La mano...las manos...

La mano…las manos…
JFA –TEXTOS PROPIOS Y RECOPILACION DE POESIAS- 11-07-2011

LAS MANOS, PARTE DE LAS EXTREMIDADES
DEL CUERPO HUMANO, SIENDO EL CUARTO
SEGMENTO DEL MIEMBRO SUPERIOR O TORAXICO,
ESTAN LOCALIZADAS EN LOS EXTREMOS DE LOS
ANTEBRAZOS, SON PRENSILES Y TIENEN CINCO
DEDOS CADA UNA. ABARCAN DESDE LA MUÑECA
HASTA LA YEMA DE LOS DEDOS DE LOS SERES
HUMANOS

ERGO: POETICAMENTE CERCA DEL CORAZÓN
IMBUIDAS HACIA LOS SENTIMIENTOS Y LAS
CARICIAS.-

Al principio, como en la Génesis –de las SAGRADAS ESCRITURAS- puras, purísimas, las manos de mi Madre, que con amorosa dedicación me acariciaron, me higienizaron, me vistieron, me peinaron, me alimentaron, me enseñaron a caminar, para así abrirme la puerta al albedrío y la libertad.

Sus manos estaban siempre dispuestas a darse a la obra, al quehacer; Argentinas o inmigrantes siempre en pos de la grandeza de todos, transformadas en universales por ese empeño en pos de un orbe mejor; y abiertas siempre para estrechar la de un semejante; esas manos que curan aun sin el saber de los galenos porque vienen llenas de amor; esas manos que tras su bendita obstinación siempre están en la acción, sorteando todo escollo, las que no conocen la frialdad porque para nosotros se cubren de calidez, son como las de la Pacha Mama identificadas con la dulzura manifiesta de la naturaleza, las que como aves rasantes se hallan atentas en el aire, dejando su espacio para ilustrarnos en ese ampararnos a todos.

Y podríamos…¿Por qué no? -salvando las distancias- evocar la mano firme, generosa, ancha y afectuosa del “PATRÓN DEL MUNDO”, a la que algunos llaman fuerza de la naturaleza, que nos ha proporcionado este planeta Tierra para que nos enseñoreemos de toda su zoología (animales) y la botánica ( con sus variados cereales y frutas), cuanto los mares y ríos con sus peces, y los cielos y su variedad inmensa de aves. ¡Que maravilla!...claro, si se alcanza a advertir.

Entonces, con las pulsaciones a mil…como soslayar la mano trémula del amor. La primera mano con la que vibro ni alma novel, limpia, alborozada la que lleno desde la punta de mis cabellos hasta las plantas de los pies de electrizante inquietud, transformada en motor de vida, de esperanzada aventura existencial de un mundo que se abría a nuestro conocimiento. Esa mano –que estrechamente con la mía- hizo que sorteáramos ese páramo experimental hasta transformarlo en nuestro alegre vergel.

Bien que se que en la vida no todo es color rosado, también hay escalones sombríos, gélidos, oscuros, que a tientas transitamos trastabillando hasta armonizarnos y otra vez dominar la marcha.

Es un film, cada vida lo es. Pero felizmente aquí estamos “del brazo y por la calle”,
No es que las desdichas nos resbalen, las llevamos delante de los ojos, pero es ese instinto humano de la conservación y supervivencia lo que nos anima, aún acumulando esquicios desfavorables a seguir en pos de la utopia de volvernos a encontrar y estar junto a quien se nos adelanto en el inevitable último viaje. Entre tanto rumiamos aquellos dulces recuerdos:

el eco de tus pasos que nunca olvido, para ti Diana hija amada, para la que mi carriño inmenso me hace sentir tu inmensa falta.

Y ahora entremos en el mondo de la Poesía para matizar u enriquecer el alma.









































poema Las Manos



de Miguel Hernandez
Dos especies de manos se enfrentan en la vida,brotan del corazón, irrumpen por los brazos,saltan, y desembocan sobre la luz heridaa golpes, a zarpazos.La mano es la herramienta del alma, su mensaje,y el cuerpo tiene en ella su rama combatiente.Alzad, moved las manos en un gran oleaje,hombres de mi simiente.Ante la aurora veo surgir las manos purasde los trabajadores terrestres y marinos,como una primavera de alegres dentaduras,de dedos matutinos.Endurecidamente pobladas de sudores,retumbantes las venas desde las uñas rotas,constelan los espacios de andamios y clamores,relámpagos y gotas.Conducen herrerías, azadas y telares,muerden metales, montes, raptan hachas, encinas,y construyen, si quieren, hasta en los mismos maresfábricas, pueblos, minas.Estas sonoras manos oscuras y lucienteslas reviste una piel de invencible corteza,y son inagotables y generosas fuentesde vida y de riqueza.Como si con los astros el polvo peleara,como si los planetas lucharan con gusanos,la especie de las manos trabajadora y claralucha con otras manos.Feroces y reunidas en un bando sangrientoavanzan al hundirse los cielos vespertinosunas manos de hueso lívido y avariento,paisaje de asesinos.No han sonado: no cantan. Sus dedos vagan roncos,mudamente aletean, se ciernen, se propagan.Ni tejieron la pana, ni mecieron los troncos,y blandas de ocio vagan.Empuñan crucifijos y acaparan tesorosque a nadie corresponden sino a quien los labora,y sus mudos crepúsculos absorben los sonoroscaudales de la aurora.Orgullo de puñales, arma de bombardeoscon un cáliz, un crimen y un muerto en cada uña:ejecutoras pálidas de los negros deseosque la avaricia empuña.¿Quién lavará estas manos fangosas que se extiendenal agua y la deshonran, enrojecen y estragan?Nadie lavará manos que en el puñal se enciendeny en el amor se apagan.Las laboriosas manos de los trabajadorescaerán sobre vosotras con dientes y cuchillas.Y las verán cortadas tantos explotadoresen sus mismas rodillas.







