchan juntos. La pasión juvenil comienza a rodearlos.
Aquel clavel rojo era de la tarde anterior, Matilde su Mamá había organizado, como siempre, una reunión social con la marca de su estilo, para un ser como ella, que amaba relacionarse; estaba la Señora Leonor claro, la madre de Olivia, y varias otras señoras, alguna de ellas trajo flores, era ese clavel rojo que Maxi, ni corto ni perezoso extrajo del ramo, y depositó en la manecita de Olivia con toda delicadeza, apertura hacia una devoción digo….quizás…quizás…quizás…(Nat King Cole)
La Señora Matilde era muy laboriosa y la madera que cubría el mantel bordado de sus mesas ni se veía de la variedad notable de dulzuras con que agasajaba a sus invitadas, entre ellas a su hermanas Noemí y Beba -las tres inseparables- que le espetaban;”Pero ¿como haces?
¿Dormís de noche?.
Sin exagerar, había de todo: dulce de Naranjas, de quinotos(en almíbar), de membrillo –todo casero naturalmente- una especialidad como el Charopé Oriental morocho con almendras, una exquisitez igual que el ignoto Piñonate con miel y almendras, Kadaif, Trabaditos de nuez, Baclava, Empanaditas de dulce, pancitos con queso de maquina derretidos, Sandwiches de miga, masas de confiteria, todo con variadas bebidas frescas, era verano-claro- Naranjadas, limonadas, sumo de pepitas de Melón y tras cartón la inefable prima de Doña Matilde la Sra. Marta Medina cantando:
- ECHALE GUINDAS AL PAVO -
Canción tradicional con final lírico «in crescendo».Pa pa, pa pa, pa pa. (Bis)Pa pa, pa pa, pa pa.Pa pa, pa pa, pa pa.Huyendo de los civiles,un gitano del Perchel, sin cálculo y sin convinaque dónde vino a caer.
En un corral de gallinas.¿Y qué es lo que allí encontró?Pos una pavita finaque a un pavo le hacía el amor.
A los dos los cogió,con los dos se najóy llamando a su costilla de esta manera le habló:(Inicio estribillo)“Échale guindas al pavo, (pa pá, pa pa) échale guindas al pavo. (pa pá, pa pa) Que yo le echaré a la pavaazúcar, canela y clavo. Que yo le echaré a la pavaazuquita, canela y clavo.”(Fin estribillo)Pa pa, pa pa, pa pa. (Bis) Pa pa, pa pa, pa pa. Pa pa, pa pa, pa pa.Estaba ya el pavo asado,la pava en el asadory llamaron a la puerta,verá usted lo que pasó:Entró un Civil con bigote. (Buenas tardes)Ojú, qué miedo el chavó. Se echó el fusil a la caray de esta manera habló:
“A ver donde está ese pavo,a ver dónde está esa pavaporque tiene mucha guasaque yo no pruebe ni un ala.”Con los dos se sentó,con los dos tajeló.Y el gitano a la gitanade esta manera le habló: (pa pa, pa pa, pa pa)ESTRIBILLO (3 veces)Ta ta ta ta ta ta ta ta, tatá.Eran tardes inolvidables cada invitada contando sus cuitas; que fulanita, se tomo con el hijo de menganita, que la pobre de Fortune el marido la dejo, ya ven los nombres no quieren decir nada, y esta tan desarmada que se quiere morir…
Que la sufrida de Luna-la modista- tuvo un aborto, que al tío Alejandro la tarde pasada se quedo sin luz y a los gritos buscaba las velas que tenía en la mano, todo un sainete que cuando se pudieran reunir las tres hermanitas darían pábulo para que el barrio entero escuchara sus risas de tan colorida viñeta en la que no había nada de maldad solo darle motivo a la lengua.
Solo que claro Luisita la hija de la Tia Flori parece que tomo como costumbre cada mes un novio nuevo, no encuentra uno que se avenga a sus inquietudes, nada fáciles de conformar, por lo que se ve. No es que uno quiera hablar, pero ¿Qué vas a pensar en resumidas cuentas?.
En fin que los informes estaban a día, eran todos una sola familia a pesar de todo, mimetizados en la relación de las hermanas que practicaban la unión a rajatabla.
En la despedida, como siempre:
_Van a perdonar me voy, no sea que Victor se enoje, y estos tranvías que no vienen…
_Yo también, donde esta mi saquito, que José quiere cenar a las nueve y por allí me encuentro con las barreras bajas y se me arma…
_La otra ya saben, el jueves en mi casa… en lo de Noemí
_La de más allá. Y al otro jueves que sea en la mía. Decía Susana ¿Por qué no?.-
_En cambio cambió cuando invitaba la Tia Alegre, era todo nebulosa nadie sabía si podría ir, es que ella solo ponía TE y galletitas de agua en la mesa; la muy mezquina,
mezquina¡ p o r f a v o r!(Ricardo Darín en sú celebrada actualidad televisiva).
Y así seguía la ronda interminable. ¡En buena hora pues! Que tiempos –Argentina año verde- en que el dinero no era óbice para inventar tanta algarabía.-
JFA 27-12-2010.-
Dispuesto a capturar momentos simples de la vida de cualquiera de nosotros, una mañana de Navidad luego de la evocación reiterada, año tras año, por una celebración emocionada, preñada de relatos bíblicos y citas puntuales, en una mañana luminosa, me despierto a la 9, y ubico en la cassette de la memoria, esa que lo guarda todo, como un cofre secreto, donde me parece estar soñando el Villa Crespo de 1936; Malabía y Corrientes, el Banco Nación en la esquina, encima un gran edificio de la época, y no me pregunten ¿porque? Salta a mi memoria aquella poesia:
Poema Setenta Balcones y Ninguna Flor
de Baldomero Fernandez Moreno
Setenta balcones hay en esta casa,setenta balcones y ninguna flor.¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?¿Odian el perfume, odian el color?La piedra desnuda de tristeza¡dan una tristeza los negros balcones!¿No hay en esta casa una niña novia?¿No hay algún poeta lleno de ilusiones?¿Ninguno desea ver tras los cristalesuna diminuta copia de jardín?¿En la piedra blanca trepar los rosales,en los hierros negros abrirse un jazmín?Si no aman las plantas no amarán el ave,no sabrán de música, de rimas, de amor.Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...¡Setenta balcones y ninguna flor!
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Otro día, antes que finalice el periodo lectivo, bajan simultáneamente, para ir a la escuela, Maxi 12 años de 6° y asimismo Olivia de 12, también de 6°, se miran, se saludan, los ojos se encuentran, y es como si se abriera una puerta al primer amor. Marchan juntos el uno con el otro, el otro con el uno, quizás la virtualidad de fundirse en uno solo.
Al día siguiente baja Olivia: ¡Hola!, se encuentra con Maxi sonriente, con un clavel rojo en la mano extendiéndoselo, ni falta que hace que diga que es para ella. ¿Para quién sino?. Se marchan juntos. La pasión juvenil comienza a rodearlos.
Aquel clavel rojo era de la tarde anterior, Matilde su Mamá había organizado, como siempre, una reunión social con la marca de su estilo, para un ser como ella, que amaba relacionarse; estaba la Señora Leonor claro, la madre de Olivia, y varias otras señoras, alguna de ellas trajo flores, era ese clavel rojo que Maxi, ni corto ni perezoso extrajo del ramo, y depositó en la manecita de Olivia con toda delicadeza, apertura hacia una devoción digo….quizás…quizás…quizás…(Nat King Cole)
La Señora Matilde era muy laboriosa y la madera que cubría el mantel bordado de sus mesas ni se veía de la variedad notable de dulzuras con que agasajaba a sus invitadas, entre ellas a su hermanas Noemí y Beba -las tres inseparables- que le espetaban;”Pero ¿como haces?
¿Dormís de noche?.
Sin exagerar, había de todo: dulce de Naranjas, de quinotos(en almíbar), de membrillo –todo casero naturalmente- una especialidad como el Charopé Oriental morocho con almendras, una exquisitez igual que el ignoto Piñonate con miel y almendras, Kadaif, Trabaditos de nuez, Baclava, Empanaditas de dulce, pancitos con queso de maquina derretidos, Sandwiches de miga, masas de confiteria, todo con variadas bebidas frescas, era verano-claro- Naranjadas, limonadas, sumo de pepitas de Melón y tras cartón la inefable prima de Doña Matilde la Sra. Marta Medina cantando:
- ECHALE GUINDAS AL PAVO -
Canción tradicional con final lírico «in crescendo».Pa pa, pa pa, pa pa. (Bis)Pa pa, pa pa, pa pa.Pa pa, pa pa, pa pa.Huyendo de los civiles,un gitano del Perchel, sin cálculo y sin convinaque dónde vino a caer.
En un corral de gallinas.¿Y qué es lo que allí encontró?Pos una pavita finaque a un pavo le hacía el amor.
A los dos los cogió,con los dos se najóy llamando a su costilla de esta manera le habló:(Inicio estribillo)“Échale guindas al pavo, (pa pá, pa pa) échale guindas al pavo. (pa pá, pa pa) Que yo le echaré a la pavaazúcar, canela y clavo. Que yo le echaré a la pavaazuquita, canela y clavo.”(Fin estribillo)Pa pa, pa pa, pa pa. (Bis) Pa pa, pa pa, pa pa. Pa pa, pa pa, pa pa.Estaba ya el pavo asado,la pava en el asadory llamaron a la puerta,verá usted lo que pasó:Entró un Civil con bigote. (Buenas tardes)Ojú, qué miedo el chavó. Se echó el fusil a la caray de esta manera habló:
“A ver donde está ese pavo,a ver dónde está esa pavaporque tiene mucha guasaque yo no pruebe ni un ala.”Con los dos se sentó,con los dos tajeló.Y el gitano a la gitanade esta manera le habló: (pa pa, pa pa, pa pa)ESTRIBILLO (3 veces)Ta ta ta ta ta ta ta ta, tatá.Eran tardes inolvidables cada invitada contando sus cuitas; que fulanita, se tomo con el hijo de menganita, que la pobre de Fortune el marido la dejo, ya ven los nombres no quieren decir nada, y esta tan desarmada que se quiere morir…
Que la sufrida de Luna-la modista- tuvo un aborto, que al tío Alejandro la tarde pasada se quedo sin luz y a los gritos buscaba las velas que tenía en la mano, todo un sainete que cuando se pudieran reunir las tres hermanitas darían pábulo para que el barrio entero escuchara sus risas de tan colorida viñeta en la que no había nada de maldad solo darle motivo a la lengua.
Solo que claro Luisita la hija de la Tia Flori parece que tomo como costumbre cada mes un novio nuevo, no encuentra uno que se avenga a sus inquietudes, nada fáciles de conformar, por lo que se ve. No es que uno quiera hablar, pero ¿Qué vas a pensar en resumidas cuentas?.
En fin que los informes estaban a día, eran todos una sola familia a pesar de todo, mimetizados en la relación de las hermanas que practicaban la unión a rajatabla.
En la despedida, como siempre:
_Van a perdonar me voy, no sea que Victor se enoje, y estos tranvías que no vienen…
_Yo también, donde esta mi saquito, que José quiere cenar a las nueve y por allí me encuentro con las barreras bajas y se me arma…
_La otra ya saben, el jueves en mi casa… en lo de Noemí
_La de más allá. Y al otro jueves que sea en la mía. Decía Susana ¿Por qué no?.-
_En cambio cambió cuando invitaba la Tia Alegre, era todo nebulosa nadie sabía si podría ir, es que ella solo ponía TE y galletitas de agua en la mesa; la muy mezquina,
mezquina¡ p o r f a v o r!(Ricardo Darín en sú celebrada actualidad televisiva).
Y así seguía la ronda interminable. ¡En buena hora pues! Que tiempos –Argentina año verde- en que el dinero no era óbice para inventar tanta algarabía.-
JFA 27-12-2010.-
ACRIOLLADO SENTIR...
Acriollado sentir…
Siempre vamos aprendiendo de los decires y costumbres de nuestra tierra, con singularidad en la vena religiosa, tan acendrada: A CADA SANTO SE LE ENCIENDE SU VELA, EN SU DÍA, pero LA NAVIDAD, es única, es esa pasión que nos encomendó TATA DIOS, para que nosotros, TODOS sus hijos, vivamos como hermanos, que en buen romance criollo y remedando al Martín Fierro…..
ESA ES LA LEY PRIMERA.
Y de pronto recordamos que a comer la cena de Navidad, CUANTO DE IR A MISA, UNA SOLA VEZ SE AVISA.
Entonces me dije: A MI JUEGO ME LLAMARON, que solo aprendí bien a sumar, y quiero estar con todos a quienes amo, que interferir y meter cizaña, pues QUE VAYAN A OTRO PERRO CON ESE HUESO.
Veníamos caminando mesurados, con tino A PATACON POR CUADRA, pero oímos los campanarios doblar a gloria y uno apuntó -para apurarnos- AGARRATE CATALINA QUE VAMOS A CABALGAR.
Ahí nomás, sobre el pucho, la escupida –parecía escuchar al Celedonio, y viera que contrariedad: empezó a llover, pero un comedido, generoso, que nunca falta, abrió un ancho paraguas ofreciendo protección, y dijimos para los adentros: APROVECHATE GAVIOTA QUE NO TE VERAS EN OTRA.
El comentario “vox populi” no se hizo esperar: AQUÍ EL QUE NO CORRE VUELA, es que dijo otro: CADA CHANCHO EN SU CHIQUERO TODO LO HALLA SABROSO, en fin sentenció, uno mas allá CADA LOCO CON SU TEMA, que si las cosas siguen de esta manera conseguiremos, entre todos, consenso cuando: LAS RANAS CRIEN COLA.
Escuchado lo cual alguien espetó: DALE SOGA NOMÁS, VAS A VER QUE NO TE LO SACAS MAS DE ENCIMA, no lo creas respondió un morocho, que tomaba vino blanco, DALE TIEMPO PERO NO TIEMPO DE ÑAUPA.
Mira, se escucho rezongar, desde el mostrador, YO SE QUE ES DIFÍCIL QUE EL CHANCHO VUELE, pero eso sí, de darse, será para alquilar balcones, recordá, insistió: COMO LAS GAVIOTAS QUE CUANDO SE LLENAN VUELAN.
¡Bah!, concluyó un tercero que ya se iba, son formas de ser, hay hombres que son GENIO Y FIGURA SE VISTEN IGUAL HASTA LA SEPULTURA.. se oyó –cruz diablo- y una puerta que se cerraba.
Siempre se ha recomendado guardar las formas y maneras para estar advertido que JUEGO DE MANOS, ROMPEDERO DE ÚPITE, lo que no es óbice para otorgar a CADA SANTO UNA VELA, oportunamente.
Hay otra veces en que la gente se trajea mal, a la que me importa, ¿viste?preciso momento en que comentamos, salvando las distancias, que esa prenda LE QUEDA TAN BONITA COMO EL RECADO A UNA VACA. Lo propio sucede cuando te cruzas con una doña de aquellas que te hacen exclamar un requiebro burlón: !LINDA BOCA PARA JUGAR AL SAPO CON TORTAS FRITAS!.
Personalmente, fui testigo varias veces del accionar de individuos impertinentes a los que SACARON CARPIENDO COMO RATA POR TIRANTE, para conformarse pensando que. MAÑANA SERÁ OTRO DÍA, por ahora le insinuaban socarronamente,: ni se preocupe, digo: NO SE ARRUGUE QUE NO HAY QUIEN PLANCHE.
He visto desprevenidos que van derechito a meterse en problemas y alguien los frena:
NO ES CON VOS LA COSA, GUARDA LA TOS, así es como se evita algo que no es ni CHICHA NI LIMONADA, y que se haga de pronto forúnculo, entonces reaccionar:
NO ME APURE SI ME QUIERE SACAR BUENO.
O aquella otra salida cuando uno no sabe que responder: NO ME HAGA REIR QUE TENGO EL LABIO PARTIDO, cuando para evitar maximizar el encontronazo la advertencia reza: NO SE AGRANDE COMPAÑERO QUE PARADA NO ES ESTACION, que otra cosa es con guitarra, con música y mesa puesta se logra panza llena y corazón contento, y una chinita al lado es la frutilla del postre.
A veces rodeamos la mesa para jugar a los naipes por porotos y señalamos: PONIENDO ESTABA LA GANSA, QUE ERA GORDA Y ERA MANSA. Y cuando llega la hora de comer a ningún gaucho se le escapa que: POR EL CHOCLO SE COME EL PUCHERO.
Cuando no sale bueno el romance y la pareja discurre enfrentada, él se acerca, y le explica tiernamente: ”no te enojis Chunchula, no le ajluejes que PORQUE TE QUIERO TE APORREO”, no sea cosa que ahora demos que hablar que: PUEBLO CHICO, INFIERNO GRANDE, ya sabes que SOY PURA ESPUMA COMO EL CHAJA.
Hace Tiempo, y a lo lejos, a un paisano –en apuros- le hablaron de una “Fidanzzata”, pero al gaucho que no le gustaban las cosas difusas en el aire proclamo: QUE HACEMOS CON EL RITRATO SI LA MOZA ESTA EN ITALIA.
Y, ¿cuando no? llegaron las elecciones, venían los político, bien trajeados, decía doña Valeriana, viera, de a racimos, parecía que éramos panales de miel, y eso que ahora este producto esta en extinción, ¡se siembra tanta soja!, que no queda tierra para nada, bueno volvamos…prometedores de todo, pero la peonada, el gauchaje todo comentaba: QUE SABE EL CHANCHO DE FRENO, NI EL AVESTRUZ DE BOZAL. Y en riéndose para sus adentros, agregaban: ¡avisa¡ mira QUE LE VAN A ENSEÑAR AL ZORRO QUE SON LAS GALLINAS.
Es así como una y otra vez LOS SACABAN VENDIENDO ALMANAQUES, y aun así que nobles y reservados son los criollos, no es que no tengan picardía, decían hasta el pecado pero no se les escapaba jamás quien era el pecador. Cosa que disfrutaban para conversarlo con su otro yo.
Insisto, es que la gente de campo, a veces titulada como taimada, lo que en realidad es buena, generosa, solidaria pero no se HAN CRIADO REBOLIANDO CACHILAS. Por eso una y otra vez, a los políticos se LES DABA VUELTA LA TABA.
Algunas veces confundidos, los políticos, creían QUE SE LES HACIA EL CAMPO OREGANO Y LAS VIZCACHERAS PRADERAS, y se tiraban a la retranca, craso error, jamás comprendieron QUE LOS SECRETOS EN REUNIÓN ERAN MALA EDUCACIÓN, que ya los paisanos no comen virio molido, obligados y explotados a seguir COMO PANCHO POR LA VIA.
La casa es sagrada y el jefe del hogar merece un religioso respeto, así rememoro un domingo a la tarde, por ejemplo se depositaba en el lecho para disfrutar una amable siesta; pero los hijos inquietos, llenos de vida, jugaban movidos a la algarabía, y el fastidiado por no alcanzar su intento, alparagata en mano sentenciando: SILENCIO RANA QUE EL SAPO ESTA EN LA CAMA, y…todo se hacía calmada jornada.
Ahora, eso sí, en lo que sean impuestos, gastos, necesidades el manda más pedía recato, sabiendo que tenia razón (marche preso) y aún así debía asumir los pagos puntuales, era su compromiso que cumplía a rajatabla, predicando con el ejemplo. QUE TODAS LAS CUENTAS SALEN DE UN MISMO ROSARIO.