google_protectAndRun("render_ads.js::google_render_ad", google_handleError, google_render_ad);




POOEMAS DEL ALMA
PABLO NERUDADÉJAME sueltas las manosy el corazón, déjame libre!Deja que mis dedos corranpor los caminos de tu cuerpo.La pasión —sangre, fuego, besos—me incendia a llamaradas trémulas.Ay, tú no sabes lo que es esto!Es la tempestad de mis sentidosdoblegando la selva sensible de mis nervios.Es la carne que grita con sus ardientes lenguas!Es el incendio!Y estás aquí, mujer, como un madero intactoahora que vuela toda mi vida hecha cenizashacia tu cuerpo lleno, como la noche, de astros!Déjame libre las manosy el corazón, déjame libre!Yo sólo te deseo, yo sólo te deseo!No es amor, es deseo que se agosta y se extingue,es precipitación de furias,acercamiento de lo imposible,pero estás tú,estás para dármelo todo,y a darme lo que tienes a la tierra viniste—como yo para contenerte,y desearte,y recibirte!
//

Las manos de mi madre
Manos que en el crespón de la tinieblade la noche insonorapálidas flotan como airón de niebla!¡Oh, las manos difuntas de la triste señora,de la madre dolienteque ha tiempo no responde a mis preguntas!¡Oh manos que existieron solamente para elevarse a Dios y vivir juntas! Manos hechas de amor, adoloridas,sangradas sin cesar por los abrojosde las ajenas vidas?!Que nunca hubieron de ocultar sonrojos,que en el mundo cerraron mis heridas y que se fueron sin cerrar mis ojos!Oh manos aguzadaspor el dolor y la piedad... divinasmanos que vi a menudo entrelazadascual si una de la otra, acaso por lo finas,siempre hubiesen estado enamoradas!Manos claras, radiosas,que siempre aleteantes y piadosas,esparciendo un frescor de esencias vagas,posábanse cual níveas mariposasen los rojos claveles de las llagas!Manos alabastrinas,frágiles y pequeñas,cuyos dedos de rasoen la noche del mal llena de espinas,me llamaron por señasy enderezaron mi torcido paso!Manos claras, serenas,azuladas apenaspor la red de las venas,que parecían, al tocar las cosas,por encima, azucenas;y por debajo, rosas.Manos sabias, prolijas,que mi sudor secaron en la cuestaque me tocó subir... Manos de santaque nunca entorpecieron las sortijas,y en mi noche más lóbrega y funestatrizaron la blasfemia en mi garganta!Desde la eternidad donde cual unatenue gasa de lunaflotáis, manos queridasque nunca hubisteis de ocultar sonrojosy en el mundo cerrasteis mis heridas?volved, ¡oh manos!...¡y cerrad mis ojos!
JULIO FLORES

FRANCISCO DE QUEVEDO

A Aminta, que se cubrió los ojos con la mano...A Aminta, que teniendo un clavel en la boca...A Flori, que tenía unos claveles entre el cabello rubioA una adúlteraA una nariz ¡Ah de la vida... ¿Nadie me responde? Amante agradecido a las lisonjas mentirosas de un sueñoAmante sin reposoAmor constante más allá de la muerteAmor impreso en el alma...Calvo que no quiere encabellarse Comunicación de amor invisible por los ojosContraposiciones y tormentos de su amorDefiniendo el amorDice que el sol templa la nieve...El sueño En lo penoso de estar enamorado Exhorta a los que amaren...Fluctuando en los cabellos de LisiFue sueño ayer, mañana será tierra... Las gracias de la que adora...
Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!...Letrilla lírica Letrilla satíricaLlanto, presunción, culto y tristeza amorosaMil veces callo que romper deseoMiré los muros de la Patria míaPiedra soy en sufrir pena y cuidado...Preso en los laberintos del amor... ¿Qué captas, nocturnal en tus canciones?Qué imagen de la muerte rigurosa... Quejarse en las penas de amor debe ser permitidoQuéjase de lo esquivo de su damaRendimiento del amante desterradoReprende a una adúltera la circunstancia de su pecado Retrato no vulgar de LisiSi quien ha de pintaros ha de veros...Soneto amorosoVejamen del ratón al caracol

Atribuidos a Francisco de Quevedo:(Tomado de"Antología de la poesía erótica española e hispanoamericana" (Pedro Provencio):De cierta dama que a un balcón estaba... Definición de amor Estaba una fregona por enero... Volver a: A media vozVolver a: Poesía de Oro
// Los mejores códigos JavaScript en http://www.losrecursosgratis.com
function mailpage()
{
mail_str = "mailto:?subject=Visita esta página: " + document.title;
mail_str += "&body=Te recomiendo que visites esta página http://amediavoz.com -- " + document.title;
mail_str += ". Enlace: " + location.href;
location.href = mail_str;
}
Pulsa aquí para recomendar esta página
Tus comentarios o sugerencias serán de gran ayuda para el desarrollo de esta página. Escríbenos a:poesia@amediavoz.com




A Aminta que se cubrió los ojos con la mano...
Lo que me quita en fuego, me da en nieve la mano que tus ojos me recata; y no es menos rigor con el que mata, ni menos llamas su blancura mueve.
La vista frescos los incendios bebe, y volcán por las venas los dilata; con miedo atento a la blancura trata el pecho amante que la siente aleve.
Si de tus ojos el ardor tirano le pasas por tu mano por templarle, es gran piedad del corazón humano;
mas no de ti que puede al ocultarle, pues es de nieve derretir tu mano, si ya tu mano no pretende helarle.


A Aminta que teniendo un clavel en la boca...
Bastábale al clavel verse vencidodel labio en que se vio, cuando esforzadocon su propia vergüenza, lo encarnadoa tu rubí se vio más parecido,
sin que en tu boca hermosa divididofuese de blancas perlas granizado,pues tu enojo, con él equivocado,el labio por clavel dejó mordido;
si no cuidado de la sangre fuese,para que, presumir a tiria grana,de tu púrpura líquida aprendiese.
Sangre vertió tu boca soberanaporque roja victoria amaneciesellanto al clavel y risa a la mañana.


A Flori, que tenía unos claveles entre el cabello rubioAl oro de tu frente unos clavelesveo matizar, cruentos, con heridas;ellos mueren de amor, y a nuestras vidassus amenazas les avisan fieles.Rúbricas son piadosas y crueles,joyas facinorosas y advertidas,pues publicando muertes florecidas,ensangrientan al sol rizos doseles.Mas con tus labios quedan vergonzosos(que no compiten flores a rubíes) y pálidos después, de temerosos.Y cuando con relámpagos te ríes,de púrpura, cobardes, si ambiciosos,marchitan sus blasones carmesíes.


A una adúltera
Sólo en ti, Lesbia, vemos que ha perdido el adulterio la vergüenza al cielo, pues que tan claramente y tan sin velo has los hidalgos huesos ofendido.
Por Dios, por ti, por mí, por tu marido, que no sepa tu infamia todo el suelo: cierra la puerta, vive con recelo, que el pecado nació para escondido.
No digo yo que dejes tus amigos, mas digo que no es bien que sean notados de los pocos que son tus enemigos.
Mira que tus vecinos afrentados, dicen que te deleitan los testigos de tus pecados más que tus pecados.


A una nariz
Érase un hombre a una nariz pegado,érase una nariz superlativa,érase una nariz sayón y escriba,érase un pez espada muy barbado.Era un reloj de sol mal encarado,érase una alquitara pensativa,érase un elefante boca arriba, era Ovidio Nasón más narizadoÉrase un espolón de una galera,Érase una pirámide de Egipto;las doce tribus de narices era.Érase un naricísimo infinito,muchísimo nariz, nariz tan fiera,que en la cara de Anás fuera delito.


¡Ah de la vida!" ... ¿Nadie me responde?
¡Ah de la vida!" ... ¿Nadie me responde?¡Aquí de los antaños que he vivido!La Fortuna mis tiempos ha mordido;las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde,la salud y la edad se hayan huido!Falta la vida, asiste lo vivido,y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;hoy se está yendo sin parar un punto;soy un fue, y un será y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, juntopañales y mortaja, y he quedadopresentes sucesiones de difunto.


Amante agradecido a las lisonjas mentirosas de un sueño¡Ay, Floralba! Soñé que te... ¿Dirélo?Sí, pues que sueño fue: que te gozaba.¿Y quién, sino un amante que soñaba,juntara tanto infierno a tanto cielo?Mis llamas con tu nieve y con tu yelo, cual suele opuestas flechas de su aljaba,mezclaba Amor, y honesto las mezclaba,como mi adoración en su desvelo.Y dije: «Quiera Amor, quiera mi suerte,que nunca duerma yo, si estoy despierto, y que si duermo, que jamás despierte.»Mas desperté del dulce desconcierto;y vi que estuve vivo con la muerte,y vi que con la vida estaba muerto.


Amante sin reposo
Está el ave en el aire con sosiego,en la agua el pez, la salamandra en fuego,y el hombre, en cuyo ser todo se encierra,está en la sola tierra.Yo solo, que nací para tormentos,la boca tengo en aire suspirando,el cuerpo en tierra está peregrinando,los ojos tengo en agua noche y día,y en fuego el corazón y el alma mía.


Amor constante más allá de la muerte...
Cerrar podrá mis ojos la postrera sombra que me llevare el blanco día, y podrá desatar esta alma mía hora a su afán ansioso lisonjera;
mas no de esotra parte en la ribera dejará la memoria en donde ardía: nadar sabe mi llama la agua fría, y perder el respeto a ley severa.
Alma a quien todo un dios prisión ha sido, venas que humor a tanto fuego han dado, medulas, que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejarán, no su cuidado; serán cenizas, mas tendrán sentido; polvo serán, mas polvo enamorado.