Cada pueblo tiene su personaje, un gandul que siempre entra a destiempo, al que nos referimos como: “ya tuvo que meter la cuchara”, y hace el más ridículo grotesco. Tan duro de caletre, siempre prometía a quien lo ponía en la picota: YA LO VOY A AGARRAR CON EL CABALLO CANSADO.
Antes que caiga el telón, como cada año, llegó El Carnaval, y el pueblo que se arremolina y embellece para la ocasión,
“¡Todo pasa ahora!”en la Plaza, entre el Palacio Municipal y la Escuela, por un lado, y la Comisaría –con al autoridad- y la Catedral por el otro, el convite es allí ¿vió?, ¿se ubico?, bueno, estaba todo embanderado, mas que nunca, mejor que siempre, viera doña…una pinturita, lleno de luces, guirnaldas, pasacalles –decía la mujer, loca de contenta, y lo repetía a quien quisiera escuchar y a quien no, además a quien pasaba de largo también, esta Mama Maruja, un emblema en el pueblo, y contó como quien no quiere la cosa que la Rudecinda una mujer callada, que Don Zoilo tiene para todo servicio, anda melancolica…
--No me diga, no será… que anda embarazada…
--No doña Angustias, ¿que dice?, si la mujer ya esta sesentona, lo que pasa que al viejo bichoco de don Zoilo se le han lavado las entendederas, esta inquieto detrás de de la Modistita, esa moza mayor que tiene un hijo muchacho y este hombre que hace dos años largos que anda floreándose con ella que se ha vuelto, de pronto, merecedora a sus ojos.
-- A usted, ¿le parece?...un hombre grande…¡Caramba! ¿Para que? ¿Para hacer papelones?. En cambio Don Eusebio hace honor a EL BUEY SOLO BIEN SE LAME, y ahí anda tirado, macilento. No si va a ver que darle alguna razón a Don Zoilo, que de tonto no le ha quedado ni un pelo.
--Vera Doña Angustias, es de destacar como se arregla la modosita, que a decir verdad cose muy bien, hay que apreciarla como acomoda los cuadros en la telas para vestidos, o trajecitos sastre que las combina como si fuera una sola pieza
--Allí doña Angustias comento con supina picardía: seguramente que se lo esta acomodando todo al viejo sabandija, ¡pero! ¿digame? Y eso que las costureas no dan puntada sin nudo, que será lo que se trae esta entradita en carnes y años…
--Pero de ande yerba puro palo. Terció Doña Gertrudis; ¿pero no lo ven? A ese anciano tarambana, que no se sostiene, camina tambaleándose de un lado al otro, sin estar en copas, como le va a poner lo debido si ya esta de vuelta.
--No lo crea, agregó Doña Valeriana que le sabía -dicen las malas lenguas- tener la “vela” al susodicho varón venido a menos, pucha que habrá sido andariego para tener en cada puerta un romance, lo que pasó es que este invierno la gripe, esa nueva que anda por ahí, esa que hay que vacunarse, y él se hizo el guapo y lo tumbo en la cama al punto que el Dr. Otero repetía: “¡rezen por él…rezen por él”.
Pa’ pior, agregó la Teresa, que es poco hablar, pero que lo sabe todo, fue lo del Comisario y la Boliviana que se escapo de la casa como una semana. Cuando volvió el marido no la dejaba entrar, hasta cambio la cerradura, intervino el Juez de Paz, parece que el sacado de sus casillas la golpeo, pero como “la mal querida” tuvo la puta suerte de heredar unas tierras, de sus parientes indios, el muy calculador reculó, y la perdonó.
¡Que hombres eran los de antes!.-
¡Aquellos que vivían a la que te criaste!
Y no como los de aura, que si los miras bien, hasta se tiñen el pelo. ¡Si es de no creer!,¿En este pueblo de gauchos?
¡Como nos ha cambiado la vida!
¡Nada se pierde, todo se transforma!
JFA 28-12-2010
Siempre vamos aprendiendo de los decires y costumbres de nuestra tierra, con singularidad en la vena religiosa, tan acendrada: A CADA SANTO SE LE ENCIENDE SU VELA, EN SU DÍA, pero LA NAVIDAD, es única, es esa pasión que nos encomendó TATA DIOS, para que nosotros, TODOS sus hijos, vivamos como hermanos, que en buen romance criollo y remedando al Martín Fierro…..
ESA ES LA LEY PRIMERA.
Y de pronto recordamos que a comer la cena de Navidad, CUANTO DE IR A MISA, UNA SOLA VEZ SE AVISA.
Entonces me dije: A MI JUEGO ME LLAMARON, que solo aprendí bien a sumar, y quiero estar con todos a quienes amo, que interferir y meter cizaña, pues QUE VAYAN A OTRO PERRO CON ESE HUESO.
Veníamos caminando mesurados, con tino A PATACON POR CUADRA, pero oímos los campanarios doblar a gloria y uno apuntó -para apurarnos- AGARRATE CATALINA QUE VAMOS A CABALGAR.
Ahí nomás, sobre el pucho, la escupida –parecía escuchar al Celedonio, y viera que contrariedad: empezó a llover, pero un comedido, generoso, que nunca falta, abrió un ancho paraguas ofreciendo protección, y dijimos para los adentros: APROVECHATE GAVIOTA QUE NO TE VERAS EN OTRA.
El comentario “vox populi” no se hizo esperar: AQUÍ EL QUE NO CORRE VUELA, es que dijo otro: CADA CHANCHO EN SU CHIQUERO TODO LO HALLA SABROSO, en fin sentenció, uno mas allá CADA LOCO CON SU TEMA, que si las cosas siguen de esta manera conseguiremos, entre todos, consenso cuando: LAS RANAS CRIEN COLA.
Escuchado lo cual alguien espetó: DALE SOGA NOMÁS, VAS A VER QUE NO TE LO SACAS MAS DE ENCIMA, no lo creas respondió un morocho, que tomaba vino blanco, DALE TIEMPO PERO NO TIEMPO DE ÑAUPA.
Mira, se escucho rezongar, desde el mostrador, YO SE QUE ES DIFÍCIL QUE EL CHANCHO VUELE, pero eso sí, de darse, será para alquilar balcones, recordá, insistió: COMO LAS GAVIOTAS QUE CUANDO SE LLENAN VUELAN.
¡Bah!, concluyó un tercero que ya se iba, son formas de ser, hay hombres que son GENIO Y FIGURA SE VISTEN IGUAL HASTA LA SEPULTURA.. se oyó –cruz diablo- y una puerta que se cerraba.
Siempre se ha recomendado guardar las formas y maneras para estar advertido que JUEGO DE MANOS, ROMPEDERO DE ÚPITE, lo que no es óbice para otorgar a CADA SANTO UNA VELA, oportunamente.
Hay otra veces en que la gente se trajea mal, a la que me importa, ¿viste?preciso momento en que comentamos, salvando las distancias, que esa prenda LE QUEDA TAN BONITA COMO EL RECADO A UNA VACA. Lo propio sucede cuando te cruzas con una doña de aquellas que te hacen exclamar un requiebro burlón: !LINDA BOCA PARA JUGAR AL SAPO CON TORTAS FRITAS!.
Personalmente, fui testigo varias veces del accionar de individuos impertinentes a los que SACARON CARPIENDO COMO RATA POR TIRANTE, para conformarse pensando que. MAÑANA SERÁ OTRO DÍA, por ahora le insinuaban socarronamente,: ni se preocupe, digo: NO SE ARRUGUE QUE NO HAY QUIEN PLANCHE.
He visto desprevenidos que van derechito a meterse en problemas y alguien los frena:
NO ES CON VOS LA COSA, GUARDA LA TOS, así es como se evita algo que no es ni CHICHA NI LIMONADA, y que se haga de pronto forúnculo, entonces reaccionar:
NO ME APURE SI ME QUIERE SACAR BUENO.
O aquella otra salida cuando uno no sabe que responder: NO ME HAGA REIR QUE TENGO EL LABIO PARTIDO, cuando para evitar maximizar el encontronazo la advertencia reza: NO SE AGRANDE COMPAÑERO QUE PARADA NO ES ESTACION, que otra cosa es con guitarra, con música y mesa puesta se logra panza llena y corazón contento, y una chinita al lado es la frutilla del postre.
A veces rodeamos la mesa para jugar a los naipes por porotos y señalamos: PONIENDO ESTABA LA GANSA, QUE ERA GORDA Y ERA MANSA. Y cuando llega la hora de comer a ningún gaucho se le escapa que: POR EL CHOCLO SE COME EL PUCHERO.
Cuando no sale bueno el romance y la pareja discurre enfrentada, él se acerca, y le explica tiernamente: ”no te enojis Chunchula, no le ajluejes que PORQUE TE QUIERO TE APORREO”, no sea cosa que ahora demos que hablar que: PUEBLO CHICO, INFIERNO GRANDE, ya sabes que SOY PURA ESPUMA COMO EL CHAJA.
Hace Tiempo, y a lo lejos, a un paisano –en apuros- le hablaron de una “Fidanzzata”, pero al gaucho que no le gustaban las cosas difusas en el aire proclamo: QUE HACEMOS CON EL RITRATO SI LA MOZA ESTA EN ITALIA.
Y, ¿cuando no? llegaron las elecciones, venían los político, bien trajeados, decía doña Valeriana, viera, de a racimos, parecía que éramos panales de miel, y eso que ahora este producto esta en extinción, ¡se siembra tanta soja!, que no queda tierra para nada, bueno volvamos…prometedores de todo, pero la peonada, el gauchaje todo comentaba: QUE SABE EL CHANCHO DE FRENO, NI EL AVESTRUZ DE BOZAL. Y en riéndose para sus adentros, agregaban: ¡avisa¡ mira QUE LE VAN A ENSEÑAR AL ZORRO QUE SON LAS GALLINAS.