Amor impreso en el alma...
Si hija de mi amor mi muerte fuese, ¡qué parto tan dichoso que sería el de mi amor contra la vida mía! ¡Qué gloria que el morir de amar naciese!
Llevara yo en el alma, adonde fuese, el fuego en que me abraso, y guardaría su llama fiel con la ceniza fría, en el mismo sepulcro en que muriese.
De esotra parte de la muerte dura, vivirán en mi sombra mis cuidados, y más allá del Lethe mi memoria.
Triunfará del olvido tu hermosura; mi pura fe y ardiente, de los hados, y el no ser por amar, será mi gloria...


Calvo que no quiere encabellarse Pelo fue aquí, en donde calavero; calva no sólo limpia, sino hidalga; háseme vuelto la cabeza nalga: antes greguescos pide que sombrero. Si, cual Calvino soy, fuera Lutero, 5 contra el fuego no hay cosa que me valga; ni vejiga o melón que tanto salga el mes de agosto puesta al resistero. Quiérenme convertir a cabelleras los que en Madrid se rascan pelo ajeno, 10 repelando las otras calaveras. Guedeja réquiem siempre la condeno; gasten caparazones sus molleras: mi comezón resbale en calvatrueno.

Comunicación de amor invisible por los ojosSi mis párpados, Lisi, labios fueran,besos fueran los rayos visüalesde mis ojos, que al sol miran caudaleságuilas, y besaran más que vieran.Tus bellezas, hidrópicos, bebieran, y cristales, sedientos de cristales;de luces y de incendios celestiales,alimentando su morir, vivieran.De invisible comercio mantenidos,y desnudos de cuerpo, los favores, gozaran mis potencias y sentidos;mudos se requebraran los ardores;pudieran, apartados, verse unidos,y en público, secretos, los amores.


Contraposiciones y tormentos de su amor
Osar, temer, amar y aborrecerse,alegre con la gloria, atormentarse;de olvidar los trabajos olvidarse,entre llamas arder sin encenderse;
con soledad entre las gentes versey de la soledad acompañarse;morir continuamente, no acabarse,perderse por hallar con qué perderse;
ser Fúcar de esperanzas sin ventura,gastar todo el caudal en sufrimiento,con cera conquistar la piedra dura,
son efectos de amor en mis tormentos;nadie le llame dios, que es gran locura,que más son de verdugo sus tormentos.


De cierta dama que a un balcón estaba...De cierta dama que a un balcón estabapudo la media y zapatillo estrechoponer el lacio espárrago a provechode un tosco labrador que la acechaba.Y ella, cuando advirtió que la miraba,la causa preguntó del tal acecho;el labrador la descubrió su pecho,diciendo lo que vía y contemplaba.Mas ella, con alzar el sobrecejo,le dijo con melindre: -«Aquesto, hermano,no es más de ver y desear la fruta».El labrador, sacando el aparejo,le respondió, tomándolo en la mano:-«¡Pues ver y desear, señora puta!».


Definición de amor
¿Rogarla? ¿Desdeñarme? ¿Amarla¿Seguirla? ¿Defenderse? ¿Asirla? ¿Airarse?¿Querer y no querer? ¿Dejar tocarseya persuasiones mil mostrarse firme?¿Tenerla bien? ¿Probar a desasirse?¿Luchar entre sus brazos y enojarse?¿Besarla a su pesar y ella agraviarse?¿Probar, y no poder, a despedirme?¿Decirme agravios? ¿Reprenderme el gusto?¿Y en fin, a beaterías de mi prisa,dejar el ceño? ¿No mostrar disgusto?¿Consentir que la aparte la camisa?¿Hallarlo limpio y encajarlo justo?Esto es amor y lo demás es risa.


Definiendo el amor
Es hielo abrasador, es fuego helado,es herida que duele y no se siente,es un soñado bien, un mal presente,es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,un cobarde con nombre de valiente,un andar solitario entre la gente,un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,que dura hasta el postrero parasismo,enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es tu abismo:mirad cuál amistad tendrá con nadael que en todo es contrario de sí mismo.


Dice que el sol templa la nieve...
Miro este monte que envejece enero,y cana miro caducar con nievesu cumbre, que aterido, oscuro y breve,la mira el sol, que la pintó primero.
Veo que en muchas partes, lisonjero,o regal sus hielos o los bebe;que agradecido a su piedad se mueveel músico cristal, libre y parlero.
Mas en los Alpes de tu pecho airadono miro que tus ojos a los míosregalen, siendo fuego, el hielo amado.
Mi propia llama multiplica fríosy en mis cenizas mesmas ardo helado,invidiando la dicha de estos ríos.


El sueño¿Con qué culpa tan grave, sueño blando y süave, pude en largo destierro merecerte, que se aparte de mí tu olvido manso? Pues no te busco yo por ser descanso sino por muda imagen de la muerte. Cuidados veladores hacen inobedientes mis dos ojos a la ley de las horas: no han podido vencer a mis dolores 10 las noches, ni dar paz a mis enojos. Madrugan más en mí que en las auroras lágrimas a este llano, que amanece a mi mal siempre temprano; y tanto, que persuade la tristeza a mis dos ojos, que nacieron antes para llorar, que para verse sueño. De sosiego los tienes ignorantes, de tal manera, que al morir el día con luz enferma vi que permitía el sol que le mirasen en Poniente. Con pies torpes al punto, ciega y fría, cayó de las estrellas blandamente la noche, tras las pardas sombras mudas, que el sueño persuadieron a la gente. Escondieron las galas a los prados, estas laderas y sus peñas solas; duermen ya entre sus montes recostados los mares y las olas. Si con algún acento ofenden las orejas, es que entre sueños dan al cielo quejas del yerto lecho y duro acogimiento, que blandos hallan en los cerros duros. Los arroyuelos puros se adormecen al son del llanto mío, y a su modo también se duerme el río. Con sosiego agradable se dejan poseer de ti las flores; mudos están los males, no hay cuidado que hable, faltan lenguas y voz a los dolores, y en todos los mortales yace la vida envuelta en alto olvido. Tan sólo mi gemido pierde el respeto a tu silencio santo: yo tu quietud molesto con mi llanto, y te desacredito el nombre de callado, con mi grito. Dame, cortés mancebo, algún reposo: no seas digno del nombre de avariento, en el más desdichado y firme amante, que lo merece ser por dueño hermoso. Débate alguna pausa mi tormento; gózante en las cabañas, y debajo del cielo los ásperos villanos: hállate en el rigor de los pantanos, y encuéntrate en las nieves y en el hielo el soldado valiente, y yo no puedo hallarte, aunque lo intenté, entre mi pensamiento y mi deseo. Ya, pues, con dolor creo que eres más riguroso que la tierra, más duro que la roca, pues te alcanza el soldado envuelto en guerra; y en ella mi alma por jamás te toca. Mira que es gran rigor: dame siquiera lo que de ti desprecia tanto avaro, por el oro en que alegre considera, hasta que da la vuelta el tiempo claro. Lo que había de dormir en blando lecho, y da el enamorado a su señora, y a ti se te debía de derecho; dame lo que desprecia de ti agora por robar el ladrón; lo que desecha el que envidiosos celos tuvo y llora. Quede en parte mi queja satisfecha, tócame con el cuento de tu vara, oirán siquiera el ruido de tus plumas mis desventuras sumas; que yo no quiero verte cara a cara, ni que hagas más caso de mí, que hasta pasar por mí de paso; o que a tu sombra negra por lo menos, si fueres a otra parte peregrino, se le haga camino por estos ojos de sosiego ajenos. Quítame, blando sueño, este desvelo, o de él alguna parte, y te prometo, mientras viere el cielo, de desvelarme sólo en celebrarte.


En lo penoso de estar enamorado
¡Qué verdadero dolor,y qué apurado sufrir!¡Qué mentiroso vivir!¡Qué puro morir de amor!
¡Qué cuidados a millares!¡Qué encuentros de pareceres!¡Qué limitados placeres,y qué colmados pesares!
¡Que amor y qué desamor!¡Qué ofensas, qué resistir!¡Qué mentiroso vivir,qué puro morir de amor!
¡Qué admitidos devaneos!¡Qué amados desabrimientos!¡Qué atrevidos pensamientosy qué cobardes deseos!
¡Qué adorado disfavor!¡Qué enmudecido sufrir!¡Qué mentiroso vivir!¡Qué puro morir de amor!
¡Qué negociados engañosy qué forzosos tormentos!¡Qué aborrecidos alientosy qué apetecidos daños!
¡Y qué esfuerzo y qué temor!¡Qué no ver, qué prevenir!¡Qué mentiroso vivir!¡Qué puro morir de amor!
¡Qué enredos, ansias, asaltos,y qué conformes contrarios!¡Qué cuerdos, qué temerarios!¡Qué vida de sobresaltos!
Y que no hay muerte mayorque el tenerla y no morir.¡Qué mentiroso vivir!¡Qué puro morir de amor!

Estaba una fregona por enero...Estaba una fregona por enerometida hasta los muslos en el río,lavando paños, con tal aire y brío,que mil necios traía al retortero.Un cierto Conde, alegre y placentero,le preguntó con gracia: «¿Tenéis frío?»respondió la fregona: «Señor mío,siempre llevo conmigo yo un brasero.»El Conde, que era astuto, y supo dónde,le dijo, haciendo rueda como pavo,que le encendiese un cirio que traía.Y dijo entonces la fregona al Conde,alzándose las faldas hasta el rabo:«Pues sople este tizón vueseñoría.»


Exhorta a los que amaren...
Cargado voy de mí; veo delantemuerte que me amenaza la jornada;ir porfiando por la senda errada,más de necio será que de constante.
Si por su mal me sigue ciego amante,que nunca es sola suerte desdichada,¡ay!, vuelva en sí, y atrás; no dé pisadadonde la dio tan ciego caminante.
Ved cuán errado mi camino ha sido;cuán sólo y triste, y cuán desordenado,que nunca así le anduvo pie perdido;
pues por no desandar lo caminado,viendo delante y cerca fin temido,con pasos que otros huyen, le he buscado.


Fluctuando en los cabellos de LisiEn crespa tempestad del oro undosonada golfos de luz ardiente y pura mi corazón, sediento de hermosura,si el cabello deslazas generoso.
Leandro en mar de fuego proceloso,su amor ostenta, su vivir apura;Icaro en senda de oro mal seguraarde sus alas por morir glorioso.
Con pretensión de fénix, encendidassus esperanzas, que difuntas lloro,intenta que su muerte engendre vidas.
Avaro y rico, y pobre en el tesoro, el castigo y la hambre imita a Midas,Tántalo en fugitiva fuente de oro.