Es así como una y otra vez LOS SACABAN VENDIENDO ALMANAQUES, y aun así que nobles y reservados son los criollos, no es que no tengan picardía, decían hasta el pecado pero no se les escapaba jamás quien era el pecador. Cosa que disfrutaban para conversarlo con su otro yo.
Insisto, es que la gente de campo, a veces titulada como taimada, lo que en realidad es buena, generosa, solidaria pero no se HAN CRIADO REBOLIANDO CACHILAS. Por eso una y otra vez, a los políticos se LES DABA VUELTA LA TABA.
Algunas veces confundidos, los políticos, creían QUE SE LES HACIA EL CAMPO OREGANO Y LAS VIZCACHERAS PRADERAS, y se tiraban a la retranca, craso error, jamás comprendieron QUE LOS SECRETOS EN REUNIÓN ERAN MALA EDUCACIÓN, que ya los paisanos no comen virio molido, obligados y explotados a seguir COMO PANCHO POR LA VIA.
La casa es sagrada y el jefe del hogar merece un religioso respeto, así rememoro un domingo a la tarde, por ejemplo se depositaba en el lecho para disfrutar una amable siesta; pero los hijos inquietos, llenos de vida, jugaban movidos a la algarabía, y el fastidiado por no alcanzar su intento, alparagata en mano sentenciando: SILENCIO RANA QUE EL SAPO ESTA EN LA CAMA, y…todo se hacía calmada jornada.
Ahora, eso sí, en lo que sean impuestos, gastos, necesidades el manda más pedía recato, sabiendo que tenia razón (marche preso) y aún así debía asumir los pagos puntuales, era su compromiso que cumplía a rajatabla, predicando con el ejemplo. QUE TODAS LAS CUENTAS SALEN DE UN MISMO ROSARIO.
Cada pueblo tiene su personaje, un gandul que siempre entra a destiempo, al que nos referimos como: “ya tuvo que meter la cuchara”, y hace el más ridículo grotesco. Tan duro de caletre, siempre prometía a quien lo ponía en la picota: YA LO VOY A AGARRAR CON EL CABALLO CANSADO.
Antes que caiga el telón, como cada año, llegó El Carnaval, y el pueblo que se arremolina y embellece para la ocasión,
“¡Todo pasa ahora!”en la Plaza, entre el Palacio Municipal y la Escuela, por un lado, y la Comisaría –con al autoridad- y la Catedral por el otro, el convite es allí ¿vió?, ¿se ubico?, bueno, estaba todo embanderado, mas que nunca, mejor que siempre, viera doña…una pinturita, lleno de luces, guirnaldas, pasacalles –decía la mujer, loca de contenta, y lo repetía a quien quisiera escuchar y a quien no, además a quien pasaba de largo también, esta Mama Maruja, un emblema en el pueblo, y contó como quien no quiere la cosa que la Rudecinda una mujer callada, que Don Zoilo tiene para todo servicio, anda melancolica…
--No me diga, no será… que anda embarazada…
--No doña Angustias, ¿que dice?, si la mujer ya esta sesentona, lo que pasa que al viejo bichoco de don Zoilo se le han lavado las entendederas, esta inquieto detrás de de la Modistita, esa moza mayor que tiene un hijo muchacho y este hombre que hace dos años largos que anda floreándose con ella que se ha vuelto, de pronto, merecedora a sus ojos.
-- A usted, ¿le parece?...un hombre grande…¡Caramba! ¿Para que? ¿Para hacer papelones?. En cambio Don Eusebio hace honor a EL BUEY SOLO BIEN SE LAME, y ahí anda tirado, macilento. No si va a ver que darle alguna razón a Don Zoilo, que de tonto no le ha quedado ni un pelo.
--Vera Doña Angustias, es de destacar como se arregla la modosita, que a decir verdad cose muy bien, hay que apreciarla como acomoda los cuadros en la telas para vestidos, o trajecitos sastre que las combina como si fuera una sola pieza
--Allí doña Angustias comento con supina picardía: seguramente que se lo esta acomodando todo al viejo sabandija, ¡pero! ¿digame? Y eso que las costureas no dan puntada sin nudo, que será lo que se trae esta entradita en carnes y años…
--Pero de ande yerba puro palo. Terció Doña Gertrudis; ¿pero no lo ven? A ese anciano tarambana, que no se sostiene, camina tambaleándose de un lado al otro, sin estar en copas, como le va a poner lo debido si ya esta de vuelta.
--No lo crea, agregó Doña Valeriana que le sabía -dicen las malas lenguas- tener la “vela” al susodicho varón venido a menos, pucha que habrá sido andariego para tener en cada puerta un romance, lo que pasó es que este invierno la gripe, esa nueva que anda por ahí, esa que hay que vacunarse, y él se hizo el guapo y lo tumbo en la cama al punto que el Dr. Otero repetía: “¡rezen por él…rezen por él”.
Pa’ pior, agregó la Teresa, que es poco hablar, pero que lo sabe todo, fue lo del Comisario y la Boliviana que se escapo de la casa como una semana. Cuando volvió el marido no la dejaba entrar, hasta cambio la cerradura, intervino el Juez de Paz, parece que el sacado de sus casillas la golpeo, pero como “la mal querida” tuvo la puta suerte de heredar unas tierras, de sus parientes indios, el muy calculador reculó, y la perdonó.
¡Que hombres eran los de antes!.-
¡Aquellos que vivían a la que te criaste!
Y no como los de aura, que si los miras bien, hasta se tiñen el pelo. ¡Si es de no creer!,¿En este pueblo de gauchos?
¡Como nos ha cambiado la vida!
¡Nada se pierde, todo se transforma!
JFA 28-12-2010
¡AH!...LA MÚSICA
¡AH!...LA MÚSICA
Es una palabra singular de espectro muy amplio que involucra melodía combinada con armonía en una sucesión de sonidos modulados para recrear el oído, otras veces se produce la impronta de los instrumentos musicales, a cuyos sonidos, se suman las voces humanas de los coreutas un deleite el escucharlos
Las especialidades son diversas: Música Celestial, Música Instrumental, Música Clásica, Música Rítmica, Música Vocal, Música de Cámara, y otras.
Podemos afirmar que 27 siglos AC ya China poseía un completo sistema musical, antecedente según se cree de de los sistemas musicales del resto de Asia y Europa. Asirios, Hebreos, Hindúes, Egipcios incorporaron la música a sus fiestas religiosas y profanas, y Roma recibió de Grecia una vastísima cultura musical que había florecido ampliamente en Atenas, Tebas y Esparta.
En la Edad Media alcanza esplendor el Canto Gregoriano; nace la música polifónica y el Italiano Guido d’Arezzo inventa la notación, que hoy se emplea universalmente.
Pero es Palestrina quien eleva la música religiosa al más alto nivel. Surge el Ballet. La opera populariza a Monteverdi y en Italia a Rossini, Bellini y Verdi; en Francia con Lully, Rameau y Berlioz, en Alemania con Mozart, Wagner, Strauss, luego el tiempo de Bach. Los días se suceden y aparecerán: Rimsky-Korsakov, Stravinsdky, Ravel, Falla y otros
En nuestro lar Americano del Sur –LA PATRIA GRANDE- Fuimos primero invadidos sistemáticamente por músicas foráneas en cantidades equivalentes a cataratas, que no eran ni malas ni buenas, no eran nuestras y deformaban de alguna manera una forma de identidad nacional, después –modernamente- las absorbimos mientras imponíamos nuestros flocklores regionales y músicas típicas-Tango- que es universal.
El arco americano es diferente en cada país Sur Americano desde el
JOROPO VENEZOLANO
CANDOMBE URUGUAYO
LA DIABLADA BOLIVIANA
LA ZAMBA BRASILEÑA
SAN JUANITO EN ECUADOR
CHAMAME EN PARAGUAY
POLKA EN EL PERÚ-MARINERA LIMEÑA
CUMBIA EN COLOMBIA-SALSA
CUECA EN CHILE
TANGO EN ARGENTINA-VARIEDAD DE FLOCLORE-ROCK NACIONAL
Desde luego que la música en los países sudamericanos esta influenciada por la mística de los pueblos originarios que esta instalada en los genes del abanico humano que los compone.
Entonces, en la música, usted elige, y seguramente cuando transversalmente, reaparezca, como en cada momento la temática de LA MUJER. Coincidiremos en que es el MAS GRATO DE LOS MISTERIOS , ¿Por qué en verdad? ¿Dónde no esta la mujer?, y ese su misterio tan mentado no debe ser develado jamás para que no desaparezca como en el film: El Retrato de Dorian Gray.
Todo cuanto citamos es a los efectos de escapar a esa, como decirlo sin eufemismos, vamos de esa suerte de boludez palpitante chabacana y snob que no comprende ni sincerándonos que somos el resultado de las invasiones de los colonizadores genocidas del siglo XV que sumaron a los pueblos originarios a: Españoles, Portugueses, Ingleses, Franceses, Holandeses, Aventureros, Victimas de la Inquisición, a los que se agregaron el trafico inhumano de esclavos negros, y de esa melange resultamos: Criollos, mulatos, mestizos, variadas venas indígenas: Incas, Araucanos, Charruas, Tobas, Aymaras, y ainda mais.
Y todos juntos agitados en el cubilete de la vida, y arrojados sobre las inmensas pampas , praderas, montes, cadenas montañosas –de pétrea raigambre- que han dado por resultado que seamos duros, resistentes para atravesar los tiempos, todo ello nos hace vernos de una manera pero somos mas blandos, confiables, a veces impenetrables, díscolos, luchadores obstinados, reclamando viejas cuitas, y por si todo esto fuera poco se han adicionado las corrientes inmigratorias del siglo XVIII que se verifican hasta este siglo XXI, y nos convierten en tan…tan cosmopolitas, y cuando parece que carecemos de identidad, AMERICA LATINA –toda- emerge renovada, fuerte, vibrante, en un solo haz de voluntades, haciendo camino, y a ese árbol que somos, que los vientos agitan para arrancarlos de cuajo y hacer estragos,
y sin embargo esta enhiesto pronunciando a coro –de viva voz- de este a oeste y de norte a sur:
presente.-
Y, una feliz mañana, el periódico que trae –adjunto- un CD de LOS PIBES DEL SUR, una experiencia de los Talleres de Los Centros Culturales Santa Marta; Mujeres Argentinas y La Gloriosa. ** ¡En buena hora pues!