Fue sueño ayer, mañana será tierra...Fue sueño ayer, mañana será tierra. ¡Poco antes nada, y poco después humo! ¡Y destino ambiciones, y presumo apenas punto al cerco que me cierra!Breve combate de importuna guerra, en mi defensa, soy peligro sumo, y mientras con mis armas me consumo, menos me hospeda el cuerpo que me entierra.Ya no es ayer, mañana no ha llegado;hoy pasa y es y fue, con movimientoque a la muerte me lleva despeñado.Azadas son la hora y el momento que a jornal de mi pena y mi cuidado cavan en mi vivir mi monumento.

Las gracias de la que adora...
Esa color de rosa y de azucenay ese mirar sabroso, dulce, honesto,y ese hermoso cuello, blanco, inhiesto,y boca de rubíes y perlas llena;
la mano alabastrina que encadenaal que más contra Amor está dispuesto,y el más libre y tirano presupuestodestierra de las almas y enajena.
Era rica y hermosa primavera,cuyas flores de gracias y hermosuraofendellas no puede el tiempo airado;
son ocasión que viva yo y que muera,y son de mi descanso y mi venturaprincipio y fin, y alivio del cuidado.


Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!
Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!,menos bien las estudias que las vendes;lo que te compran solamente entiendes;más que Jasón te agrada el Vellocino.El humano derecho y el divino,cuando los interpretas, los ofendes,y al compás que la encoges o la extiendes,tu mano para el fallo se previno.No sabes escuchar ruegos baratos,y sólo quien te da te quita dudas;no te gobiernan textos, sino tratos.Pues que de intento y de interés no mudas,o lávate las manos con Pilatos,o, con la bolsa, ahórcate con Judas.


Letrilla lírica¿De qué sirve presumir, rosal, de buen parecer, si aun no acabas de nacer cuando empiezas a morir? Hace llorar y reír vivo y muerto tu arrebol en un día o en un sol: desde el Oriente al ocaso va tu hermosura en un paso, y en menos tu perfección. Rosal, menos presunción donde están las clavellinas, pues serán mañana espinas las que agora rosas son. No es muy grande la ventaja que tu calidad mejora: si es tu mantilla la aurora, es la noche tu mortaja. No hay florecilla tan baja que no te alcance de días, y de tus caballerías, por descendiente de la alba, se está riendo la malva, cabellera de un terrón. Rosal, menos presunción donde están las clavellinas, pues serán mañana espinas las que agora rosas son.

Letrilla satíricaMadre, yo al oro me humillo; él es mi amante y mi amado, pues, de puro enamorado, de contino anda amarillo. Que pues, doblón o sencillo, hace todo cuanto quiero poderoso caballero es don Dinero. Nace en las Indias honrado, donde el mundo le acompaña; viene a morir en España, y es en Génova enterrado. Y pues quien le trae al lado es hermoso, aunque sea fiero, poderoso caballero es don Dinero. Es galán y es como un oro, tiene quebrado el color persona de gran valor, tan cristiano como moro. Pues que da y quita el decoro y quebranta cualquier fuero poderoso caballero es don Dinero. Son sus padres principales, y es de nobles descendientes, porque en las venas de Oriente todas las sangres son reales. Y pues es quien hace iguales al duque y al ganadero poderoso caballero es don Dinero. Mas ¿a quién no maravilla ver en su gloria, sin tasa, que es lo menos de su casa doña Blanca de Castilla? Pero pues da al bajo silla y al cobarde hace guerrero poderoso caballero es don Dinero. Sus escudos de armas nobles son siempre tan principales, que sin sus escudos reales no hay escudos de armas dobles. Y pues a los mismos robles da codicia su minero, poderoso caballero es don Dinero. Por importar en los tratos y dar tan buenos consejos, en las casas de los viejos gatos le guardan de gatos. Y pues él rompe recatos y ablanda al juez más severo, poderoso caballero es don Dinero. Y es tanta su majestad (aunque son sus duelos hartos) que con haberle hecho cuartos, no pierde su autoridad. Pero pues da calidad al noble y al pordiosero, poderoso caballero es don Dinero. Nunca vi damas ingratas a su gusto y afición, que a las caras de un doblón hacen sus caras baratas. Y pues las hace bravatas desde una bolsa de cuero, poderoso caballero es don Dinero. Más valen en cualquier tierra (mirad si es harto sagaz) sus escudos en la paz que rodelas en la guerra. Y pues al pobre le entierra y hace propio al forastero, poderoso caballero es don Dinero.


Llanto, presunción, culto y tristeza amorosaEsforzaron mis ojos la corrientede este, si fértil, apacible río;y cantando frené su curso y brío:¡tanto puede el dolor en un ausente!Miréme incendio en esta clara fuenteantes que la prendiese yelo frío,y vi que no es tan fiero el rostro míoque manche, ardiendo, el oro de tu frente.Cubrió nube de incienso tus altares,coronélos de espigas en manojos,sequé, crecí con llanto y fuego a Henares.Hoy me fuerzan mi pena y tus enojos(tal es por ti mi llanto) a ver dos maresen un arroyo, viendo mis dos ojos.