No se puede esperar de estas obras la certeza de un logro literario, los lectores y receptores lo juzgaran, pero si sobrevolara la aproximación a la más bella de las acciones sacarlos de los atractivos nefastos de la calle y el paco para que en estas oportunidades esos jóvenes valores se reconozcan como seres humanos luchando.
¡Que hermoso!
**les adjunto los trabajos y poemas de los chicos.
Un proyecto musical de inclusión social hecho realidad
Con la música como denominador común
Publicado el 26 de Diciembre de 2010
Las principales voces de nuestra música popular se sumaron a la iniciativa de chicos de barrios periféricos. “Las producciones colectivas siempre son más interesantes que las individuales”, reconoció Liliana Herrero.
1) La SantamarteñaAquí la vida es asíMate, guitarra y violínY un poquitito de amorAsí nació esta canciónAquí la vida es asíFarra, tintillo y violínY un poquitito de lunaPara abrazar tu cinturaPara abrazarnos y estar muy juntosPara luchar en libertadPara abrazarnos y abrazar el mundoY así olvidar la soledadAquí la vida es asíHay que luchar y sufrirPara ayudar a cambiarPara ayudar a cambiar2) El MurgónCaminando la noche me siento perdidoEn la noche pateo buscando un destinoVoy buscando razones pa’ sentirme vivoTodo empieza y termina cuando estoy contigoLalarala…Voy buscando un secreto en el fondo del ríoQue de barro y de mierda han tapado el caminoDe a poquito de a poco se mueren los niñosVoy luchando y peleando, es porque sobrevivoLalarala…Voy yo por vos…Voy cruzando el puente y en tus ojos yo miroEs como si mirara para adentro míoVoy pensando salir de este mundo podridoPa’ no ser arrastrados los dos al olvidoVoy yo por vos…3) Canción para una trovadoraLas cosas del pueblo Heridas del viento Las lágrimas de la gente Una trovadora canta Los sueños del tiempo Caídas y duelos Y el pueblo que está ausente Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amandoUna trovadora canta El llanto del cielo Un país que quedó lejos La felicidad… que se fue yendo Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amandoLas cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan cantando…4) Lucho, lucho, luchoTe acusan de chorro, te acusan de drogónTodo eso es mentira de la televisiónTe acusan de chorro, te acusan de drogónTodo eso es mentira de la televisiónAlza tu voz, levantando las manosAlza tu voz, no te quedes calladoAlza tu voz, no mires para otro ladoAlza tu voz, o estamos controladosCanta, baila para soportarTodo la presión que te impone la sociedadCanta, baila para soportarTodo la presión que te impone la sociedadAlta miseria, o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónAlta miseria, o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la comunicaciónNacer, trabajar y después morirHay díganme la excusa para poder existirNacer, trabajar y después morirHay díganme la excusa para poder existirSabés muy bien que vos no sostodo eso que dice la televisiónSabes muy bien que vos no sosTodo eso que dice la televisiónAlta miseria o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónAlta miseria o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónDe esquina a esquinaJuventud organizadaCon la alegría para la revoluciónNos manifestamos en contra del sistemaLa música nos trae el mensaje de la uniónVamos hermano canta conmigoYo no me persigo de tu estilo o colorVamos hermano canta conmigoLa música nos trae el mensaje de la unión5) El príncipe y su doncellaEl príncipe y su doncellaSalieron a pasearY fueron por el bosque Hasta el castillo llegarUna vez en el palacioEl la invitó a bailarY ella acurrucadaEn sus brazos sintió volarComo la luna y el sol Como la arena y el mar Como las almas gemelasEn la eternidadFrancisco y su damaBailando sin pararEnamorado para siempre En su danza ritual.6) TerrorEn una casa grande y viejaUn anciano desaparecióDejando a su hermano soloCon un secreto que descubrióCaminando por los pasillosCon una baldosa tropezóDescubriendo pasadizosPor los que él caminóEncontrose un cadáverEra el de su hermano mayorDescubriendo lo que pasabaÉl de ahí se escapóAhora ese hombre viveEn las calles de Nueva YorkSeguro ustedes querrán saberLo que le sucedióSu hermano fue asesinadoPor un monstruo que encontróEsta historia fue cantada Por su hermano menor***7) Un gol InolvidableAutor: Alfredo Fernández sobre un relato de Pedro Soto.
Artistas invitados: Alejandro Apo (relato) y Pablo Agri (violín).8) El rock del hijo del pianista
Rock. Artista invitado: Raúl Porchetto (voz). Música: Maximiliano Paniagua.
Letra: Luca Benítez. Juan Pablo Coronel, Maximiliano Paniagua (guitarras), Rodrigo Barrios (batería y bajo).
Arreglo: Maxi Paniagua y Juan Pablo Coronel.
Todo parece fácilNada es como es Preguntás cuál es tu vidaParado en este andén...Muchos sucios ríen Pensando a quién cagarQuieren dominar tu vidaAsfixiando tu libertadMuchos sucios ríen Pensando a quién cagarQuieren dominar tu vidaAsfixiando tu libertadEs la transacción de esta gran ciudadEdificios mercaderesMercenarios muchos másEl hombre sin músicaVive otra vidaPorque la música es vidaDentro de uno9) El hombre sin música
Tango. Letra: Maxi Soto. Música: Maxi Soto, Lucas Figueroa, Noeli Cuellar y Claribel Cuellar.
Artista invitado: Miguel Cantilo (voz) y trío Cuesta Arriba. Gustavo Manganare (voz), Pablo Yanis (bandoneón),
Mariano Gil (guitarra), Juan Fracchi (contrabajo). Arreglo: trío Cuesta Arriba.El hombre sin músicaVive distintoLleva su angustia y el dolorDe cada díaEl hombre sin músicaSe vuelve barroSe apaga con el tiempoSe pierde con el vientoEl hombre sin música Anda sin rumboHace tiempo que dejó De comprender…El sentido de vivir10) Signos de mi interiorEl pasado se lo lleva el tiempoY el tiempo no me acompaña… a míCaminando sobre la nadaAcompañado de lo absurdo… de tiLas nubes en mi corazónSe están juntando dentro de míSin protector, ni motorUna tormenta comenzóLa lluvia empieza a caerNo para de lloverAtravesando el dolorYendo hacia tiRáfagas de viento en mi interiorY todo es agua a mi alrededorMe estoy hundiendo y lo séSoy un náufrago amarrado a la depresiónSin conclusiones, ni soluciónEstoy varado y lo vesPerdido y sin ti, en esta tormentaNo hay direcciónAtravesando el dolorYendo hacia ti11) El tulaÉl es un muchachoDe mirada tristeY sonrisa alegreLe dicen borrachoPorque pide vinoLo apedrean siemprePobre, pobre, TulaVa con su pobrezaÉl pide limosnaPara su locuraCuando no consigueSe duerme en la sombraPobre, pobre TulaSolo, solo está en la vidaVa sin rumbo y sin destinoLa angustia es su compañíaVa sin rumbo y sin destinoLa angustia es su compañíaLa vecindad diceQue lo atropellaronCorren los rumoresQue el Tula murióPero eran chismesDe todos coloresTiene el pelo blanco Y los brazos cortos Otras veces gritaDejen de joderY le dice a BetyQue esconde a la niñaNo le diga, no le diga
No la voy a comer.No la voy a comer.No la voy a comer.12) Usando la violenciaUsando la violencia me querés callarUsando la violencia nos querés contaminarEste es nuestro tiempo-nueva generaciónSin egocentrismo a pelar por la creaciónSaliendo a la calle para alzar nuestra voz Música-alegría para la transformaciónMúsica-alegría para la comunicaciónMúsica-alegría para la revoluciónDespués de 2001 y tanta destrucciónSe abren los caminos para la reconstrucciónEstá la sangre joven, está la convicciónPelear la patria grande es nuestra decisiónQué es lo que nos pasa que no estamos viendoQué es lo que nos pasa no estamos entendiendoBolivia, Cuba, Venezuela y EcuadorJunto a Brasil y Uruguay somos la inspiración13) Lluvia de estrellasYo puedo ver las estrellas esta nocheY cuando voy al jardín, siento tu luz en míComo el mar y la luna enamorados sin finLa mañana y el sol vuelven a sonreírHoy quiero hablar de las flores y el desiertoA mí me gusta el perfume de las floresEl desierto tiene arena como las playasLas flores en verano se llenan de coloresEl agua del mar es como el cielo celesteLa espuma del mar es blanca como la lunaLas olas del mar son altas como un puenteLos peces del mar duermen en una cunaDespués del invierno llega la primaveraTrayendo rosas con mucho aromaQue hace que mi rojo corazón se pueda alegrarY vuele lejos, lejos como una palomaEl agua del mar es como el cielo celesteLa espuma del mar es blanca como la lunaLas olas del mar son altas como un puenteLos peces del mar duermen en una cunaEl oso polar se revuelca por los hielosEl mono tití se cuelga por los árbolesEl loro hablador empieza a tomar vueloY así termina la historia por la tierra y el aire14) Candombe del BicentenarioYa llegaron lo festejosDel BicentenarioLos negros mulatosSu candombe nos dejaronLos pueblos que aquí vivíanMapuches, guaraníes y collasNos enseñaron que la tierraHay que cuidarla como una joyaLos españoles invadieronEste suelo verde y fuerteComo un roble que va creciendoY no le teme a la muerteYa llegaron los festejosDel BicentenarioLos negros mulatosSu candombe nos dejaronUn gobierno que fuera patrioLos criollos reclamabanY entre muchos impidieronQue de afuera nos mandaranSe cumplieron doscientos añosY muchas cosas cambiaronY aún seguimos luchandoPor la patria que heredamos15) IsabelIsabel, cuántos sueños se fueron con élIsabel, cuántos sueños se fueron con élTe aferraste a la lucha y no al dolorEmprendiste un camino Que pronto fue compartido Con más madres como vosMadres como vosDesafiaste el destino De jóvenes y de niños Que sin comprender la vida Son víctimas ya vencidasDe hambre e injusticias Que los dejan sin caricias16) Libertango (instrumental)Tango. Autor: Astor Piazzolla. Artista invitado: Pablo Agri (violín). Juan Pablo Coronel (guitarra).17) Lluvias negrasCamino bajo nieblasCallejones sin estrellasEn mi interiorHay tragediasComo el miedo Y la tristezaEn la oscuridadLluvias negrasCaminando sobreAlmas negras18) NéstorUna mañana esperandoEl censo una mala noticia llegóDejando a los argentinos Una espina en el corazónGran luchador militanteSacaste adelante a la ArgentinaEnfrentaste con trabajo la pobrezaEl hambre y la miseriaEl 27 de octubre, la Plaza de Mayo De gente se llenóDándole las gracias A un gran luchadorFlaco, compañeroEl que dio una esperanzaEn un momento difícilA todo un puebloGracias, Néstor, por tu pasiónPor enseñarnos a creer En la igualdad y en la libertadGracias, Néstor por lucharGracias…
***Un gol inolvidable
Publicado el 26 de Diciembre de 2010
Cuento inspirado en un relato de Pedro Soto, uno de los pibes de Santa Marta. En el CD, la voz de Alejandro Apo.