Mil veces callo que romper deseo...
Mil veces callo que romper deseo el cielo a gritos, y otras tantas tiento dar a mi lengua voz y movimiento, que en silencio mortal yacer la veo;
anda cual velocísimo correopor dentro al alma el suelto pensamientocon alto y de dolor lloroso acento,casi en sombra de muerte un nuevo Orfeo.
No halla la memoria o la esperanzarastro de imagen dulce y deleitablecon que la voluntad viva segura:
cuanto en mí hallo es maldición que alcanza,muerte que tarda, llanto inconsolable,desdén del Cielo, error de la ventura.


Miré los muros de la patria mía...Miré los muros de la patria mía,si un tiempo fuertes, ya desmoronados,de la carrera de la edad cansados,por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo; vi que el sol bebíalos arroyos del yelo desatados,y del monte quejosos los ganados,que con sombras hurtó su luz al día.
Entré en mi casa; vi que, amancillada,de anciana habitación era despojos;mi báculo, más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada,y no hallé cosa en que poner los ojosque no fuese recuerdo de la muerte.


Piedra soy en sufrir pena y cuidado...Piedra soy en sufrir pena y cuidadoy cera en el querer enternecido,sabio en amar dolor tan bien nacido,necio en ser en mi daño porfiado, medroso en no vencerme acobardado,y valiente en no ser de mí vencido,hombre en sentir mi mal, aun sin sentido,bestia en no despertar desengañado. En sustentarme entre los fuegos rojos,en tus desdenes ásperos y fríos,soy salamandra, y cumplo tus antojos; y las niñas de aquestos ojos míosse han vuelto, con la ausencia de tus ojos,ninfas que habitan dentro de dos ríos.


Preso en los laberintos del amor...
Tras arder siempre, nunca consumirse,y tras siempre llorar, nunca acosarme;tras tanto caminar, nunca cansarme,y tras siempre vivir, jamás morirme;
después de tanto mal, no arrepentirme;tras tanto engaño, no desengañarme;después de tantas penas, no alegrarme,y tras tanto dolor, nunca reírme;
en tantos laberintos, no perderme,ni haber tras tanto olvido recordado,¿qué fin alegre puede prometerme?
Antes muerto estaré que escarmentado;ya no pienso tratar de defenderme,sino de ser de veras desdichado.


¿Qué captas, noturnal, en tus canciones?
¿Qué captas, noturnal, en tus canciones,Góngora bobo, con crepusculallas,si cuando anhelas más garcivolallas,las reptilizas más y subterpones?
Microcósmote Dios de inquiridiones,y quieres te investiguen por medallascomo priscos, estigmas o antiguallas,por desitinerar vates tirones.
Tu forasteridad es tan eximia,que te ha de detractar el que te rumia,pues ructas viscerable cacoquimia,
farmacofolorando como numia,si estomacabundancia das tan nimia,metamorfoseando el arcadumia.
¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!¡Poco antes, nada; y poco después, humo!¡Y destino ambiciones, y presumoapenas punto al cerco que me cierra!
Breve combate de importuna guerra,en mi defensa soy peligro sumo;y mientras con mis armas me consumomenos me hospeda el cuerpo, que me entierra.
Ya no es ayer; mañana no ha llegado;hoy pasa, y es, y fue, con movimientoque a la muerte me lleva despeñado.
Azadas son la hora y el momento,que, a jornal de mi pena y mi cuidado,cavan en mi vivir mi monumento.


Qué imagen de la muerte rigurosa...¿Qué imagen de la muerte rigurosa,qué sombra del infierno me maltrata?¿Qué tirano cruel me sigue y matacon vengativa mano licenciosa?¿Qué fantasma, en la noche temerosa,el corazón del sueño me desata?¿Quién te venga de mí, divina ingrata,más por mi mal que por tu bien hermosa?¿Quién, cuando, con dudoso pie y incierto,piso la soledad de aquesta arena,me puebla de cuidados el desierto?¿Quién el antiguo son de mi cadenaa mis orejas vuelve, si es tan cierto,que aun no te acuerdas tú de darme pena?

Quejarse en las penas del amor debe ser permitido y no profana el secretoArder sin voz de estrépito dolienteno puede el tronco duro inanimado;el roble se lamenta, y, abrasado,el pino gime al fuego, que no siente.¿Y ordenas, Floris, que en tu llama ardientequede en muda ceniza desatadomi corazón sensible y animado,víctima de tus aras obediente?Concédame tu fuego lo que al pinoy al roble les concede voraz llama:piedad cabe en incendio que es divino.Del volcán que en mis venas se derrama,diga su ardor el llanto que fulmino;mas no le sepa de mi voz la Fama.


Quéjase de lo esquivo de su dama
El amor conyugal de su maridosu presencia en el pecho le revela;teje de día en la curiosa telalo mismo que de noche ha destejido.
Danle combates interés y olvido,y de fe y esperanza se abroquela,hasta que dando el viento en popa y vela,le restituye el mar a su marido.
Ulises llega, goza su querida,que por gozarla un día dio veinte añosa la misma esperanza de un difunto.
Mas yo sé de una fiera embravecidaque veinte mil tejiera por mis daños,y al fin mis daños son no verme un punto.