Sergio amaga el desborde, la pisa con la zurda y con la cara interna de la derecha la suelta entre el pibe que lo marcaba y el que lo vino a presionar, como si no fuera una áspera pelota de papi sobre una cancha dura y seca, sino una número cinco que rueda displicente sobre el césped para que al botín del Diez no le quede más remedio que empujarla a la red a un costadito del arquero.–¡Bien, Sergio! –grita su hermana mayor. Todos festejan más el pase que la definición.Pedro se queda con la mirada perdida mientras su hermano y el Diez chocan las manos en el aire y vuelven a la mitad de cancha. El arquero rival ya se ha puesto de pie. Pero cuando Pedro lo vio tirado en el piso, indefenso, condenado a lo irremediable, volvió a su memoria aquel último gol, cruza frente a sus ojos otra vez, sucede como casi todos los días desde aquel día.Ya habían pasado siete años. “Jugamos detrás del loquero”, les avisó el técnico durante la semana. Racing hacía las veces de local en una cancha que está detrás del Hospital Estévez. Pedro tenía 12 años, jugaba de once en Banfield y aunque era diestro, su sueño desde que se enamoró de la pelota era jugar como Diego Armando Maradona.Su viejo fue el que lo guió por el camino del fútbol. Era extraño que ya no estuviera a su lado, que desde entonces se hubieran visto tan pocas veces. Al fin y al cabo, hasta ese día en que convirtió el gol que ahora le cruzaba por la memoria, habían sido compañeros inseparables. No parecía haber algo más importante en la vida de su viejo que ese sueño de gloria.Más allá de los goles inolvidables en sus primeros partidos de barrio, su primer gran recuerdo en torno al fútbol era del día en que fue a probarse en Banfield. Su viejo se había movido para que tuviera esa chance. Fue para ver qué pasaba, intentando no ilusionarse demasiado. Al fin y al cabo, varios de sus amigos se habían ido a probar y los habían rebotado. Pero le hizo caso al viejo y las cosas le salieron bien.“Meté y meté, pero cuando la agarrás, jugá”, le dijo. Y quedó. Quedó y las cosas le empezaron a salir cada vez mejor. Hasta el día de aquel golazo que ahora pasa frente a sus ojos. El partido iba uno a cero y se habían salvado del empate un ratito antes. El diez se la puso en el pecho. Era raro que él estuviera por afuera y Pedro por adentro. De espaldas al arco, tres metros afuera de la medialuna, la levantó acomodándola para poder girar y antes de que la bola cayera le pegó de media vuelta y se la puso por arriba al arquero. Parecía imposible hacerle un gol así, apenas por arriba de sus manos interminables, porque el mono era un gigante. Pero no tuvo tiempo de reaccionar. Terminó desparramado en el suelo como una bolsa de huesos, mirando la bola que se quedó descansando sobre el césped luego de que en los piolines se esfumara el diablito de su rosca.Se ríe solo. Se está acordando del festejo. Corrieron hacia el costado izquierdo. Al fin y al cabo, ese era el lugar de la cancha preferido por ellos. El 10 empuñó el arma imaginaria y comenzó a dispararle. Pedro fue cayendo hacia atrás, acusando recibo de cada impacto en cámara lenta. “Hicimos la de Matrix”, dice cada vez que cuenta la anécdota.Sin embargo, ese principio de la gloria fue el fin. El décimo partido del año fue su despedida de las inferiores de Banfield y de la chance de jugar algún día en primera.Al partido siguiente, contra Aldosivi en Mar del Plata, ya no pudo ir. En la semana, sus viejos se separaron y su vida dejó de ser la del festejo del gol para parecerse a la del arquero derrumbado en el área chica. El padre se fue de la casa y él se quedó con su madre. Ya no tenía a quien lo acompañaba cada partido, el que hacía magia para que no faltara nunca la guita para el viaje y para el sándwich, ya no estaba. No sólo se separó. Formó una nueva familia y abandonó todas y cada una de las rutinas de su vida anterior, Pedro y su carrera incluidos. Su vieja apenas conseguía parar la olla y el fútbol pasó a ser un lujo inalcanzable. La estrella del triunfo contra Racing, el autor del golazo que se animaba a soñar con llegar a primera, no volvió a jugar en Banfield nunca más y a su ilusión de triunfo se la devoró la tristeza.A veces, cuando leía en el diario que un técnico colgaba a un jugador sin que se entendiera la razón, era inevitable que recordara cómo de un día para el otro lo colgó su viejo. No le guardaba rencor, no podía odiarlo, pero no lo entendía. Desde ese día tuvo que jugar para el equipo que más lo necesitaba, el de su vieja. Eran siete hermanos, cuatro mujeres y tres varones. Él era el cuarto, y cada día era una final de dientes apretados para salir adelante.Gira la cabeza y mira a su hermana. De perfil, tiene un aire al viejo. Es ella la que acompaña al Sergio a todas las canchas, paga las cuotas, le compra la pilcha y los botines. Como sus otras tres hermanas, está juntada. Pero no se la imagina desapareciendo de golpe de la vida de la familia.Desde el día que no fue a jugar contra Aldosivi, Pedro sabe que nunca jugará en primera. Es joven y no sabe bien qué hará de su vida. Sigue jugando al papi en Villa Independencia, o por plata detrás de la vía. Está sin laburo, pero se anotó para las cooperativas y espera que le salga. Mientras tanto, va al centro cultural a pegarle a los tambores y a aprender fotografía. Los pibes del taller se asombran de lo rápido que aprendió a tocar. Y ahora, parece que van a grabar un disco. No es que se vayan a hacer famosos, pero está entusiasmado. El partido sigue. El Sergio hace un caño como si fuera Erviti. Pedro y su hermana se miran felices.–¿Sabés qué? Todavía tengo conocidos en el club. ¿Qué te parece si lo llevamos a que se pruebe en Banfield?
JFA-Redacción parcial, investigación y compilación 29-12-2010.-
Es una palabra singular de espectro muy amplio que involucra melodía combinada con armonía en una sucesión de sonidos modulados para recrear el oído, otras veces se produce la impronta de los instrumentos musicales, a cuyos sonidos, se suman las voces humanas de los coreutas un deleite el escucharlos
Las especialidades son diversas: Música Celestial, Música Instrumental, Música Clásica, Música Rítmica, Música Vocal, Música de Cámara, y otras.
Podemos afirmar que 27 siglos AC ya China poseía un completo sistema musical, antecedente según se cree de de los sistemas musicales del resto de Asia y Europa. Asirios, Hebreos, Hindúes, Egipcios incorporaron la música a sus fiestas religiosas y profanas, y Roma recibió de Grecia una vastísima cultura musical que había florecido ampliamente en Atenas, Tebas y Esparta.
En la Edad Media alcanza esplendor el Canto Gregoriano; nace la música polifónica y el Italiano Guido d’Arezzo inventa la notación, que hoy se emplea universalmente.
Pero es Palestrina quien eleva la música religiosa al más alto nivel. Surge el Ballet. La opera populariza a Monteverdi y en Italia a Rossini, Bellini y Verdi; en Francia con Lully, Rameau y Berlioz, en Alemania con Mozart, Wagner, Strauss, luego el tiempo de Bach. Los días se suceden y aparecerán: Rimsky-Korsakov, Stravinsdky, Ravel, Falla y otros
En nuestro lar Americano del Sur –LA PATRIA GRANDE- Fuimos primero invadidos sistemáticamente por músicas foráneas en cantidades equivalentes a cataratas, que no eran ni malas ni buenas, no eran nuestras y deformaban de alguna manera una forma de identidad nacional, después –modernamente- las absorbimos mientras imponíamos nuestros flocklores regionales y músicas típicas-Tango- que es universal.
El arco americano es diferente en cada país Sur Americano desde el
JOROPO VENEZOLANO
CANDOMBE URUGUAYO
LA DIABLADA BOLIVIANA
LA ZAMBA BRASILEÑA
SAN JUANITO EN ECUADOR
CHAMAME EN PARAGUAY
POLKA EN EL PERÚ-MARINERA LIMEÑA
CUMBIA EN COLOMBIA-SALSA
CUECA EN CHILE
TANGO EN ARGENTINA-VARIEDAD DE FLOCLORE-ROCK NACIONAL
Desde luego que la música en los países sudamericanos esta influenciada por la mística de los pueblos originarios que esta instalada en los genes del abanico humano que los compone.
Entonces, en la música, usted elige, y seguramente cuando transversalmente, reaparezca, como en cada momento la temática de LA MUJER. Coincidiremos en que es el MAS GRATO DE LOS MISTERIOS , ¿Por qué en verdad? ¿Dónde no esta la mujer?, y ese su misterio tan mentado no debe ser develado jamás para que no desaparezca como en el film: El Retrato de Dorian Gray.
Todo cuanto citamos es a los efectos de escapar a esa, como decirlo sin eufemismos, vamos de esa suerte de boludez palpitante chabacana y snob que no comprende ni sincerándonos que somos el resultado de las invasiones de los colonizadores genocidas del siglo XV que sumaron a los pueblos originarios a: Españoles, Portugueses, Ingleses, Franceses, Holandeses, Aventureros, Victimas de la Inquisición, a los que se agregaron el trafico inhumano de esclavos negros, y de esa melange resultamos: Criollos, mulatos, mestizos, variadas venas indígenas: Incas, Araucanos, Charruas, Tobas, Aymaras, y ainda mais.
Y todos juntos agitados en el cubilete de la vida, y arrojados sobre las inmensas pampas , praderas, montes, cadenas montañosas –de pétrea raigambre- que han dado por resultado que seamos duros, resistentes para atravesar los tiempos, todo ello nos hace vernos de una manera pero somos mas blandos, confiables, a veces impenetrables, díscolos, luchadores obstinados, reclamando viejas cuitas, y por si todo esto fuera poco se han adicionado las corrientes inmigratorias del siglo XVIII que se verifican hasta este siglo XXI, y nos convierten en tan…tan cosmopolitas, y cuando parece que carecemos de identidad, AMERICA LATINA –toda- emerge renovada, fuerte, vibrante, en un solo haz de voluntades, haciendo camino, y a ese árbol que somos, que los vientos agitan para arrancarlos de cuajo y hacer estragos,
y sin embargo esta enhiesto pronunciando a coro –de viva voz- de este a oeste y de norte a sur:
presente.-
Y, una feliz mañana, el periódico que trae –adjunto- un CD de LOS PIBES DEL SUR, una experiencia de los Talleres de Los Centros Culturales Santa Marta; Mujeres Argentinas y La Gloriosa. ** ¡En buena hora pues!
No se puede esperar de estas obras la certeza de un logro literario, los lectores y receptores lo juzgaran, pero si sobrevolara la aproximación a la más bella de las acciones sacarlos de los atractivos nefastos de la calle y el paco para que en estas oportunidades esos jóvenes valores se reconozcan como seres humanos luchando.
¡Que hermoso!
**les adjunto los trabajos y poemas de los chicos.
Un proyecto musical de inclusión social hecho realidad
Con la música como denominador común
Publicado el 26 de Diciembre de 2010
Las principales voces de nuestra música popular se sumaron a la iniciativa de chicos de barrios periféricos. “Las producciones colectivas siempre son más interesantes que las individuales”, reconoció Liliana Herrero.
1) La SantamarteñaAquí la vida es asíMate, guitarra y violínY un poquitito de amorAsí nació esta canciónAquí la vida es asíFarra, tintillo y violínY un poquitito de lunaPara abrazar tu cinturaPara abrazarnos y estar muy juntosPara luchar en libertadPara abrazarnos y abrazar el mundoY así olvidar la soledadAquí la vida es asíHay que luchar y sufrirPara ayudar a cambiarPara ayudar a cambiar2) El MurgónCaminando la noche me siento perdidoEn la noche pateo buscando un destinoVoy buscando razones pa’ sentirme vivoTodo empieza y termina cuando estoy contigoLalarala…Voy buscando un secreto en el fondo del ríoQue de barro y de mierda han tapado el caminoDe a poquito de a poco se mueren los niñosVoy luchando y peleando, es porque sobrevivoLalarala…Voy yo por vos…Voy cruzando el puente y en tus ojos yo miroEs como si mirara para adentro míoVoy pensando salir de este mundo podridoPa’ no ser arrastrados los dos al olvidoVoy yo por vos…3) Canción para una trovadoraLas cosas del pueblo Heridas del viento Las lágrimas de la gente Una trovadora canta Los sueños del tiempo Caídas y duelos Y el pueblo que está ausente Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amandoUna trovadora canta El llanto del cielo Un país que quedó lejos La felicidad… que se fue yendo Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amandoLas cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan amando Las cosas del puebloNo se curan con remediosSe curan cantando…4) Lucho, lucho, luchoTe acusan de chorro, te acusan de drogónTodo eso es mentira de la televisiónTe acusan de chorro, te acusan de drogónTodo eso es mentira de la televisiónAlza tu voz, levantando las manosAlza tu voz, no te quedes calladoAlza tu voz, no mires para otro ladoAlza tu voz, o estamos controladosCanta, baila para soportarTodo la presión que te impone la sociedadCanta, baila para soportarTodo la presión que te impone la sociedadAlta miseria, o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónAlta miseria, o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la comunicaciónNacer, trabajar y después morirHay díganme la excusa para poder existirNacer, trabajar y después morirHay díganme la excusa para poder existirSabés muy bien que vos no sostodo eso que dice la televisiónSabes muy bien que vos no sosTodo eso que dice la televisiónAlta miseria o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónAlta miseria o Alta ConstrucciónTodo eso depende de la participaciónDe esquina a esquinaJuventud organizadaCon la alegría para la revoluciónNos manifestamos en contra del sistemaLa música nos trae el mensaje de la uniónVamos hermano canta conmigoYo no me persigo de tu estilo o colorVamos hermano canta conmigoLa música nos trae el mensaje de la unión5) El príncipe y su doncellaEl príncipe y su doncellaSalieron a pasearY fueron por el bosque Hasta el castillo llegarUna vez en el palacioEl la invitó a bailarY ella acurrucadaEn sus brazos sintió volarComo la luna y el sol Como la arena y el mar Como las almas gemelasEn la eternidadFrancisco y su damaBailando sin pararEnamorado para siempre En su danza ritual.6) TerrorEn una casa grande y viejaUn anciano desaparecióDejando a su hermano soloCon un secreto que descubrióCaminando por los pasillosCon una baldosa tropezóDescubriendo pasadizosPor los que él caminóEncontrose un cadáverEra el de su hermano mayorDescubriendo lo que pasabaÉl de ahí se escapóAhora ese hombre viveEn las calles de Nueva YorkSeguro ustedes querrán saberLo que le sucedióSu hermano fue asesinadoPor un monstruo que encontróEsta historia fue cantada Por su hermano menor***7) Un gol InolvidableAutor: Alfredo Fernández sobre un relato de Pedro Soto.
Artistas invitados: Alejandro Apo (relato) y Pablo Agri (violín).8) El rock del hijo del pianista
Rock. Artista invitado: Raúl Porchetto (voz). Música: Maximiliano Paniagua.
Letra: Luca Benítez. Juan Pablo Coronel, Maximiliano Paniagua (guitarras), Rodrigo Barrios (batería y bajo).
Arreglo: Maxi Paniagua y Juan Pablo Coronel.
Todo parece fácilNada es como es Preguntás cuál es tu vidaParado en este andén...Muchos sucios ríen Pensando a quién cagarQuieren dominar tu vidaAsfixiando tu libertadMuchos sucios ríen Pensando a quién cagarQuieren dominar tu vidaAsfixiando tu libertadEs la transacción de esta gran ciudadEdificios mercaderesMercenarios muchos másEl hombre sin músicaVive otra vidaPorque la música es vidaDentro de uno9) El hombre sin música
Tango. Letra: Maxi Soto. Música: Maxi Soto, Lucas Figueroa, Noeli Cuellar y Claribel Cuellar.