Rendimiento del amante desterradoÉstas son y serán ya las postreraslágrimas que, con fuerza de voz viva,perderé en esta fuente fugitiva,que las lleva a la sed de tantas fieras.
¡Dichoso yo que, en playas extranjeras,siendo alimento a pena tan esquiva,halle muerte piadosa, que derribatanto vano edificio de quimeras!
Espíritu desnudo, puro amante,sobre el sol arderé, y el cuerpo fríose acordará de Amor en polvo y tierra.
Yo me seré epitafio al caminante,pues le dirá, sin vida, el rostro mío:"Ya fue gloria de Amor hacerme guerra."
Reprende a una adúltera la circunstancia de su pecadoSola en ti, Lesbia, vemos ha perdidoEl adulterio la vergüenza al Cielo,Pues licenciosa, libre, y tan sin veloOfendes la paciencia del sufrido.Por Dios, por ti, por mí, por tu marido,No sirvas a su ausencia de libelo;Cierra la puerta, vive con recelo,Que el pecado se precia de escondido.No digo yo que dejes tus amigos,Mas digo que no es bien estén notadosDe los pocos que son tus enemigos.Mira que tus vecinos, afrentados,Dicen que te deleitan los testigosDe tus pecados más que tus pecados.

Retrato no vulgar de LisiCrespas hebras, sin ley desenlazadas,en un tiempo tuvo entre las manos Midas;en nieve estrellas negras encendidas,y cortésmente en paz de ella guardadas. ~Rosas a abril y mayo anticipadas, de la injuria del tiempo defendidas; auroras en la risa amanecidas, con avaricia del clavel guardadas. Vivos planetas de animado cielo,por quien a ser monarca Lisi aspira de libertades, que en sus luces ata. Esfera es racional, que ilustra el suelo, en donde reina el Amor cuanto ella mira, y en donde vive Amor cuanto ella mata.


Si quien ha de pintaros ha de veros...
Si quien ha de pintaros ha de veros,y no es posible sin cegar miraros,¿quién será poderoso a retrataros,sin ofender su vista y ofenderos? En nieve y rosas quise floreceros;mas fuera honrar las rosas y agraviaros;dos luceros por ojos quise daros;mas ¿cuándo lo soñaron los luceros? Conocí el imposible en el bosquejo;mas vuestro espejo a vuestra lumbre propiaaseguró el acierto en su reflejo. Podráos él retratar sin luz impropia,siendo vos de vos propia, en el espejo,original, pintor, pincel y copia.


Soneto amoroso
Si dios eres, Amor, ¿cuál es tu cielo?Si señor, ¿de qué renta y de qué estados?¿Adónde están tus siervos y criados?¿Dónde tienes tu asiento en este suelo?
Si te disfraza nuestro mortal velo,¿cuáles son tus desiertos y apartados?Si rico, ¿do tus bienes vinculados?¿Cómo te veo desnudo al sol y al yelo?
¿Sabes qué me parece, Amor, de aquesto?Que el pintarte con alas y vendado,es que de ti el pintor y el mundo juega.
Y yo también, pues sólo el rostro honestode mi Lisis así te ha acobardado,que pareces, Amor, gallina ciega.


Vejamen del ratón al caracolRiéndose está el ratón,en el umbral de su cueva,del caracol ganapán,que va con su casa a cuestas.Y viendo como arrastrandopor su corcova la lleva,muy camello de poquito,le dijo de esta manera:“Dime, cornudo vecino,de un cuerno en que tú te hospedas, ¿qué callo de pie trazóuna alcoba tan estrecha?Tú vives emparedado,sin castigo o penitencia,y, hecho chirrión de tu casa,la mudas y la trasiegas.Vestirse de un edificioinvención de sastre es nueva:tú, albañil enjerto en sastre,te vistes y te aposentas.El vivir un lobanillo,es de pobre y de materia;y nunca salir de casa,de persona muy enferma.Verruga andante pareces,que ha producido la tierra;muy preciado de que todosólo tú un palacio llenas.Si te viniese algún güésped,¿qué aposento le aparejastú, que en la mano de un gato,por no admitirle, te encierras?Yo te llevaré a la corte,en donde no te defiendade tercera parte o güéspedtu casilla tan estrecha.¿No te fuera más descansoandarte por estas selvas,y en estos agujerillostener tu cama y tu mesa?Riéndose están de tilos lagartos en las peñas,los pájaros en los nidos, las ranas en las acequias. Esa casa es tu mortaja:de buena cosa te precias,pues vives el ataúd,donde es forzoso que mueras.De una fábrica presumesque Vitrubio no la entienda;y si vale un caracol,en dos ninguna la precia.Y citar puedo a Vitrubio,porque soy ratón de letras,que en casa de un arquitecto,comí a Viñola una nesga.Sacar los cuernos al sol,ningún marido lo aprueba,aunque de ellos coma; y túmuy en ayunas los muestras.Dirás que me caza el gato,con todas estas arengas;¿y a ti no te echan la uñalos viernes y las cuaresmas?¿No te guisan y te comenentre abadejo y lentejas?¿Y hay, después de estar guisado,alfiler que no te prenda?Pero de matraca baste,que yo espero gran respuesta;y, aunque soy más cortesano,me he de correr más aprisa.
>>>>>>>>>>>>>