Artista invitado: Miguel Cantilo (voz) y trío Cuesta Arriba. Gustavo Manganare (voz), Pablo Yanis (bandoneón),
Mariano Gil (guitarra), Juan Fracchi (contrabajo). Arreglo: trío Cuesta Arriba.El hombre sin músicaVive distintoLleva su angustia y el dolorDe cada díaEl hombre sin músicaSe vuelve barroSe apaga con el tiempoSe pierde con el vientoEl hombre sin música Anda sin rumboHace tiempo que dejó De comprender…El sentido de vivir10) Signos de mi interiorEl pasado se lo lleva el tiempoY el tiempo no me acompaña… a míCaminando sobre la nadaAcompañado de lo absurdo… de tiLas nubes en mi corazónSe están juntando dentro de míSin protector, ni motorUna tormenta comenzóLa lluvia empieza a caerNo para de lloverAtravesando el dolorYendo hacia tiRáfagas de viento en mi interiorY todo es agua a mi alrededorMe estoy hundiendo y lo séSoy un náufrago amarrado a la depresiónSin conclusiones, ni soluciónEstoy varado y lo vesPerdido y sin ti, en esta tormentaNo hay direcciónAtravesando el dolorYendo hacia ti11) El tulaÉl es un muchachoDe mirada tristeY sonrisa alegreLe dicen borrachoPorque pide vinoLo apedrean siemprePobre, pobre, TulaVa con su pobrezaÉl pide limosnaPara su locuraCuando no consigueSe duerme en la sombraPobre, pobre TulaSolo, solo está en la vidaVa sin rumbo y sin destinoLa angustia es su compañíaVa sin rumbo y sin destinoLa angustia es su compañíaLa vecindad diceQue lo atropellaronCorren los rumoresQue el Tula murióPero eran chismesDe todos coloresTiene el pelo blanco Y los brazos cortos Otras veces gritaDejen de joderY le dice a BetyQue esconde a la niñaNo le diga, no le diga
No la voy a comer.No la voy a comer.No la voy a comer.12) Usando la violenciaUsando la violencia me querés callarUsando la violencia nos querés contaminarEste es nuestro tiempo-nueva generaciónSin egocentrismo a pelar por la creaciónSaliendo a la calle para alzar nuestra voz Música-alegría para la transformaciónMúsica-alegría para la comunicaciónMúsica-alegría para la revoluciónDespués de 2001 y tanta destrucciónSe abren los caminos para la reconstrucciónEstá la sangre joven, está la convicciónPelear la patria grande es nuestra decisiónQué es lo que nos pasa que no estamos viendoQué es lo que nos pasa no estamos entendiendoBolivia, Cuba, Venezuela y EcuadorJunto a Brasil y Uruguay somos la inspiración13) Lluvia de estrellasYo puedo ver las estrellas esta nocheY cuando voy al jardín, siento tu luz en míComo el mar y la luna enamorados sin finLa mañana y el sol vuelven a sonreírHoy quiero hablar de las flores y el desiertoA mí me gusta el perfume de las floresEl desierto tiene arena como las playasLas flores en verano se llenan de coloresEl agua del mar es como el cielo celesteLa espuma del mar es blanca como la lunaLas olas del mar son altas como un puenteLos peces del mar duermen en una cunaDespués del invierno llega la primaveraTrayendo rosas con mucho aromaQue hace que mi rojo corazón se pueda alegrarY vuele lejos, lejos como una palomaEl agua del mar es como el cielo celesteLa espuma del mar es blanca como la lunaLas olas del mar son altas como un puenteLos peces del mar duermen en una cunaEl oso polar se revuelca por los hielosEl mono tití se cuelga por los árbolesEl loro hablador empieza a tomar vueloY así termina la historia por la tierra y el aire14) Candombe del BicentenarioYa llegaron lo festejosDel BicentenarioLos negros mulatosSu candombe nos dejaronLos pueblos que aquí vivíanMapuches, guaraníes y collasNos enseñaron que la tierraHay que cuidarla como una joyaLos españoles invadieronEste suelo verde y fuerteComo un roble que va creciendoY no le teme a la muerteYa llegaron los festejosDel BicentenarioLos negros mulatosSu candombe nos dejaronUn gobierno que fuera patrioLos criollos reclamabanY entre muchos impidieronQue de afuera nos mandaranSe cumplieron doscientos añosY muchas cosas cambiaronY aún seguimos luchandoPor la patria que heredamos15) IsabelIsabel, cuántos sueños se fueron con élIsabel, cuántos sueños se fueron con élTe aferraste a la lucha y no al dolorEmprendiste un camino Que pronto fue compartido Con más madres como vosMadres como vosDesafiaste el destino De jóvenes y de niños Que sin comprender la vida Son víctimas ya vencidasDe hambre e injusticias Que los dejan sin caricias16) Libertango (instrumental)Tango. Autor: Astor Piazzolla. Artista invitado: Pablo Agri (violín). Juan Pablo Coronel (guitarra).17) Lluvias negrasCamino bajo nieblasCallejones sin estrellasEn mi interiorHay tragediasComo el miedo Y la tristezaEn la oscuridadLluvias negrasCaminando sobreAlmas negras18) NéstorUna mañana esperandoEl censo una mala noticia llegóDejando a los argentinos Una espina en el corazónGran luchador militanteSacaste adelante a la ArgentinaEnfrentaste con trabajo la pobrezaEl hambre y la miseriaEl 27 de octubre, la Plaza de Mayo De gente se llenóDándole las gracias A un gran luchadorFlaco, compañeroEl que dio una esperanzaEn un momento difícilA todo un puebloGracias, Néstor, por tu pasiónPor enseñarnos a creer En la igualdad y en la libertadGracias, Néstor por lucharGracias…
***Un gol inolvidable
Publicado el 26 de Diciembre de 2010
Cuento inspirado en un relato de Pedro Soto, uno de los pibes de Santa Marta. En el CD, la voz de Alejandro Apo.
Sergio amaga el desborde, la pisa con la zurda y con la cara interna de la derecha la suelta entre el pibe que lo marcaba y el que lo vino a presionar, como si no fuera una áspera pelota de papi sobre una cancha dura y seca, sino una número cinco que rueda displicente sobre el césped para que al botín del Diez no le quede más remedio que empujarla a la red a un costadito del arquero.–¡Bien, Sergio! –grita su hermana mayor. Todos festejan más el pase que la definición.Pedro se queda con la mirada perdida mientras su hermano y el Diez chocan las manos en el aire y vuelven a la mitad de cancha. El arquero rival ya se ha puesto de pie. Pero cuando Pedro lo vio tirado en el piso, indefenso, condenado a lo irremediable, volvió a su memoria aquel último gol, cruza frente a sus ojos otra vez, sucede como casi todos los días desde aquel día.Ya habían pasado siete años. “Jugamos detrás del loquero”, les avisó el técnico durante la semana. Racing hacía las veces de local en una cancha que está detrás del Hospital Estévez. Pedro tenía 12 años, jugaba de once en Banfield y aunque era diestro, su sueño desde que se enamoró de la pelota era jugar como Diego Armando Maradona.Su viejo fue el que lo guió por el camino del fútbol. Era extraño que ya no estuviera a su lado, que desde entonces se hubieran visto tan pocas veces. Al fin y al cabo, hasta ese día en que convirtió el gol que ahora le cruzaba por la memoria, habían sido compañeros inseparables. No parecía haber algo más importante en la vida de su viejo que ese sueño de gloria.Más allá de los goles inolvidables en sus primeros partidos de barrio, su primer gran recuerdo en torno al fútbol era del día en que fue a probarse en Banfield. Su viejo se había movido para que tuviera esa chance. Fue para ver qué pasaba, intentando no ilusionarse demasiado. Al fin y al cabo, varios de sus amigos se habían ido a probar y los habían rebotado. Pero le hizo caso al viejo y las cosas le salieron bien.“Meté y meté, pero cuando la agarrás, jugá”, le dijo. Y quedó. Quedó y las cosas le empezaron a salir cada vez mejor. Hasta el día de aquel golazo que ahora pasa frente a sus ojos. El partido iba uno a cero y se habían salvado del empate un ratito antes. El diez se la puso en el pecho. Era raro que él estuviera por afuera y Pedro por adentro. De espaldas al arco, tres metros afuera de la medialuna, la levantó acomodándola para poder girar y antes de que la bola cayera le pegó de media vuelta y se la puso por arriba al arquero. Parecía imposible hacerle un gol así, apenas por arriba de sus manos interminables, porque el mono era un gigante. Pero no tuvo tiempo de reaccionar. Terminó desparramado en el suelo como una bolsa de huesos, mirando la bola que se quedó descansando sobre el césped luego de que en los piolines se esfumara el diablito de su rosca.Se ríe solo. Se está acordando del festejo. Corrieron hacia el costado izquierdo. Al fin y al cabo, ese era el lugar de la cancha preferido por ellos. El 10 empuñó el arma imaginaria y comenzó a dispararle. Pedro fue cayendo hacia atrás, acusando recibo de cada impacto en cámara lenta. “Hicimos la de Matrix”, dice cada vez que cuenta la anécdota.Sin embargo, ese principio de la gloria fue el fin. El décimo partido del año fue su despedida de las inferiores de Banfield y de la chance de jugar algún día en primera.Al partido siguiente, contra Aldosivi en Mar del Plata, ya no pudo ir. En la semana, sus viejos se separaron y su vida dejó de ser la del festejo del gol para parecerse a la del arquero derrumbado en el área chica. El padre se fue de la casa y él se quedó con su madre. Ya no tenía a quien lo acompañaba cada partido, el que hacía magia para que no faltara nunca la guita para el viaje y para el sándwich, ya no estaba. No sólo se separó. Formó una nueva familia y abandonó todas y cada una de las rutinas de su vida anterior, Pedro y su carrera incluidos. Su vieja apenas conseguía parar la olla y el fútbol pasó a ser un lujo inalcanzable. La estrella del triunfo contra Racing, el autor del golazo que se animaba a soñar con llegar a primera, no volvió a jugar en Banfield nunca más y a su ilusión de triunfo se la devoró la tristeza.A veces, cuando leía en el diario que un técnico colgaba a un jugador sin que se entendiera la razón, era inevitable que recordara cómo de un día para el otro lo colgó su viejo. No le guardaba rencor, no podía odiarlo, pero no lo entendía. Desde ese día tuvo que jugar para el equipo que más lo necesitaba, el de su vieja. Eran siete hermanos, cuatro mujeres y tres varones. Él era el cuarto, y cada día era una final de dientes apretados para salir adelante.Gira la cabeza y mira a su hermana. De perfil, tiene un aire al viejo. Es ella la que acompaña al Sergio a todas las canchas, paga las cuotas, le compra la pilcha y los botines. Como sus otras tres hermanas, está juntada. Pero no se la imagina desapareciendo de golpe de la vida de la familia.Desde el día que no fue a jugar contra Aldosivi, Pedro sabe que nunca jugará en primera. Es joven y no sabe bien qué hará de su vida. Sigue jugando al papi en Villa Independencia, o por plata detrás de la vía. Está sin laburo, pero se anotó para las cooperativas y espera que le salga. Mientras tanto, va al centro cultural a pegarle a los tambores y a aprender fotografía. Los pibes del taller se asombran de lo rápido que aprendió a tocar. Y ahora, parece que van a grabar un disco. No es que se vayan a hacer famosos, pero está entusiasmado. El partido sigue. El Sergio hace un caño como si fuera Erviti. Pedro y su hermana se miran felices.–¿Sabés qué? Todavía tengo conocidos en el club. ¿Qué te parece si lo llevamos a que se pruebe en Banfield?
JFA-Redacción parcial, investigación y compilación 29-12-2010.-
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